Где свалка чувств —работа сердца.Раскрылся заполярный круги всё слышнее снежный хруст,февраль и хочется согреться:раскрасить, так сказать, досуг.Стряхнуть забавы снеговые —зима не радует. Опятьстоят морозы, писк метели,повсюду пробки часовые:в Москве занудно зимовать,растянутые дни в недели.И ты мой ангел, знать, уснулраз от тебя ни слов, ни дела,над свечкой дух твой мотылькомедва порхнул,оставив тело —хотя, не будем о плохом.12.02.2021.
«В самолёте пью томатный сок…»
В самолёте пью томатный сок,выбираю место у окна.Облака ложатся между строк,а земля почти что не видна.Против ветра – двигателя шум,плач детей – классический полёт.Турбулентность, возгласы безумстви дурнее стал Аэрофлот.За компанию не стоит отвечать —говори за самого себя.Там, где хочется сказать – сумей смолчать,полюби погрешность бытия.И пока весна, ни оводов, ни мухв голове играет Юдина концерт —фортепьянный Моцартовский дух,падает и вновь стремится вверх.20.04.2021.
«Номер с видом на площадь…»
Номер с видом на площадь,в нём только один жилец.А хочешь ещё проще —с билетом в один конец.С закрытой улыбкой в паспорте,с разбитым айфоном в рукенепойманный заяц в транспортемолчит на своём языке.О любви никому ни слова.Снегопад начался с тишины.Он потупленным смотрит взоромна отъевшийся бок луны,и заигрывает со вселенной:сочиняя свои миры,где отсутствуют крыши, стенытам, где души обнажены.12.01.2021.
«Город в стуже снеговых чешуй…»
Город в стуже снеговых чешуй,мчатся люди от порога до порога.заметает, так что не горюйи не пей в пещерном пабе грога.Алый рот потрескавшихся губ,стыдно, маятно, душа пошла навыверт,и лихих нашествий снежных крупроссыпь наземь сверху кто-то сыпет.Слышно чьё-то тонкое нытьё,слышен запах хлеба и корицы.Пусть мороз жжёт щёки и лицов ночь ушедшей каменной столицы.9.01.2021.
«Снег из сказки Андерсена, будто…»
Снег из сказки Андерсена, будтоналетает, тает как минуты —время беспощадно быстро мчится,расставляет всевозможные границы.Холодность в движениях, в словахсловно и не человек уже, а прахразлетелся с ветром, не поймать,не потрогать, не добраться, не обнять.На стекле окошечном узорпомнит твой печально – светлый взор,плавится дыханьем жарких уст,исчезает, растворяется без чувств.14.01.2021.
«И я ещё здесь, и я ещё жив…»
И я ещё здесь, и я ещё жив.А значит вполне поправимо.Не поздно, хоть день сегодня дождливи ветер сломал мою иву.Не поздно ещё и обломки собрать,приладить, авось и срастётся.Устал я от прошлого мякиш жеватьне естся мне, больше не пьётся.Сегодняшний день, какой есть проживу,наполнятся смыслом минуты.Я был как во сне, а теперь наявуменяю свои же маршруты.И стало от символа веры светло.С семьёй я поеду на дачу.Собрался, от сердца едва отлегло,а ива по-прежнему плачет.13.11.2022.
«В садовых бочках полно воды…»
В садовых бочках полно воды —свинцовый почерк, дождя следысчитать бессмысленно, листвой закружати многочисленно пройдут по лужам.Затем заманчиво затеят игры,проникнут вкрадчиво хандрой нехитрой.Проверка прочности – лицо реальностис пивной отечностью и театральностью.Врун от рождения, дитя погрешностителом для времени, духом для вечности.Ушко игольное, верблюжье кружево.Господь, довольно мне, вполненагружено.16.09.2021.
«Иногда я спокоен, забыв вдруг о жизни и смерти…»
Иногда я спокоен, забыв вдруг о жизни и смерти.Дома выключен свет. Шторы спущены. Двери закрыты.Я на время остался один и на всём белом светени души, только сила молитвы дана для защиты.Слышу я голоса, поименно назвать их сумею.Говорю с ними вслух о былом, как положено тихо.Лёг осенний туман на заросшую в парке аллеюи никак не найти, где из этого парка есть выход.Тёмен путь, фонари вдоль дороги стоят наизнанку.И луна исчезает за грудой из спящих домов.Пьют поэты в метро и выходят на площадь Лубянки.И читают всю ночь напролёт строки новых стихов.И встаёт яркий шар в небесах над Москвой златоглавой.Я не вижу его на последнем своём рубеже.В забытьи утонул Политех, захлебнувшийся славой.Это кто-то сказал до меня, я не помню уже.7.10.2022.
«За Пушкина не молится никто…»
За Пушкина не молится никто.Его цитируют, в театре исполняют.Экранизировали «наше всё» в кино,но в храме свечки за него не ставят.По-снайперски он целился в строкуи флотом плыл его гусиный почерк.Он русскому был предан языкувсе ясны дни и пасмурные ночи.Ноябрь холодом повсюду задышал.Его душа псалтыри от нас просит,минует ночью Грибоедовский канали по Неве плач жалобно разносит.Да, в Питере, в Михайловском, в Москве,его везде, конечно, чествуют и помнят.