Чтение онлайн

– Кастель Агвилас - да, наверное, кажется именно так и называл эту битву Орландо, - сказал незнакомец.
– Он пел про битву, а я в какой-то момент увидел тебя... на стене. С оружием...

Кантор скосил глаза на свой пистолет, который всё ещё был у него в руке - словно тот волшебным образом преобразился в плазменную винтовку.

– Орландо пел тебе про Кастель Агвилас?! Когда?

– Сегодня, - спокойно ответил Даллен и добавил с еле уловимой иронией:

– После того, как мы выпили...

"Жак мог бы мне и рассказать про ваши художества! Что же там Плакса наболтал обо мне спьяну, придурок?!" - выругался про себя Кантор. Вслух он сказал:

– Значит, ты... увидел то, что он пел?

– Да. Это бывает... редко, но мне удалось... Так же, как я понял, что эта баллада - тоже твоя... Потому что я Поющий, - тихо произнес Даллен.
– И я чувствую такие вещи.

– Бард?

– Ну... в общем... наверное, я и бард тоже. Можно и так назвать...

– Ладно, - проговорил Кантор и, убрав пистолет, усмехнулся чему-то своему, - мне кажется, здесь не очень подходящее место для такого вороха вопросов.

Он огляделся, покосившись в сторону певца. Тот больше не фальшивил. Что было неудивительно - для тех, кто сталкивался хоть раз с Поющими. Впрочем, Кантор об этом ещё не знал - но мистралиец за сегодня услышал уже столько всего интересного, что сам по себе факт внезапного улучшения слуха и голоса у уличного певца был лишь отмечен им где-то на краю сознания.

– Пойдем со мной, - сказал Диего.

_______________________________________________________________

* Стихи Татьяны Толстовой-Морозовой.

Пятый Путь. Глава 5

Даллен послушно следовал за своим необычным спутником. Почему необычным? Даллен не мог бы ответить на этот вопрос, да он и не стремился сейчас понять. Слишком много тут было всего намешано... Как в оркестре, где ни один инструмент не повторяет чью-то партию, а каждый - солирует. Скрипки, гитары, барабаны, флейты - всё это вместе звучало, пело, звенело. Порою получалась ужасная скрежещущая какофония, не лишенная какой-то варварской, завораживающей прелести... А порой - страстная, яркая, гармоничная мелодия, и все невидимые инструменты, кажется, играли так, что вот закончится музыкальная фраза - и лопнут струны, разорвется сердце. Странный человек, таких не встречал ещё Поющий... А самым странным было то, что иногда Даллену казалось, что он видит - себя. Только непонятно, себя ли прошлого - до казни - или себя в будущем?

Размышляя об этом, он не переставал впитывать в себя и запоминать тихий шепот, хныканье или веселое бормотанье тех домов, близко к которым они подходили. Тут у него возникла новая мысль, и Даллен чуть не остановился - она была слишком важна... Ведь раньше он никогда так ясно не слышал дома, улицы... саму музыку города... и людей тоже. Значит ли это, что в этом мире всё немного по-другому? Или изменился он сам? Но тогда...

Тогда он достанет из дальнего уголка сознания своё страстное желание увидеть родной город - и свою непоколебимую решимость этого добиться. Он долго старался об этом не думать. Почти получалось.

– Ну что?
– обернулся к нему Кантор.
– Больше не будешь исчезать?

– Да нет, пока не собираюсь, - усмехнулся Поющий.
– А ты что, тоже кэрье?

– Я шархи, - угрюмо отозвался тот.
– А кто такие кэрье, я не знаю.

Шархи... значит, не человек? Может, потому от барда и веяло этой чуждостью, как от эльфа или орка? Кстати... а вот эльфом он тоже, кажется, был... в некотором роде. Похоже, Поющему повезло с провожатым... Даллен подумал, что он мог бы попасть куда-нибудь в другое место, в другой город или даже в другой мир и не встретить всю эту необычную компанию... Короля-полуэльфа с замашками нерадивого студента, угрюмого барда с навыками убийцы и воина... А ведь жаль было бы! Он точно ещё не знал, почему. Но ему надо было быть здесь. Здесь и с Кантором. Откуда эта увереннгость, Даллен не знал.

Они прошли улицу до конца и повернули на какую-то другую в направлении, ведомом лишь Кантору, и Даллен уже хотел спросить его, куда же они направляются? Домой к хмурому барду, который, похоже, был сейчас менее всего расположен к приему гостей? Или обратно к королевскому шуту? Так это вроде в другую сторону...

Поющий не привык, чтобы его куда-то вели - он всегда сам выбирал, куда идти... Кроме... его первого появления в Найгете, но тут всё понятно. В конечном счете он тоже выбрал это САМ. Быть может, ему лучше сейчас попробовать вернуться, не создавая никому лишних проблем?

И в этот момент хлынул дождь.

Небо заволокло разом, тучи накрыли город - не прошло и минуты, как дождь перешел в ливень, по мостовой побежали пузырящиеся лужи...

– Твою мать!
– с сердцем выдохнул Кантор.
– Давай сюда, что ли... хоть переждем немного.

И потянул спутника под арку старого каменного дома. Там не капало сверху, хотя ветром и приносило особенно сильные струи. Становилось всё холоднее. Кантор поёжился и пробормотал ещё что-то, с ненавистью глядя на сплошные струи дождя...

Даллену вдруг пришла в голову неожиданная мысль, точнее - осознание фантастичности происходящего. Он стоит, вжавшись в стену непонятно чьего дома, непонятно в каком мире, непонятно с кем рядом... А ведь ещё недавно собственная жизнь казалась ему устоявшейся - вроде бы всё, что могло произойти с ним, уже произошло... вплоть до смерти, воскрешения и нежданного проникновения в чужую магию, которая стала своей. Но оказалось, это было ещё далеко не всё! И кто знает, что еще будет! Почему-то от этих мыслей вдруг стало как-то бесшабашно-весело, как в юности.

– Скажи, с тобою никогда такого не случалось?
– спросил Даллен у спутника, угрюмо кутавшегося в уже промокший плащ.
– Попадаешь куда-то - незваный-непрошеный... как орк в цветочной лавке...и тем не менее чувствуешь, что должен был оказаться именно там и именно сейчас. Вот только как бы убедить в этом окружающих? И ещё бы цветы не попортить...

Орк в цветочной лавке..

Кантору вдруг живо представился его персонаж - Зарби, оркский шаман при всех подобающих регалиях, поющий свою арию с букетиком цветов в руке. А букетик перевязан розовой ленточкой...

Бывший убийца захохотал.

– Не попортишь, не волнуйся! С этой колючкой вообще лучше не связываться...

"Этот наглый, неуживчивый тип..." - вспомнил бард и, усмехнувшись, спросил:

– Как тебя зовут? А то у меня странное ощущение, что ты всё обо мне знаешь - даже то, КАКУЮ музыку я сочинил!
– а я даже не знаю твоего имени... Очень непривычное ощущение, надо признаться. И неприятное...

– Даллен, - просто ответил Поющий.

– А я Диего. Хотя Кантором меня называют, пожалуй, чаще... Ты ведь переселенец? Из Жаковых подопечных?