Чтение онлайн

– Так значит, маловато получается? А, Володя? Получается, маловато быть человеком?

– Точно не пил?
– Владимир внимательно посмотрел на меня.
– Нет? Значит сейчас самое время.

Я потер рукой сухой лоб. Может он был и прав. Да нет, точно прав. В ином случае я вряд ли вот так без подготовки вынесу всю эту палитру человеческих масок. Злых, добрых, веселых, печальных, спешащих, неуспевающих, уходящих, возвращающихся, усталых и не желающих уставать. И кто разберет, когда маска будет снята. Уж точно не я. Я ведь ещё такой неопытный в этих человеческих делах.

Я подошел к импровизируемой барной стойке и попросил налить мне виски. Сколько? Сто. Нет! Сто пятьдесят. Лед? Нет, спасибо. Кола? Да у вас сзади хвост!

Я сделал большой глоток и со злостью огляделся по сторонам. Интересно, здесь лгали себе? Должны были лгать. Эгоцентризм до боли нуждается во лжи. И когда ему не хватает лжи чужой или, что вероятнее, он её просто не дожидается, то приходиться все делать самому. Жалкая участь. Зато легкая. Стоит одно другого? Конечно, стоит. Ещё как стоит. Тут вообще полное ценовое несоответствие. Так, что с чистым сердцем можно лгать о собственной исключительности, о верности выбранного пути, о важности своих неизмеримо мудрых слов и поступков. И главное не останавливаться. Не переставать лгать. Тогда сбудется. И путь будет верным. И слова мудрыми. И вообще отличная погода!

Да, полезная все-таки штука ложь. Зря я к ней так предосудителен. Ведь она делает людей счастливыми, ну или хотя бы удовлетворёнными. Она заставляет любить и смеяться. Помогает побеждать и обретать.

Разумеется, также очевидны и обратные, гораздо более унылые варианты. Но, это вечная участь проигравших. Они ведь могли солгать первыми. Не успели. Или не захотели. Почему? Здесь порой говорят об аморальности лжи. Скажите это тысячам радостных улыбок. Они вам просто не поверят.

Что и говорить великолепный инструмент для управления социальной динамикой. Так отчего же он возведен в ранг тяжелейшего греха. Видимо, оттого что все любят лгать, но никто не желает быть обманутым. Все бояться быть обманутыми. Странно, ведь каждый уже был обманут тысячу раз. Но как водится, хуже всего тысяча первый.

– Шура! Вот уж кого не ждал! Но надежда! Надежда пылала во мне как прометеев огонь!

Я с сомнением обернулся. Небыстрой и неуклюжей походкой ко мне пробирался любопытнейший по человеческим меркам персонаж. Его звали Мечеслав Игоревич Перелесов и он, если можно так выразиться, был поэт от дьявола. То есть поэзия его была не то чтобы плохой, но уж слишком своеобразной. Ей с легкостью можно было закусывать водку, когда заканчивались огурцы. Ей можно было дробить черепа, когда ломалась дубинка. Слушать ее, конечно, тоже было можно. Только немного и не всерьёз. А если не следовать этим простым правилам, то недолго было сойти с ума, ну или хотя бы впасть в недельную депрессию.

При этом Перелесов обладал невероятным апломбом относительно собственной гениальности. Достаточно сказать, что из великих поэтов прошлого он признавал только Бодлера и Верлена и, подозреваю, лишь потому, что ему нравилось эффектное слово - декаданс. А вот солнце русской поэзии - Александр Сергеевич Пушкин слыл у него за простака и провинциала.

Общественное мнение мало влияло на его жизненные позиции. Он всерьез полагал, что в поэзии по-настоящему понимает только он. Ну, может ещё пара достойных людей, о которых ему пока не известно. А если человек не понимал в поэзии, то о чем вообще можно было с ним разговаривать? И при всем при этом, Перелесов без сомнения был выдающимся поэтом. Его было почти невозможно забыть, хотя порой и очень, очень хотелось.

