Позывной Омут. Чужая игрушка

– Ну, чего ты такая смурная? – Ко мне подходит Жанна, чуть ли не выбивая у меня из рук поднос, который к счастью пока пустой.

В другой момент я бы вышла из себя, но сейчас я понимаю, что это необходимость.

Музыка в клубе грохочет на всю и по другому я Жанну просто не услышу.

– Всe нормально. Просто настроение как-то не фонтан, – я нагружаю на поднос стаканы и самый дорогой коньяк, который у нас есть. – Да и вообще, у меня какое-то предчувствие дурацкое.

– Забей, Ритуль,– хохочет Жанка мне на ухо. – Такой шанс подработать. Сегодня закрытая вечеруха у каких-то випов. Людей мало, работы тоже не особо. Зато платят тройную суточную и главное, – она подмигивает. – Можно найти себе кого побогаче. А что? Ты у нас красотка, Ритуль, да и Тeме твоему папа не помешает. Тем более богатый.

Я поджимаю губы.

– Спасибо, вот чего не надо, того не надо. Общалась я с сильными мира сего. Хватило до конца жизни.

– Оп-па, это что-то новенькое, – Жанка обходит меня и заглядывает мне в глаза. – Так может у Тeмки папа как раз из крутых? Тогда почему ты официанткой прозябаешь? Это же такой инструмент для раскрутки мужика. Даже если он женатик.

– Это всe просто твои домыслы. – Я отмахиваюсь как можно быстрее. – Отец Тeмы мой сокурсник. Вот и всe. Встретились-разбежались, не более.

Судя по тому, что Жанна уже открыла рот, она собиралась продолжить допрос, но к нам подходит Ирина Викторовна – владелица клуба.

– Так, давайте бегом. Там уже все собрались. Рита, ты сейчас относишь?

Я киваю.

– Хорошо, – Ирина Викторовна подталкивает меня к залу. – Только особо там не мелькай. Явно что-то серьезное обсуждают. Чем меньше видишь и слышишь, тем лучше. Уж поверь моему опыту.

– Конечно, – вежливо улыбаюсь я, едва не добавив:

“Не особо и хочется”.

Несмотря на грохочущую музыку, на танцполе никого нет. Что неудивительно, ведь гости выкупили весь клуб.

Только не ясно для чего они тогда засели в отдельную вип комнату?

Им же и так никто не мешает. Впрочем, у богатых свои дикие фантазии и я это знаю хорошо как никто другой.

Подойдя к вип комнате я делаю быстрый выдох, борясь с внезапно охватившей меня дрожью.

Осознание того, что я направляюсь в комнату с мужчинами привыкшими, что власть в их руках вызывает у меня подсознательный трепет.

Зря я согласилась. Почти пять лет прошло, после моих последних отношений, но я всe ещe опасаюсь мужчин и их внимания.

А оно приковано ко мне постоянно.

Знаю, что многие сетуют на свою не слишком примечательную внешность, но я бы с удовольствием променяла и своe кукольное лицо, и длинные ноги, и тонкую талию на что-то куда более скромное.

Как же не хочется туда идти, но я должна собраться. Это ради Тeмы.

Я дала слово сама себе, что мой сын не будет ни в чем нуждаться и выполню это обещание.

В конце концов, у клиентов важные переговоры и им точно будет не до какой-то смазливой официантки.

Собравшись с духом, я наконец вхожу, сознательно никого не разглядывая. Тем более, что мерцающие огни и приглушенный свет скрывают мужские лица в полутьме.

Успеваю заметить только то, что на диванах вокруг стола сидят пятеро мужчин, а рядом с ними стоят примерно столько же охранников.

Сразу видно, что люди куда серьезнее, чем наши обычные гости.

– Говорю же, всe проверенно неоднократно, Александр Михайлович. Всe чисто, можете не сомневаться.

– Это всe слова, Артур. Никаких доказательств нет. А то, что ты передал мне в последний раз очень сильно подпортило мне жизнь. Я такое не прощаю.

От последних слов и низкого отдающего холодом голоса, у меня едва не подкашиваются ноги.

Едва не уронив стакан, я поднимаю глаза и встречаюсь с холодной сталью серых глаз.

Память обжигают до сих пор пугающие меня имя и фамилия – Александр Сабуров.

Мужчина от которого я с трудом сбежала из столицы сюда в южный город.

И цветом глаз которого обладает мой четырехлетний сын.

Среагировав на звон стакана Александр опускает на меня взгляд и плотно сжатые губы вздрагивают.

– Марго?

Я резко подаюсь назад.

– Нет-нет, вы ошиблись.

Ага, ошиблись. Как и бэйдж с моим именем на белой блузке униформы.

– Марго, – голос Александра скатывается в до дрожи знакомый, пугающий низкий рык. – Ты? Здесь?

Он начинает подниматься, а меня охватывает паника.

Нет! Только не это!

Я едва смогла сбежать от него почти пять лет назад. Столько времени пряталась от мужчины, который считал меня своей игрушкой! Разорвала все прежние контакты, полностью оставила позади свою жизнь. Лишь бы не встреться с Сабуровым снова.

А если он узнает, что я утаила от него сына, то мне даже страшно представить его реакцию.

– Марго, я сказал стоять на месте, – Александр опускает подбородок и тут же коротко приказывает своим охранникам.

– Остановите еe.

– Алекс, да брось, – сидящий рядом мужчина с длинной окладистой черной бородой, морщится. – Обычная бабенка. К чему на нее вообще внимание обращать. У нас есть куда более важная тема.

– Марго – моя невеста. Бывшая, – цедит Сабуров. – И выбирай выражения. Бабенки это может у тебя. У меня – женщина, которую я выбрал и которая мне принадлежит.

Столько времени прошло, а я слышу те же фразы.

– Я первый раз вас вижу, – продолжаю играть роль до последнего. – Я не понимаю о чем вы говорите!

– Ничего, поймeшь, – хмыкает Сабуров. – Поймeшь. И вспомнишь. Олег, проводи еe в машину. Пусть ждeт там.

– Идем, – охранник бесцеремонно хватает меня за руку чуть выше локтя и тащит меня к выходу.

– Я буду кричать. Прекратите!

Я выкручиваюсь, упираюсь двумя ногами в пол, но туфли на обязательных для униформы каблуках, предательски скользят по гладкой плитке.

Но мой крик тонет в грохочущей музыке, да и я особо не уверена, что мне бы помогли даже если б услышали.