Чтение онлайн

Вдруг сжалось сердце - слышу песню Андрюши Макаревича обо мне:

«Я разбил об асфальт

расписные стеклянные 

детские замки,

стала твёрже рука,

и изысканней слог, 

и уверенней шаг.

Только что-то не так,

если страшно молчит, 

растерявшись,

толпа у Таганки,

если столько цветов, 

бесполезных цветов

в бесполезных руках.

И тогда я решил

убежать, обмануть, обвести

обнаглевшее время.

Я явился тайком в те места,

куда вход для меня запрещён.

Я стучался в свой дом,

в дом, где я лишь вчера до звонка

доставал еле-еле,

и дурманил меня

сладкий запах забытых 

ушедших времён.

И, казалось, вот-вот

заскрипят и откроются 

мёртвые двери,

я войду во вчера,

я вернусь 

словно с давнего фронта 

домой.

79 стр.

Я им всё расскажу,

расскажу всё, что будет,

и, может быть, кто-то поверит,

и удастся тогда

хоть немного свернуть,

хоть немного пройти стороной.

И никто не открыл,

ни души в заколоченном 

брошенном доме.

Я не мог отойти и стоял, 

как в больном 

затянувшемся сне.

Это злая судьба,

если кто-то опять не допел

и кого-то хоронят.

Это время ушло

и ушло навсегда

и, случайно, 

вернулось ко мне».

Но вот послышался недовольный женский крик:

– Что это мальчики такую плохую музыку поставили! А ну, давайте что-нибудь повеселей!

Через минуту магнитофон загромыхал импортными буги-вугами.

– Вот это другое дело!- послышался тот же женский голос.

Да, Андрюша, твои песни мешают им пить водку и веселиться. 

Петро-Ян меня торопит, чтобы заканчивал дневник.

Не хочется прощаться с родной Землей, с друзьями и их песнями.

Когда заходили в этот сосновый бор, из компании распивающих под соснами водку мужиков кто-то крикнул: «Гляди, Высоцкий идёт!»

Пришлось натянуть кепку поглубже и прибавить с Серго-Яном шагу.

Да, здесь меня любой знает, но пришло время покидать Землю-матушку.

Куда теперь- ведомо одному Богу.

Некоторые рабы алкоголя и других дурманов кивают на меня: мол, и пил, и курил, и кололся.

Не надо этого делать: без твёрдой ориентации на добро, пьянство и наркотики сжигают душу человеческую, как спичку огонь. 

 80 стр.

Идите, дорогие, своим путём. Путём поэтов- не советую: «Поэты ходят босыми по лезвию ножа, и режут в кровь свои босые души…»

***

«Эй, вы! Задние! Делай, как я.

Это значит- не надо за мной.

Колея эта- только моя.

Выбирайтесь своей колеёй». 

***

«Один музыкант объяснил мне пространно,

что будто гитара свой век отжила,-

заменят гитару электроорганы,

электророяль и электропила…

Но гитара опять

не хочет молчать-

поёт ночами лунными, 

как в юность мою,

своими семью серебряными струнами!..

Я слышал вчера- кто-то пел на бульваре:

и голос уверен, и голос красив…

Но мне показалось- устала гитара

звенеть под его залихватский мотив.

И всё же опять

не может молчать-

поёт ночами лунными, 

как в юность мою,

своими семью серебряными струнами!..

Электророяль мне, конечно, не пара,

другие появятся с песней другой.

Но, кажется мне, не уйдём мы с гитарой

на заслуженный и нежеланный покой»…

В.Высоцкий

81 стр.