Чтение онлайн

Эх! Осторожней! Бью – ГОЛОВОЙ!!!

2011

«Погиб Поэт, невольник чести!»

Да заскребитесь все вы вместе!

У вас – сплоченный коллектив,

Но разум ваш – противогаз,

Поскольку круг стихов у вас

Весь узко-мелкий, словно таз:

Березки, травка, лепестки,

Цветочки, тучки, ручейки,

Вечерне-утренний туман

И гром державный в барабан!

На этом ловите вы кайф,

Лишь я один гоняю драйв –

И потому у вас изгой,

Достойный лишь земли сырой.

.

На вашем сборище дебил

Меня поганцем заклеймил

Который в «роковых» годах

С корягой шел на рукавах,

Желая покорить Европу,

Осиновый словил кол в ухо,

Но весь не вымер, и живет

Еще в «Великой», идиёт,

Мечтая утопить в огне

Весь Мир … Но с этим – не ко мне!

.

А тут возник один чурбан

Оклеветал меня, болван,

За это – вот сойти с ума! –

Рыдает по нему… сума,

Зовут за это на дуэль,

И часто попадают в цель!

И ни одна, конечно … тварь

Меня не смела поддержать,

Остались продолжать процессы,

Стонать хвалу своей «принцессе»,

Такой умильной и подвижной,

Улыбчивой, но, блин, подвидной…

.

Вы думаете, пошел я на псул?

А это – ВЫ ушли к монаху

И к буйволу – сосновым лесом,

Поэзить со своей прынцессой!

Я вижу так: и без меня

Вам хватит дыма и огня,

А мне, естественно, без вас

Мир умилит мой правый глаз,

Живите век – свобода вам!

Ваш командир – пахан и хам.

2011

Мои стихи – всегда из грохота

Плюс молний, что летят сквозь мрак,

Кладбищенского злого хохота

И лая бешеных собак!

.

Потоки страстно извергаются

Проклятий, черных инвектив,

Так, что надсадно содрогается

В ужасном смехе коллектив!

.

Поэты, постоянно ропщете,

Идя по лезвию ножа …

Но между нами нечто общее:

Поэзия для нас – Душа.

2012

О поэтах давешних и нынешних

.

Источник вдохновения: песня Владимира Высоцкого "О поэтах и кликушах"

.

Почил во цвете лет - ты был Поэт, а не кусок,

Уходят исключительные души,

Один разделся, в печь залез, стрельнул себе в висок*,

Другой - женой по пьяни был задушен**,

.

Кончину на дуэли АСП себе наскреб,

И Лермонтов - тот так же доигрался,

Отправил Маяковский добровольно пулю в лоб,

Есенин на веревке заболтался,

.

Поэт живет сегодня на ветру и налегке,

Не озабочен бременем понятий,

Кончина - с перепоя, передоза, в кабаке,

Как говорится, не для хрестоматий!

.

"На ум, на кисть творцу попала туша" - заколол,

Нажарил шашлыка себе на ужин,

Геройски погибать на смех врагам - он не осел,

Хулу пусть ловят их большие уши!

.

Тут про меня вздыхают: это не Поэт, а лох,

Достоен лишь его исход летальный,

Мечтают коллективно об одном: чтоб я подох,

Тогда воскликнут хором: "Гениальный!"

______________________________________

* По легенде, так ушел Барков.

** По официальным материалам следствия, так ушел Николай Рубцов.

2012

Стиши пишу я, как дышу, и, строчки рифмою терзая, курю табак и анашу, запоем пью, кулак кусая.

Пусть критик говорит: муйня и графоманство и засЛанство – сей дикий вопль не для меня, себе строчу, плюясь в Пространство.

Весна – вот тема для стихов: грачи и грязь, ручьи и лужи, туман, простуда и Любовь, свекровь и кровь, и вновь морковь, герои, ясно, без трусов, стих героичен и натужен.

Политику уж не пишу, путь на *** свой сызмальства выбрал, другим реально я грешу, кого хотел, всех в мыслях выбарал.

К чему писать о подлецах, давая повод для обиды, пусть будет спич о мертвецах, пою кладбищенские виды!

Благословен комфортный морг, уютный теплый крематорий, здесь, господа, уместен торг, за сколько в печь залягу вскоре.

Стих начертаю о овне, с поклоном поднесу на ужин, какой иной в ТАКОЙ Стране столь злободневен, всем так нужен?!

Проклятий брошу миллион, всех залюбив из пулемета, предсмертный крик: «Нудак! Кондом!» - раздастся – так мне и охота!

Однако, пыл, кажись, иссяк, весь творческий и страшно гордый, счас напослед забью «косяк» и – о косяк шарахнусь мордой!

2012

Антилюбовь

.

Плыл год восемьдесят пятый

Год веселый, год проклятый;

Год стремительных надежд

И решительных невежд,

Страстный, революционный,

Громогласный, многозвонный ...

.

Я встречал его в экстазе,

Виноводочной заразе

Там, где музыка играла,

Свет мерцал, толпа орала,

Хоровод кружился роем,

Бой часов глушился воем –

И бродил ночной порой,

Словно призрачный герой,

Склонный к перемене мест ...

Вот мой дом, а вот подъезд –

Это понял я вполне,

Но забыл, в какой стране

И какой живу квартире,

Заблудился в этом Мире

И в беспамятство нырнул –