В тебя влюблён поэт, и это много значит.Когда поэт тобой живёт и дышит,он целый мир переиначит,перерифмует, перепишет.Он в дар тебе преподнесетвсю красоту и таинство Вселенной,весь мир к ногам – таинственный и бренный —в созвучье рифм, как в плеске вод.Одну тебя боготворит,в любви признается мелодией стиха.А помнишь, с губ его стекалтихим звуком нежный ритм?И ты внимала, он читал.Был звук стиха, как звук молитв.О, как силён в любви поэт!Как он могуч в прекрасном даре!Но как бессилен и бездарен,когда любви с поэтом нет.
В тонких книжках будут строчки
В тонких книжках будут строчки,а меня уже не будет.Мои сыны и мои дочки,мои маленькие люди.И, быть может, в уголочкекто-то даже ночь загубитс тихой грустью в одиночку,что меня уже не будет.В тонких книжках будут строчки,и, быть может, книжку купят.И тихонько в уголочкес наслажденьем ночь загубят.А быть может, той же ночкойкто-то в книжку палец сунет,замарает книжку в слюнях,может, даже в книжку плюнет —не понравилось ни строчки.
Листаю тонкую тетрадь
Листаю тонкую тетрадь.Стихи, как откровение души —какая всё же благодать!Пиши.Пиши. Ничто не утаии ни о чём не позабудь.Мечты и помыслы твоисжимают грудь.Всё напиши, всё выскажи как есть.Как заповедь, как исповедь.И будь неистов, ведьпо смерти не воскресть.Но смерти нет.И ты благословен, покуда пишешь.И каждый стих задуман как ответ —вот чем живёшь и чем ты дышишь.
Ах, посмотри, какая грусть
– Ах, посмотри, какая грусть!Какая боль и трепет в лицах!И сердце хочет жить и биться,но знает – жизни не вернуть.Скажи, наверно, мне всё это снится?Ах, отчего я не проснусь.– Нет, ты не спишь, и жизнь не сон.И эта боль тебе не снится.И эта грусть, и этот стон,и глупых судеб вереница.Ах, если б это был лишь сон.И всё-таки, взгляни вокруг,и ты увидишь: есть иное,и есть влюблённые, и эти двоевпредь не разнимут нежных рук.Есть беззаботные мгновеньяи звонкий смех в забавах детских,и счастье чьих-то планов дерзких,восторг и радость, изумленьеи искренность улыбок встречных —чужих и близких – в знак ответа,и радость в мелочах – простых и вечных.Скажи, ты видишь ли всё это?– Я вижу, вижу, мир прекрасен!Какой веселый трепет в лицах!И сердце хочет жить и биться,и жизнь начнётся с новой страстью.Скажи, наверно, мне всё это снится?– Нет, ты просто разделил чужое счастье.
Вечер поэзии. Милая девочка
Вечер поэзии. Милая девочка,мне бы только начать писать,а потом никуда не денетсярифмы красивая стать.А потом никуда-никудаНе разбегутся проказницы-мысли.Мы удержим их, и тогдауловим нам нужный смысл.Мы напишем с тобой обо всём,о чём нашим душам захочется.О радуге под дождём,о счастье, об одиночестве.И ты увидишь, по тонким строкамбудут, будут слова бежать,то бурлящим, то нежным потокомбудут нас и манить, и звать.Будут звать нас в свой чудный мир,где от ритма захватит душу.Мир муз и мир пьяных лир.Слушай, милая девочка, слушай.Слышишь, слышишь, играет музыка?Неповторимый мотив и стиль.Это играют музына своих инструментах стих.Поэзия – это чудо,и прекрасней искусства нет.Посмотри, разве ты забудешь,как читает стихи поэт?Так прекрасно, так вдохновенно.То спокойно, то в шёпот, то в крик.Посмотри, как заслушались стеныв этот чудесный миг!А ты знаешь, что Александру Блокув ответ на «Стихи о Прекрасной Даме»,а, может быть, на «Незнакомку»пели птицы в небесной дали?Ну скажи, разве это не чудо?Нет, прекрасней искусства нет.Милая девочка, ты никогда не забудешь,как читает стихи поэт.