Проза жизни (Бонусная)
Шрифт:
– Послушай меня, мальчик, - делает долгий вдох Крис.
– Я могу уничтожить тебя, вот так… - щелкает она пальцами.
– И со мною рядом встанет с десяток сильных, которые любят ее. И которых любит она. И ты не вывезешь. Мы потянем ее на себя и ты начнешь всем вокруг «причинять». Детка сама выстрелит тебе в голову, как взбесившемуся псу. Любимому когда-то псу. Порыдает над твоим трупом. И будет жить дальше. Но я не буду это делать. Потому что моя Любимая девочка счастлива с тобой. И только потому, что я люблю ее, я оставлю тебе возможность быть рядом с ней. Ради нее. Цени. Но теперь я знаю, что ты ее не любишь. Ты пылаешь к ней страстью, а любишь только себя. Потому, что ты пытаешься отнять у нее всё, что она любит и уничтожить часть ее мира, вместо того, чтобы разделить его с ней. А теперь. Пошел вон.
– Женя?
– поднимает он на меня тяжелый требовательный взгляд.
– Я не позволю тебе «хоронить» моих близких, Дэн. Они все останутся на своих местах.
– Тогда, тебе придется «похоронить» меня.
– Женщина должна уважать выбор своего мужчины.
Неверяще качает головой.
– О*уеть… Я жду тебя дома, Женя.
Встает, уходит.
– Детка… Извини, но… это дестроер, бл*ть!
– Ты во всем права, Крис. Не извиняйся!
– Что будем делать? Домой?
– Не хочу…
Отключаю свой телефон.
– Выключи телефон, Крис, пожалуйста.
– Он знает мой номер?
– Он есть на сайте. Поехали!
– Куда?!
– Поехали-поехали… - делаю несколько глотков из горла.
Быстро натягиваю джинсы.
Вылетаем. Ловим какую-то тачку.
В ларьке покупаем еще парочку Мартини и закусок.
– Сигареты еще давай…
– Да у него есть…
– Не-не… У него крепкие...
По дороге истерично ржом над анекдотом, скинутым нам какой-то рассылкой.
Лифт как обычно не работает и мы пьяные, покачиваясь идем до девятого. Периодически тормозим, чтобы встретиться губами.
– Звони…
Открывает.
– Ооо…
– Ожников! Девочек вызывал?!
– Вызывал… - кивает он, начиная истерично смеяться.
– Должны приехать сейчас!
– Отменяй!
– командую я, отталкивая его в сторону.
– Сегодня будешь любить нас! Мы же лучше?
– Ой, девки… чо творите...
Крис всовывает ему в руки две бутылки.
– А мужики ваши где?..
– Да пошли они на...
Бонус 3 - Качели для девочки (часть 5)
Мое сердце колотится. Я иду по лестнице вверх. У меня в руках ключи от квартиры, которые я хочу отдать ему. Я не представляю, как это можно сделать. Я не представляю... Я так люблю его...
Дверь. Стальная. Массивная.
Точно такая же как у Олега. Почему-то первый раз за эти пару месяцев это замечаю. Какое странное совпадение. Номер квартиры правда — другой.
Вставляю ключ, поворот…
Шаг внутрь. Он напротив меня. Метрах в трех. Одет. Поднимает трубку к уху.
– Она пришла…
Мы замираем глаза в глаза.
– Где ты была?
Молча вздыхаю.
– Где ты была, Женя?!
– взрывается он.
Я вижу как его и так мощная шея напрягается как канат.
– Дэн… успокойся.
Со злым воплем, практически неуловимая взгляду, очередь ударов в дверь ванной. Дверь в щепки и с летает с верхней петли, повисая между нами…
Я застываю. Пинком втрамбовывает ее в ванную. Шаг ко мне.
Он дышит прерывисто, судорожно. И переводит на меня бешеный взгляд.
– Ты где была?!?
Мамочки…
Нет, нет… нельзя резонировать на этом. Надо вывести его из этого состояния как-то...
Опираясь на стену, расстегиваю сапоги. Снимаю. Делаю шаг к нему.
– Я замерзла…
Перехватывает меня за грудки куртки. Разбитые руки белеют от силы его хватки.
Медленно прижимает к себе.
– Ты где была, Женя?
– его трясет, голос дрожит.
– Я была в хорошем месте, Малыш. С друзьями.
– С этой конченной бл*дью?!
А вот теперь взрывает меня!
– Убери руки!!
– Руки убрать?!
– судорожный вдох.
Его кисть сжимается на моем затылке, захватывая волосы. Нет, не больно, но жестко.
Он тянет вынуждая смотреть в его неадекватные сейчас глаза.
– Я даже не знал, живая ли ты!! Мы искали тебя!!! А ты… - отпускает, кулак летит в стену, рядом с моим лицом.
Зажмуриваюсь. Удар и хруст его костяшек. Кошмар…
– ...Ты просто бухала с это бл*дью!!!
Толкаю в грудь. Но разве можно оттолкнуть от себя стену?
– Дэн!
Молчит.
– Дэн!!!
– ЧТО?!
– Сколько женщин у тебя было?
Он растеряно моргает, встряхиваясь.
– Ответь мне на вопрос.
– Я не знаю…
– Примерно.
– Да не знаю я! При чем здесь это?!
– Это простой вопрос! Ответь мне!
– Да что я считал?! Не знаю…
– Сотня? Больше?
– Больше…
– Двести?
– поднимаю я бровь.
– Может быть…