Чтение онлайн

– Ты читал?

– Нет, конечно! Да и итальянский я не знаю.

– Мне кажется он тоже, – я улыбаюсь. – Потому что пишет на ломаном русском. Хочешь похохотать?

– Не особо. Лучше пойду, покурю!

– Сигареты – сокращают жизнь на несколько лет, а смех продлевает! Поэтому давай – сначала продлишь, а потом сократишь. Тем более, мне нужен твой совет, как парня…, и ты обещал!

Жду, когда Ромка согласится, но он не решается, смотрит устало, может, тоже разморило. Поэтому хочется его взбодрить:

– Там ничего личного, никаких интимных переписок.

– Ладно! Уговорила. Но лучше я убавлю, а потом прибавлю. Хорошо?

Я недовольно киваю, а с другой стороны, так даже лучше. Вдруг, в последних сообщениях действительно окажется что-то личное.

Ромка выходит на улицу, а я быстро открываю приложение.

Три сообщения:

– Буона сера, белла рагацца? Комэ ста? (Добрый вечер, красивая девочка! Как дела?)

– Ти мне не писать, и я скучать по твои буква. Представлять, как ты беллисими пальчик, клац-клац мне леттера! (письмо)

– Я много смотреть твои фотографи! Сей белиссима! (... фотографии! Ты красива!)

Он такой милый!

Отвечаю:

– Черано танте козе да фаре, Фабио, скуза! (Было много дел Фабио, прости!)

Жду Ромку, чтобы почитать вместе с ним ещё раз и поднять ему настроение. В тексте всё равно нет ничего криминального. Совсем не Аль Капоне!

Ромка возвращается и, вымыв руки, садится рядом. Он хмурится и смотрит скептически на то, как я воодушевленно пролистываю страницу и хихикает на паре моментов, где Фабио пишет на ломанном русском.

– А ты что ответила? – он тыкает пальцем на последний мой ответ, отправленный перед его приходом.

– Пишу, что вчера было много дел, прошу прощение.

– То есть про свою репетицию и про то, как меня совращала своими формами – ты деликатно это утаила?

– Не могу же я так с ходу, с первого взгляда, говорить с ним о пошлостях.

– Почему нет? Я бы на твоем месте сразу вывалил на него всю твою шизанутость, чтобы потом не было сюрпризом!

Ромка прыскает смехом и, глядя на мое недовольное лицо, заливается, как умалишенный, что начинает меня раздражать. Я позвала его над Фабио посмеяться, а не надо мной. Смотрю на Ромку, надувшись как фуга, а он продолжает от этого смеяться заразительно.

– Будет тебя встречать у трапа самолета, а ты свалишься на него, как на меня, помнишь?! – он не останавливается и я подхватываю. – Какой это класс был, пятый?

Он пытается успокоиться, а я смотрю на него, и почему-то так тепло на душе, от того, что помнит.

– Четвертый! – уже не смеюсь, а просто улыбаюсь. – Ты потом столько моих падений пропустил. Ого–го!

И от этих воспоминаний становится внезапно очень грустно. Этот гештальт без помощи психолога мне точно никогда не закрыть, потому что кроет, как только вспоминаю тот год.

Ромка теряется и совсем перестает смеяться, тяжко выдыхает старческой пословицей:

– Начали за здравие, закончили как обычно, – он смотрит виновато в глаза. – Ну, хочешь, заново пройдем «экспресс-курс дружбы» за те семь лет?

Дружбы? Дружба не восстановит мои сердечные мышцы.

Только любовь!

Не отрываясь, ищу в его глазах что-то большее и хочу проверить. Но не себя! Не то, что я чувствую, а то, что он.

Тянусь к губам и, приоткрыв рот, касаюсь его колена.

– Нет, Верон, – Ромка отстраняется. – Не надо. Со второго раза, боюсь, не получится.

Что не получится?

Поцеловаться или… остановиться?

– Сегодня точно нет, – он добавляет, замечает мою растерянность. – Но в день по разу я твой страстный поцелуй осилю!

Ромка улыбается, а я киваю, соглашаясь, потому что сама в себе не уверена.

То есть мой поцелуй показался ему страстным? Пфф.

Так это была игра!

Значит, это станет моим коронным ударом.

– Мне пора домой, – единственное, что могу из себя выдать и вскользь улыбаюсь в ответ.

Я встаю в сопровождении неприличных звуков дивана – самые подходящие, чтобы описать моё состояние и положение в данный момент.

– Тебя во сколько в школу возить и забирать? Забыл спросить.

Ромка поднимается и следует за мной.

– В семь, – отвечаю сухо. – Мне к восьми. Обратно по-разному, поэтому могу сама добираться.

Я обуваюсь, а Ромка держит мою куртку:

– Может, завершим вечер танцем? Я, вроде, обещал.

Он ждет ответ и расправляет куртку, а я просовываю руки в рукава.

– В баре немноголюдно. Могу себе позволить.

Ромка вскидывает в ожидании ответа брови.

Танец? Почему бы и да!

– Только песню, чур, выбираю я! – воодушевляясь, я застегиваю куртку.

Ромка кивает.

Посмотрим, посыпятся ли его крошки после танца и выстраданной мною песни. Ехидно растекаюсь в улыбке, жду, когда Ромка оденется.

Поднимаю свои трофеи и выходим с Ромкой на улицу. Под вечер похолодало, как раз то, что нужно, чтобы остудить голову.

Ромка закрывает квартиру, и мы огибаем здание.

– Давай в машине оставим твои улики? – он протягивает руки.

Отдаю ему гели, а сама подхожу к главному входу. Музыка вырывается каждый раз, когда кто-то выходит проветриться. Пока Ромка скользит от машины до меня, я успеваю проверить ответ от Фабио.

Он пишет, что хочет знать меня всю.

Наверное, хотел написать, что хочет знать обо мне всё, но его версия звучит интереснее, по-итальянски вызывающе.

Ромка замечает, что быстро прячу телефон.

– Берлускони строчит? – он улыбается и берёт меня за руку.

– Он – Фальконе! Фабио Фальконе, ястреб по-русски.

– Видел я его фотографию... он больше на чайку похож. Довольную, сытую чайку.

Ромка смеётся и открывает дверь, тянет меня внутрь. Хочу съязвить насчет него самого, но громкая музыка делает мою попытку бессмысленной.

Мы сдаём вещи в гардероб.

– Один танец и домой, ладно? – Ромка кричит, наклонившись. – Кому-то завтра на учёбу.

Соглашаясь, киваю и он провожает меня до диджейской стойке и просит поставить то, что я хочу, а сам направляется к бару. Ди-джей обещает найти мою любимую – жалостливую песню Варум и Агутина «Я буду всегда с тобой» и я спускаюсь со сцены.