Ночей бессонных бесконечен ряд,как волн седых в провинции у моря.Опять читаю строчки все подрядо Горбунове, с тихой дрёмой споря.Там Горчаков – основа всех основ,их унисон от скуки только средство,хоть диалоги не заменят снов.Простак и циник – грустное соседство.Их голоса звучат из темноты,всегда со мной – захочешь, только свистни:«Находчивость – источник суеты»."Я не уверен в этом афоризме".«Душа не ощущает тесноты»."Ты думаешь? А в мертвом организме?"Но обойдемся, впрочем, без имён,ведь в сумраке неразличимы лица.Живут в больнице. Впрочем, это фонтого, что утром явно растворится.В бессоннице моей незримый знак,хоть и порой бывает с нею тесно.А их люблю всегда за просто таки потому, что с ними интересно.Мой трезвый быт расширился весьма,вот голоса ко мне взывают снова.Согласен с ними, - мир сошёл с ума.И этот факт возьмём мы за основу.2015
ЗАБЫТЫЕ ПОЭТЫ
Вениамин Блаженный
Сейчас с тобой, Веня, отпразднуем праздник,но только бы в наши дела не вмешалсянасмешливый, строгий читатель – проказник,кто творчеством нашим так долго питался.Я нищий, слепец, я брожу по дорогамв стране попрошаек, мышей и помоек.Но верю, - с тобой мы здесь встретимся с Богоми ноги ему мы слезами омоем.Мы тронем руками далёкое эхо,найдём тайный ход к неизвестной вселенной,споём и попляшем... Вот будет потехой –расстаться с Землёй нашей, грешной и бренной.Какое везенье, что я тебя встретил!Но только тот праздник убил кто-то третий.Остались на память лишь горечь и пепел,да краски стихов твоих – горстка соцветий.2012
Светлана Кузнецова
"...нужен мне только мой черный наряд,
Прозрачные черные крылья..."
С. Кузнецова
Умную женщину ждёт одиночество,ночи бессонные, море тоски,памятник скромный, забытое творчество,горечь стихов, боль звенящей строки.Сердце нам трогает лёгкость стыдливая,только смущает лишь чёрный наряд.Как мне хотелось, чтоб Муза ревниваяи на тебя бы свой бросила взгляд.Мы говорим всё, а время так тянется,воды несутся в родных берегах...Где ты сейчас, молчаливая странница,в чьих ты томишься задумчивых снах?Людям всё грезятся тайны, пророчества.Нет, не решаюсь я спорить с судьбой.Просто я рад, что в стране одиночестваесть ещё праздники – встречи с тобой.2009
Анастасия Харитонова
«На сырой, непротопленной дачея живу без лирических строк.Жизнь проходит здесь легче, иначе:вот, опять подгорает пирог.Скоро чуткие сумерки сновапостучатся и я отворю.А вокруг - тишина, я готовапросветлённую встретить зарю».Только в прошлое что-то скатилось.Только нет ничего впереди.И какая же страшная силавдруг скопилась в девичьей груди?Может, нет в этой жизни и смысла,может быть, от нее ты устала...Исчезают и чувства, и мысли.Кто-то шепчет: «Начни всё сначала».2009
ПОЭЗИЯ
«Пойми, я осуждать тебя не вправе…»
Пойми, я осуждать тебя не вправеза то, что люди сделали с тобой.Ты, позабыв о прежней, громкой славе,стоишь сейчас с протянутой рукой.На фоне ярких, глянцевых обложектвой образ светлый явно потускнел.Как жаль, что ты найти себя не можешь,оставшись в этом мире не у дел.Да если бы хоть чуточку любилистихи те люди, что имеют власть,тебя б всегда ласкали, не бранили,не разрешили низко так упасть.Что делать мне, Поэзия, скажи мне?Нет никого, умеющих помочь.Любовь была и долгой, и взаимной,и вот теперь ты вновь уходишь прочь.Не уходи, желанный час настанети ты заслужишь праздничный венок.Уже видны в обманчивом туманегорящие страницы новых строк.Придёт тот день и ты воспрянешь снова,утрёшь глаза, поднимешься с колен.Как мир возник? Вначале было Слово.Всё остальное – суета и тлен.2010