– Привет, Слава, - я пожал длинную, худую руку и сознательно не предложил ему присоединяться.

Но мое предложение было последним, в чем нуждался Перелесов. Он, без промедлений, уселся рядом со мной и шумно потребовал коньяку (армянского, подешевле). Молча, не чокаясь, опрокинул бокал и посмотрел на меня хитрыми, полубезумными глазами. На тонких губах его играла вожделеющая улыбка.

– Я, Шура, - он с вызовом хлопнул себя в грудь, - пока ты спал, подарил этому миру ещё два поэтических памятника! Один - на пять семистиший, другой - на одиннадцать четверостиший. С какого начать?

– А чего-нибудь однострочного нет?
– пять семистиший Мечеслава были для меня, как "Война и мир" для шестиклассника.

– Слушай, Шура! Слушай!

Он довольно засмеялся и тут же, без переходов начал читать поэтический памятник на одиннадцать четверостиший. Под него я с легким сердцем допил виски и взял ещё сто. Помогало слабо. Невозможные рифмы падали в мою голову, словно кузнечные молоты. Строфы тянулись Великой китайской стеной. Я даже не сразу понял, что стихотворение закончилось.

– Ну как?

– Необычно, - я постарался быть корректен, чтобы не слушать следующий поэтический шедевр-реванш.

– Нет, ну до чего же вы прозаики все-таки ограниченный народ!
– Перелесов со скорбным видом достал из-за уха сигарету.
– Необычно!
– передразнил он меня.
– Скажи уж сразу, что ни черта не понял, - он глубоко затянулся.
– Хотя, когда прозаик не понимает в поэзии, - это в принципе нормально. Страшно, когда в поэзии не понимает поэт.

– И что тогда?
– мне вдруг действительно стало интересно.
– Скучные рифмы? Неужели все так страшно?

– Страшно то, что их будут читать.

– Ну, даже если прочтут...

– Шура! Зачем ты портишь мое вишневое настроение?
– в голосе Мечеслава зазвучала искренняя обида.
– Зачем, ты говоришь такие мерзости мне прямо в лицо? Оно и так далеко не такое красивое, как задумывали мои родители? Но я отвечу. Снизойду до твоего уровня, - Перелесов опрокинул в себя ещё коньяку.
– Понимаешь, ведь если их прочтут, то могут и полюбить.

– Они же скучные, - не удержался я.

– Какая разница?
– удивился он.
– Какая им разница, Шура! Они полюбят даже бред продажных комет, если он будет обернут изящной розовой лентой. Ведь полюбить так просто. Но это будет любовь, которой так боятся мудрые родители. Которая бросит в пропасть. Потому, что говно, останется говном, даже если сделать его на девяносто девять процентов из шоколада и сливок. Ты понимаешь мою нехитрую метафору?

Понимал ли я? Не уверен. Не уверен, что оценил и метафору и то к чему она вела. Да и вообще, это был чересчур непонятный разговор для того, кто стал человеком два дня назад. Мне бы на ногах устоять, какие уж там метафоры. Но поэт от дьявола, похоже, завелся.

– Ведь нельзя полюбить кислое пиво или гнилую картошку. У тебя заболит живот и будет изжога. А от глупой поэзии, в конечном счете, ты получишь рак души.

– Души?

– Души, Шура! Души! Ты, наверное, и не знаешь что это такое.

Я не знал. Вернее знал, но... Нет, я должен был услышать, чтобы быть уверенным.

– Может, уточнишь?

– Душа - это место, куда ты уйдешь, когда окончательно поссоришься с миром, - узкое лицо поэта тронула далекая печаль.
– Но, что тебя там встретит, зависит только от тебя самого. Может, ты найдешь там тихую гавань, а может заброшенный погост. Одолжи десять штук, - неожиданно закончил он.

– Зачем?

– Пропью.

– Отличное вложение.

– Я знал, что ты оценишь.