Чтение онлайн

– Мне тужиться? – спрашиваю наивно у медсестры, пристегивающей мое запястье.

– Нет, малыш, не надо! Тебя будут срочно кесарить?

– Это как? Зачем? Я же сама могу родить.

– Нельзя самой. Они не справятся, слишком крохотные.

– Кто они? – закусываю губу, плачу. Очень больно и страшно за себя и ребенка. Я – клубок страха и оголённых нервов.

– Я умру?

– Успокойся!
– приказ сверху.

– Почему ее так поздно привезли? Изверги. Еще чуть-чуть и девочка бы не выдержала!..

– Эндотрахеальный наркоз. Начинаем! – распоряжается кто-то другой.

Забываю всё на свете, кто я, откуда меня привезли. Отключаюсь через десять секунд после того, как игла вгрызается в мою вену, а на мое лицо водружают маску.

Открываю глаза, когда негромкий крик оглашает палату. С удивлением гляжу на живой комочек в руках акушерки.

Медсестра проводит манипуляции с ребёнком, а я протягиваю к ней руки.

– Дайте мне сыночка! Дайте!

Его кладут мне на грудь. С удивлением смотрю в узкие глазки. Не пойму, какого они цвета. Так нервничаю, что не могу сконцентрироваться на какой-то одной черте внешности. Жадно рассматриваю младенца.

В голове стучит одна мысль: - Мой сынок.

Глажу головку со светлым пушком, нежно хватаю пальцами розовые пяточки и пальчики. Он такой маленький, почти игрушечный. Недоношенный? Провожу пальчиками по лицу ребенка, мурлычу нежно: - Мамино счастье!

Внезапно ребенок начинает задыхаться у меня на груди.

– Он синеет! Помогите! Помогите!

Оглядываюсь по сторонам. Никого. Мне некому помочь. Все ушли.

Грудь невыносимо жжет! Гляжу – вижу горстку пепла.

Кричу громко, надрывно, до хрипа, пока не теряю голос.

С трудом успокаиваюсь. Встаю на ноги. Они абсолютно меня не держат. В промокшей от крови сорочке иду по длинному белому коридору.

Грудь набухла, и я знаю, что должна покормить сыночка, но не могу его найти.

В одной из комнат вижу розовый кулёчек. Он надрывно кричит.

Вхожу в утробу помещения. Аккуратно убираю ткань с лица малыша. Девочка. Милая. Сладкая девочка. Беру ее на руки.

Кулёк визжит как живая сирена, вонзаясь в мой мозг.

Затыкаю уши. Материнское сердечко подсказывает, что надо покормить девочку.

– Тихо, - рассматриваю аккуратное личико с чуть раскосыми зелеными глазками.

Маленькие губки складываются в бантик и причмокивают, когда я подношу к ним грудь. Девчоночка неумело ищет сосок, тычется губками, как новорожденный котёнок.

Умильно улыбаюсь, помогаю ей найти сосок. Она нежно льнёт губками к разгорячённой коже.

– Девочка, - глажу ее светлую пушистую головку.

Малышка прикрывает веки, с удовольствием посапывает, засыпая на ходу.

– Детка, где же мой сыночек? – сквозь рыдания спрашиваю у спящей малышки.

– Мамочка, принимайте крикунью, - слышу голос из-за спины.

– Нет. У меня сын! – улыбаюсь сквозь слёзы.

Гляжу на девочку в свёртке. А её больше нет. Кукла… Я держу в руках пластмассовую куклу.

Комната превращается в черный ящик. Её стены сжимаются, так и норовят раздавить меня.

Громко кричу. Глохну от своего ора.

Просыпаюсь в холодном поту…

С трудом вспоминаю кто я, где я, зачем я...

– Изабелла, - шепчу как мантру новое имя.

Поднимаюсь, иду на кухню. Включаю свет. Время четыре утра. Готовлю кофе, сажусь у окна. Гляжу на темную улицу. Пью кофе в ожидании рассвета.

Завтра мы с Андрэ вылетаем в Москву, поэтому не нахожу покоя. Снова снятся кошмары, пережитые наяву семь лет назад. Тяжелейшие роды, огромная кровопотеря, и одни сплошные потери, последовавшие вслед за этим. Меня не готовили к кесареву сечению, не было специалистов, доноров для переливания.

По сути, они сначала убили моего ребенка, а потом бросили умирать меня.

Но я выжила... Цеплялась за жизнь только ради того, чтобы увидеть сестру, попросить у нее прощения.

Но крепче других пут меня привязала к жизни месть. Я была уверена, что должна найти Вадима, его подельников, чтобы отомстить. Наказать. Заставить страдать. Лишить их всего того, чего они лишили меня!

– Не время умирать! Время мстить!

Ради этого я вышла замуж за Андрэ, ради ресурсов. В первую очередь мне нужен его брат, но он ненавидит меня. Не доверяет.

Ради мести еду в Москву. Надо вычислить мишени, зарядить нужных людей.

А ещё я приняла одно очень непростое решение, и хочу осуществить его именно в России.

На следующий день

– Изабелла, всё-таки ты приехала… - Марк скользит недоверчивым холодным взглядом по моему лицу. – Интересно зачем?
– Его кривая усмешка не предвещает ничего хорошего. – Муж в командировке, а ты навещаешь его брата? Если Андрэ узнает?

Впиваюсь ногтями в свою ладонь, боли не чувствую. Слишком высока цена моего поступка.

С утра зарядил дождь. Хлёсткие струи дождя колко бьют мне в спину. Стою на пороге богатого дома родного брата своего новоиспеченного мужа, но Марк не спешит меня впускать. Стоит, широко расставив ноги, обороняет свою крепость от меня.

Чего я ждала? Он меня ненавидит. Презирает таких как я.

– Только не говори, что соскучилась!
– выдыхает мне прямо в губы. – Всё равно не поверю, - упирается рукой о косяк двери. На шее вздувается вена.

Марк в ярости.

Конечно, я понимала, что встретит он меня в штыки. Но, учитывая обстоятельства, выбора, как и времени, у меня нет.

Мороз пробирает до кончиков пальцев от его равнодушия. Ну, или проливной дождь промочил меня окончательно.

– Мне нужна помощь!
– кричу во весь голос.

– Белла, ты готова изменить мужу?

– Что?! Я не готова…

– Надо платить, если хочешь помощи…

– Я знаю, у кого есть большие деньги! Ты поможешь нам их получить!

– Наводчица? – ехидно ухмыляется мужчина, шарясь глазами в низком декольте моего платья.

Что если Андрэ узнает о моем приходе к Марку? Что это изменит? Ничего! Если бы у меня был шанс подобраться к старшему брату по-другому, я бы не использовала доброту младшего брата.

Наличие Андрэ усложняет ситуацию очень сильно! С одной стороны. С другой - муж - мой тыл, защита от брата.

Но зная ревнивый характер мужа, уверена, он просто выгонит меня, если расскажу всю правду. Зачем вышла за него замуж, что хочу от его брата...

Встряхиваюсь, поднимаю глаза на Марка.

– Пятьдесят на пятьдесят, - голос дрожит от страха, боюсь что мне не поверят.
– Но если тебе не нужны десятки миллионов долларов… - иду ва-банк.