Чтение онлайн

Улетел в другие дали,

Зацепляясь за углы

Из непрошеной печали…

«»»»»»»»»»»»»»»»

… Луна – посыпушка с лимонною цедрой,

Обкатанный до баскетбольности камень,

И с моря приходят патлатые ветры,

Чтобы пошелестеть тростниками.

А я разве против?

Да нет, ни в какую!

Я тоже участник-свидетель событий

И даже в них мраморной крошкой бликую

Близ тонких шедевров, что создал Пракситель…

… А ночь отступает с мелодией сольной,

В минорные ноты влетает движенье –

Торжественный миг возвращения солнца –

И ветры меняют своё направленье!

А я разве против?

Да нет, ни в какую!

Вплетаясь в единое таинство мира,

Скачу в нём праксителевским сатиром,

О чистой любви по-мальчишьи тоскуя…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Какая тревожная грустность

За нежные страсти свои

В сверкающем облаке чувства,

В блестящей полоске любви!

И я, убелённый годами,

Ходивший сто лет по ножу,

Боюсь прикоснуться руками

К цветному её миражу.

Боюсь, и скрываю от света,

На шаг отступив в темноту,

Поношенные эполеты,

Просроченную мечту.

И, неустремлённый к победе,

Шепчу, не срываясь на крик:

Не нужно влюбляться, миледи,

В того, кто к потерям привык!

Погасим взаимное пламя,

Спланируем с гулких высот

На Землю, любимую нами

За этот безумный полёт!

И мягкое доброе Время

КрылА упакует в чехлы,

Детали любовных полемик

Легко раздробив об углы…

Любовь…

До чего же мне грустно!

Миледи, и Вам тяжело,

Но Время советует чувства

Упрятать за бронестекло…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

… А двести лет тому назад

Во времена Наполеона

Я был Историей зачат

Под сенью трепетного клёна.

А, может, тысяча пятьсот

Стремительно бегущих вёсен

Несли в себе запретный плод

С неординарностью вопросов.

Неважно это… важно то,

Что я живу на белом свете

И наслаждаюсь простотой

Мной лично найденных ответов.

Неважно, сложно или нет

Мне было истины добиться,

Ловя в конце тоннеля свет

В нетерпеливые глазницы.

И вообще, сказал бы я,

Что жизнь штуковина простая,

Когда есть истина своя,

А не насильная, чужая!

И потому, слепив строку,

Пристроив к ней ещё десяток,

Опять готовишься к броску

В мелькающие мимо даты…

И вдруг, подрезаный крылом

Ненужности, непониманья,

Себя сворачиваешь в ком

И ускользаешь колобком

По мысли, вздёрнутой торчком,

В пластичность старого преданья.

Там хорошо!..

Кряжистый люд

Не философствовал, а сеял,

И землю защищал свою,

Не зная мифа об Антее…

Так ведь и я же плод земной,

Способный зримо возродиться!..

И снова время за строкой

Следит и бережной рукой

Чуть-чуть подкрашивает лица…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Гуляют кошки по душе…

А я сижу, читаю книгу

И вижу простенькую фигу

В словесно-буквенном клише.

Прихлопнул томик, зарычал:

Несоответствие какое

Меж виртуалом и тоскою,

Заполонившию реал!

Не вижу букв, не вижу строк,

Одни абзацы кирпичами,

Да точки бряцают ключами,

Закрыв проходы в эпилог!..

Гуляют кошки по душе…

Луна серебряною фишкой,

А я опять сегодня лишний,

Как среди рюмочек фужер!

Вернее, словно абажур

Среди огней на некой сцене,

Где рыцарь щупает колени

Моей маркизе Помпадур.

Я с удивлением смотрю

Начала актов и финалы,

И книга падает в развалы

Дней, лунных по календарю…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Мы не кометы, два земных огня,

Плывущие по плоскости единой!

Стреляешь ты спокойствием в меня,

Я превращаюсь в плавленую глину.

Лепи, что хочешь, я всецело твой!

Моё тепло ничто перед твоею

Горячей обнажённостью, живой,

Без холодка священных скарабеев.

Лепи меня с начального листа!

Возможно, так назначено Судьбою –

Мне возносить тебя на пьедестал,

Чтоб самому тянуться за тобою!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Но, может быть, мы вовсе не огни,

А пара сгустков радужных эмоций,

Затиснутых эпохой «как придётся»

В бегущие пространственные дни?

И, чтобы я нигде не растерял

Свою недооформленную радость,

Ты ненадёжный мой потенциал

Подпитываешь собственным зарядом?

Согласен!

Переполненый тобой,

Когда-нибудь взорвусь я ошалело

И воспою в стихах нагое тело,

Владеющее Разумом и мной!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

По тонкому рвётся, по тонкому,

По самым нестойким местам,

Где время разбито воронками

От взрывов былых мелодрам!

А я не хирург, чтоб залатывать

Чужие саднящие швы,

Свои ещё ноют, проклятые,

Рождая желание выть.

Повою!

И к чёрту стеснение,

Плевать, что я взрослый мужик,

И можно ль принять оскорблением

Стремленье красиво пожить?

Живи!

Я с клубка перепрелого

Сам нитку твою оборвал –

Ищи своё чистое-белое

За грубой реальностью шва!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Из поэмы Не люблю...

Это было там, где сосны шли по розовым снегам

Или там, где льнуло море к обнажённым берегам, И наваливалось небо кучей звёзд на города.