Стамбул-Москва. Я тебя не отпускал
Шрифт:
– Я серьезно,- пожимает плечами,- это знак уважения к старшим в Турции, Ольга… Ты же хотела узнать местные традиции и обычаи…
Я робко делаю то, что он говорит и правда вижу, что Наргиз нисколько не обескураживает мое поведение. Она одобрительно кивает, а потом на ее глазах почему-то проступают слезы.
Я снова напрягаюсь и перевожу взгляд на Серкана. Я что-то сделала не так и обидела её?
В этот самый момент женщина хватает за руку и его. Теперь она держит обе наши руки и что-то одобрительно-пафосно говорит, а потом опять плачет.
Я совершенно растеряна…
– Что происходит?- говорю тихо сквозь зубы.
Мы выходим на улицу. Я в странном чувстве оцепенения и удивительной душевной гармонии. Эта простая искренность очень подкупила, хоть и показалась во многих проявлениях для меня страной и чуждой…
– Так почему она заплакала и что это было за коллективное рукопожатие?
– Это моя мать, Ольга. Она решила, что ты моя невеста и я привел тебя в отчий дом, знакомиться. Ты ей понравилась, а когда ты проявила свою покорность и уважение, поцеловав ее руки, поняла, что ты та самая девушка, которую Аллах послал ее любимому единственному сыну…
Он говорит это так спокойно и обыденно, что я то и дело моргаю- это шутка? Мне сейчас надо зычно засмеяться?!
Но Серкан совершенно невозмутим. Идет уверенно к автомобилю.
– Мы опаздываем, давай ускоримся,- резко переводит тему, а я…
Я просто проглотила сейчас от шока язык и даже не знаю, как реагировать на это вот всё…
***
Ночной Стамбул особенный… Влекущий, завораживающий своими огнями и звуками веселья.
Ароматы кальяна поднимаются над шумными кафешками, звон стекла бокалов, веселый смех красавиц с густыми темными волосами и пронзительным взглядом.
Мне удивительно хорошо. Чувствую себя на пике. Даже собственная кожа ощущается как-то иначе- бархатной, нежной, гладкой. Это море или эмоции?
На мне белое платье в обтяжку, которое вдруг идеально на мне село. И это после долмы и сахара…
А еще я на каблуках- и ноги совсем не болят. Давно так не выряжалась, но сегодня захотелось.
Захотелось ловить на себе заинтересованные взгляды.
Захотелось выглядеть привлекательной рядом с ним…
Мы в баре, посреди уютной оживленной улочки. Бутылка красного выдержанного почти допита. Градус в крови повышается, температура тела-тоже. Я расслаблена, раскрепощена и чувствую себя рядом с ним все более раскованно.
– Признаюсь, это был удар под дых- привести меня к своей маме,- качаю головой.
– Тебе не понравилось?
– Очень понравилось, ты что… Она… фантастическая, добрая женщина, но… Зачем ты это сделал? Это ведь… Очень интимно…
Серкан молчит. Смотрит в сторону, думает…
– Мама замучила меня своими постоянными приставаниями на тему того, что пора мне заводить вторую половину. Мне тридцать четыре, Ольга. Это идеальный возраст для женитьбы у нас.
– Тридцать четыре? – удивляюсь я,- ты выглядишь моложе… А может и нет… Не знаю… Иногда ты кажешься таким молодым, а иногда… Таким…
– Каким?- его глаза загораются. Снова этот блеск. Азартный и властный.
– Очень… искушенным… Вот, нашла нужное слово…
Он хмыкает. И черт возьми, эта усмешка такая порочная, что я снова чувствую, как мой низ живота закручивается в жгут.
Все-таки три бокала вина было слишком…
Думаю об этом- и тут же подношу бокал к губам, осыпая его очередной милой колкостью, ведь мне так нравится слушать его смешные ответы на беглом, хорошем, но забавном русском…
Густая капля красного напитка падает на платье и как назло, попадает прямиком на грудь…
– Ой,- тушуюсь я…- платье испортила…
– Посыпь солью, впитает…- говорит он, берет солонку и быстро делает то, что говорит. Мы оба зависаем, видя, как напрягаются мои соски и скручиваются в спелые ягоды под трикотажем платья…
– Отвернись, пожалуйста,- говорю тихо,- ты… меня смущаешь…
– Не хочу отворачиваться,- отвечает уверенно, почти рыча, - мне нравится на тебя смотреть, Татлым…
– Татлым?- переспрашиваю я и чувствую, как голос все больше и больше становится сиплым…- что это означает.
– Вкусная… Сладкая…- чувствую, как горячая рука трогает за скулу, а цепкие пальцы хватают за локон и заправляют за ухо,- желанная.
Боже. Остановись. Или лучше останови его, потому что… Я уже не могу…
Отворачиваюсь, чтобы перевести дыхание, выдохнуть, прийти в себя, но…
Горячие пальцы решительно берут меня за подбородок и поворачивают лицо на себя.
Я даже сообразить толком не успеваю, когда он приближает ко мне лицо и накрывает мои губы своими губами…
Вдох-выдох. Руки, зависшие в воздухе в нерешительности. Я сейчас в момент невесомости. Как в застывшем кадре. У меня выбор- как поступить…
И я…
Я выбираю самый неправильный варианты из всех возможных..
Я отвечаю на поцелуй…
Так же страстно и так же горячо…
______________________________________________________________________________________________
Мои хорошие!
У меня очередная веселая новинка в стиле служебного романа и фиктивного брака! Будет ооочень смешно!
Заряжайтесь атмосферой вместе с боевой героиней и героем под стать:
Стелла Юсупова
«Mrs. & Mrs. Смирновы. Между нами пальба»
– Дед совсем с ума выжил! Ты можешь себе представить, чтобы современная девушка взяла и согласилась на брак по расчету?! Да еще ни с кем-нибудь, а с Демидом Смирновым! Я же с детства его ненавижу!
– Речь идет об огромных деньгах, Милана. А выйти замуж за сына партнера твоего деда - оптимальный вариант сохранения капиталов… - спокойно констатирует подруга. Еще бы. Не ей же поставили ультиматум ценой в наследство!
В детстве козел Демид дразнил меня железнозубой из-за брекетов и до сих пор записан в моём телефоне как «Знатный говнюк». Могла ли я подумать, когда во время школьных каникул на даче набивала его подушку крапивой, что он станет моим мужем?!
И пусть мы решили притворяться, что наш брак настоящий, как нам ужиться под одной крышей и не поубивать друг друга?!
________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________