«Поэзия, должно быть, состоит…»
"Поэзия, должно быть, состоитв отсутствии отчётливой границы".Пределов нет для смысла, алфавитсинеет здесь и за чертой страницы.Где даль размыта, там трепещет мозг,вращаясь вновь по замкнутому кругу,течёт и лепится, как талый воск,ничьи шаги приняв за поступь друга.Поэзия – опасная игра,где нас пленяет неизвестный генийлишь с помощью тетради и пера,нам показав толпу живых видений.Далёкий свет мучительно зовётв страну мечты, забвения и боли,где в тишине грядущее живёт,которому ты веришь поневоле.А жизнь идёт, и хмурый день с утравсё тянется, как колдовское зелье.Но пару строк, когда придёт пора,я сберегу – как тяжкое похмелье.2014
«Что поделать, такая работа…»
Что поделать, такая работа -для забавы слова рифмовать,забывая под вечер заботы,с наслажденьем лениться опять.Век лежать бы на мягком диване,бесконечно сплетая слова.В полусне, как в волшебном дурмане,их выдумывать, помня едва.Мне счастливый досуг не обуза.Я люблю в жизни праздный покой.И внимает с улыбкою Муза,не спеша со своей похвалой.2009
ПОЭТЫ
«Да, мы – не пророки…»
"Мы не пророки, даже не предтечи..."
О. Мандельштам
Да, мы – не пророки и мы не предтечи.Мы просто владеем нюансами речи.И даже любое капризное слововсегда нам легко покориться готово.Пусть рифма трудна, темы все устарели,но мы извлекаем из древней свирелипрекрасные звуки для встречных прохожих, -спешащих и разных, таких непохожих.И мы заставляем их плакать, смеяться,задуматься, спорить, в душе улыбаться.И жить им становится вдруг веселее.Пишите, друзья, - не стесняйтесь, смелее...2010
«Мы выбраны Богом и небом…»
Мы выбраны Богом и небом,подруга нам муза сама.В питании солью и хлебомзамечена ясность ума.Мы прокляты временем бурным,нас нет среди званых гостей.Заполнены прахом все урны,закрыт навсегда мавзолей.Ты слышишь: навеки, навекив безвестности жить суждено.Извилисты бурные рекикак жизнь, где идём мы на дно.Судьбы не бывает на свете.Рождение – случай слепой.За всё лишь поэты в ответепред Богом, людьми и собой.2012
«В тот час, когда иссякнут силы…»
В тот час, когда иссякнут силы,когда надежды больше нет,когда от горя сердце стынет,ты не ищи в душе ответ.Пойми, что ночь не бесконечна.Вдали чуть брезжит слабый свет.Бедлам не может длиться вечно.Ты верь в себя, - ведь ты поэт.Кто, как не ты, с душой высокой,укажет людям верный путь.Им плохо жить, им одиноко.Блажен покой: забыть... уснуть...Ты разбуди их, пусть проснутсяи пусть поймут, что в жизни намне ползать главное, не гнутьсяи не служить чужим богам.И вот, пройдя круги все ада,живя одной своей мечтой,получишь лучшую награду -венец терновый, крест простой.2009
СЛОВА
Совершенная речь
Совершенная речь устраняет слова,но ребенок лепечет, родившись едва…Тот, кто знает – молчит, говорящий не знает;тот, кто глуп – без нужды остальных повторяет.Есть ли смысл в тех словах, что звучат как попало;может смысл тот пропал, или смысла не стало?И живут все слова где-то жизнью отдельной,правят миром они, а не мы, безраздельно. Ну а мы им нужны только лишь для того,чтоб всю жизнь говорить, не сказав ничего.2009