Сломанная кукла
Шрифт:
Опомнившись, бегу в коридор, подальше от входа. Пробегаю несколько деревянных дверей, расположенных слева и справа. Натыкаюсь на дверь туалета. И рядом какая-то узкая, выкрашеная белой краской. Открываю ее, там ведра, лопата, ружье!
Заторможенно смотрю на это ружьё. Мне хочется взять его. Но я понятия не имею, как обращаться с оружием.
Входная дверь хлопает.
Забегаю в эту комнатку два на два, без окна. И прикрываю дверь, оставляя щель.
Мужские голоса, запах жареного мяса... Мне становится жарко и клонит в сон. Усталость обрушивается на меня.
Сняв куртку, присаживаюсь на нее к стене и закрываю глаза. Надо теперь ждать, пока все уснут. И тогда попытаться...
Слышу сквозь сон в коридоре:
– Танго, аккумулятор сними, а то потом не заведемся.
– Да снял уже...
Распахиваю в ужасе глаза.
Я не много знаю о машинах, но точно знаю, что без аккумулятора машина не поедет.
Ничего не получится?!
"Завтра мужиков приедет батальон.". Может быть, я придумаю что-то завтра. Ведь на чем-то они приедут?
И я проваливаюсь в беспокойные чуткие сны, внимательно вслушиваясь в каждый шорох.
Просыпаюсь от тихой но эмоциональной ругани в коридоре.
– Ты будешь делать то, что я скажу тебе, внял?! А иначе - ключи от тачки, от крвартиры и карта твоя будет заблокированна. И ты мне больше не сын!
– Ты абьюзер!
– шипение в ответ.
Звук смачного шлепка.
– Нормальными словами разговарий!
Выглядываю в щель.
Мужчина в форме и парень в прикиде.
Заталкивает его в комнату.
– Чтобы к построению привел себя в нормальный вид!
– У меня нормальный вид.
– Заткнись лучше... Савелий?!
– Что такое?
– пьяно из холла.
– Уборщица есть здесь какая-нибудь?
– Две...
– бурчит Савелий.
Мне кажется, это сарказм.
– Разбуди ее... Отправь ко мне. Пьянь!
– ворчит мужчина в форме.
– Саввелий! Тьфу...
Притворюсь уборщицей! А потом попрошу докинуть меня до города!
Скидываю куртку, копну волос запрявляю сзади под халат.
Хватаю ведро и выхожу с колотящимся сердцем. Делаю вид, что копаюсь в подсобке.
Господи... Хоть бы вышло!
– Девочка!..
Выпрямляюсь, глядя на него.
– Иди сюда, - машет мне пальцами.
Подхожу, колени дрожат, руки трясутся. Смотрю на него снизу вверх, пытаясь не показывать страх.
Он чем-то похож на моего отца.
– Ты убираешься тут?
Киваю.
Прикасается с любопытством к моей серьге.
– Бижутерия?
Несколько раз поспешно киваю. На самом деле - нет.
– Хм. Как настоящие... Держи-ка.
Засовывает в мой карман тысячу.
– Поможешь мне немного, ладно?
Киваю.
– Ты немая?
Опять киваю.
Заводит меня в комнату.
– Это мой сын, Валерий.
Парень в дредах, в ушах тоннели, в носу серьга.
– Ему надо пришить на форму на нагрудный карман вот это, - отдает мне в руки нашивку с фамилией. "Солод В."
– Помочь снять пирсинг. Вот это гнездо с головы сбрить под ноль.
Вытаскивает из сумки бритву.
– Помочь ему облачиться в форму. Он должен быть готов через два часа.
Мужчина выходит из комнаты. Мы смотрим с Валерием друг другу в глаза. Перевожу взгляд на бритву.
– Даже не думай прикасаться ко мне!
Молча достаю его форму, разглядываю.
Термобелье, носки, тельняшка. Чехлы на обувь... Я хорошо ее знаю. Еще из детства. Это зимний камуфляж.
Пришиваю полоску с фамилией на карман - Солод В.
Валерий достает жестяную банку с энергетиком, открывает. Делает несколько глотков.
– Я в душ, приходи за компанию, - подмигивает мне.
На деревянном окне открыта форточка, там его отец и еще кто-то.
Прислонившись к стене, подслушиваю.
– В Москву в сентябре отправил нормальным пацаном. Приехал на Новый год. Весь пробитый. На голове гнездо! Танцор он у нас оказывается! Слышал такое - "Вог"? Это когда на каблуках пидорюги скачут!
– Сочувствую, товарищ полковник, - низким сильным голосом, с хрипотцой.
Вроде бы вежливо, но... вальяжно, с легкой усмешкой в голосе. Почти неуловимой.
Но я магистр улавливания едва уловимых интонаций, оттенков, смыслов. От этого зависело все в моей жизни - почувствовать что там, за фасадом. Чем грозит. И как себя вести, чтобы это максимально обезвредить. Это знание далось мне дорого...
– Короче, Псих, чего хочешь с ним делай, но чтобы обратно мне вернул мужика!
– Все что хочу?
– вкрадчиво, словно нащупывая границу дозволенного.
Мне становится любопытно, я выглядываю на секунду, чтобы посмотреть на этого Психа. И... пугаясь, отлетаю от окна.
Но он стоит перед глазами! И я продолжаю рассматривать эту запечатленную в моем мозгу картинку.
Здоровый, на полголовы выше собеседника, и в два раза шире в плечах. Небритый, густая темная щетина закрывает нижнюю половину лица, через лицо - шрам. Начинается на лбу, рассекает вертикально бровь, продолжается под глазом и тонет в щетине, превращая половину его лица в версию грима Пеннивайза, только без грима. И взгляд... Волчий!
Псих...
Меня передергивает от страха.
– Нет ну присматривай конечно, он же не спецназ. Так... лох бытовой. Живым-то приведи.
– Что могу, сделаю.
– Ну, я поехал.
– Хорошей дороги, товарищ полковник.
Как - поехал?! А я??
– Танго!
– рявкает Псих.
– Поторопи состав! Корова летит.
Корова летит?? Точно Псих.
– Нахера нам корова?
– озадаченно хмыкает он, проходя мимо окна.
Я слышу вдалеке низкий звук вертолета.
Панически пытаюсь сообразить, как мне выбраться отсюда.
Так...
В душе выключается вода.
Трясущимися пальцами высыпаю в энергетик два Счастья и два Покоя.