Старсайд
Шрифт:
«Какой прелестный меч. Совсем как тот, что прячу я».
Я задыхаюсь от боли. Он подходит ближе, его нога показывается из тумана. Это всего лишь узловатая, перекрученная кость.
«Ты пришла, чтобы обокрасть меня?»
— Нет, — выдыхаю я. Слово почти не рождает звука, пока я пытаюсь привести мысли в порядок, пытаюсь придумать, как выбраться. Пытаюсь вспомнить, что бессмертная говорила об этих существах.
В книге говорилось, что древние существа заключают сделки. Если бы только у меня было хоть что-то для обмена. Хоть что-то ценное, кроме этого меча, с которым я не могу расстаться.
Мое оружие могущественно. Я с трудом поднимаюсь на ноги, занося его выше, чтобы получить хоть какой-то призрачный шанс в бою…
Существо начинает смеяться. Этот звук вонзается когтями в мой мозг, царапая череп изнутри; я зажмуриваюсь, и мои губы приоткрываются в очередном беззвучном крике.
«Этот клинок сломается о мои кости. Я старше, чем рассвет этого мира — я жил еще до того, как у него появилось имя». Он умолкает, и я жадно хватаю ртом воздух. «Или… возможно, и не сломается. Готова ли ты рискнуть?»
Он в моей голове. Это не просто его голос. Я чувствую, как он перебирает мои мысли своими металлическими пальцами, словно перелистывает страницы книги. Я кожей ощущаю, как легко он мог бы искромсать мой разум на куски с точностью лезвия, даже не стараясь.
Как много он видит? Как много он уже знает? Как глубоко он заглянул в меня, пока я спала?
— Прочь из моей головы, — хриплю я. Нет смысла обдумывать способы его убить. Не тогда, когда он слышит каждую мою мысль.
— Ты сама вошла в мои туманы, девчонка. Неужели ты не знала, что здесь найдешь?
Я бы не вошла, не будь это моим единственным выходом. Хотя теперь я понимаю, что лучше бы встретилась с тремя бессмертными воинами, чем с этим существом.
Он обходит меня кругом. Его улыбка становится еще шире, кость трескается.
— Тебе страшно? Противно?
Я задираю подбородок, даже когда что-то глубокое и древнее в моем мозгу велит мне упасть на колени и молить о пощаде.
— Нет.
Он снова смеется, и я сгибаюсь пополам, прижимая плечо к уху в бесплодной попытке заглушить шум, но это невозможно. Он звучит внутри моей головы. От него не убежать.
— Я чувствую твои эмоции, девчонка. Я могу украсть их, как высасывают костный мозг из кости. Я могу иссушить тебя, пока ты не превратишься в пустую оболочку — еще одну груду костей для моего леса. Еще одну порцию крови для моей почвы. Я веками ухаживал за своими владениями. Это мой лес, а я — его Садовник.
В голове всё кружится. Я хватаю ртом воздух. Кажется, будто он выворачивает мой разум наизнанку, словно сумку, вытряхивая всё содержимое.
— Интересно. Оттенок твоего страха… озадачивает. Ты боишься… но не за себя. Не совсем. Ты боишься за свой путь. Как любопытно…
Он замолкает. Новое созвездие серебристых искр вспыхивает в этих темных глазах и гаснет.
— Такая скорбь. Я лишь однажды чувствовал подобное бездонное отчаяние. Прямо сейчас, на самом деле…
Его хватка на моем разуме усиливается, и я едва не теряю сознание от давления. Кажется, глаза сейчас лопнут. Я чувствую, как он вонзает в меня когти, вскрывая меня, словно упрямую раковину…
Пока внезапно он не вырывается из моей головы, и я падаю вперед, на ладони. Сердце бешено колотится. Я тяжело дышу, хватая ртом воздух.
— Это имя в твоей голове. Какое опасное имя. Какое любопытное имя…
Должно быть, по моему лицу видно, что я понятия не имею, о чем он говорит, потому что он произносит его прямо в моем сознании, вырезая его, словно ножом.
— Вандер Эврен.
Имя, которое прошептал Стеллан, когда истекал кровью на половицах. Бессмертный, которого я должна найти.
Должно быть, он чувствует или видит надежду, вспыхнувшую во мне, потому что он начинает посмеиваться, и этот звук скребет по моим мыслям.
— Призыв Вандера Эврена стал бы для тебя смертным приговором…
— Призыв? — выдавливаю я. — Как мне его призвать?
«Могу ли я призвать его прямо сейчас?» — вот мой настоящий вопрос, но, конечно, бессмертный игнорирует меня, продолжая изучать.
— Любопытный маленький человек, забредает в мои туманы… Неподготовленный. Наивный. Душа, сочащаяся яростью и сожалением…
Каждое слово впивается в мой мозг. Он говорит это как стихи. Как шутку. Словно я — всего лишь игрушка в его долгой бессмертной жизни.
— Чего ты хочешь? — выдыхаю я, и слезы скатываются по моим щекам.
В то же мгновение он оказывается прямо передо мной.
— Пировать твоей плотью, облизать твои кости дочиста, поглотить твою душу, — произносит он.
Я делаю прерывистый вдох. Я жду, когда эти зубы вонзятся в меня, но он лишь снова начинает обходить меня кругом, и туманы вращаются вслед за ним.
— Тебе нравится играть с едой перед тем, как съесть её? — цежу я сквозь зубы, поворачиваясь на коленях и отказываясь подставлять ему спину. Я поднимаю меч. Я не стану проверять его на прочность первой, но если он бросится на меня, я нанесу удар. Даже если это будет последнее, что я сделаю в жизни.
— Нет. Я настолько голоден, что съедаю всё, что входит в туманы, прежде чем у них появится хоть шанс увидеть меня… Лес должен быть сыт…
— Но глубина твоих эмоций… твоего страдания… Это заставляет меня вспомнить…
Он умолкает, словно его затянуло в совершенно иное место и время.
Затем, в мгновение ока, его бездонные глаза снова устремляются на меня.
— Сегодняшний день необычен. Крайне необычен…
Он смотрит на меня, и я могу представить, какой слабой и ничтожной я кажусь этому древнему существу, но я не опускаю взгляда. Я не съеживаюсь. Мои глаза остаются прикованными к его глазам. Его следующие слова звучат чуть мягче, когти его голоса уже не впиваются так глубоко, как раньше.
— Я хочу знать, почему у умирающей от голода девчонки больше мужества, чем даже у бессмертных наследников.
Я издаю короткий беззвучный смешок. Он же это не серьезно?
Но он не смеется. Выражение его лица сурово.
— Ты планируешь бросить вызов богам, в то время как даже бессмертные веками хранили молчание и покорность.
Значит, он заглянул в мой разум. Он видел… всё.
И он всё еще не убил меня.
Разве он против богов? Он хочет их падения? Может быть, я смогу убедить его отпустить меня, чтобы я завершила свой поход. Я отвечаю честно: