Как в сущий рай, как в некий храм,В природный как бы Монплезир,Вступаю я по вечерамВ березово-сосновый мир.Под сенью хвойных колоннадШедевры кисти и резьбы,Куда ни глянь – и под, и над…Что? Ах, грибы… Ну что ж, грибы…
«Уже наутро после ливня…»
Уже наутро после ливня,Смирившего июльский зной,Ищу грибов… Их нет в помине…От земляники ж – все красно.Наелась я ее – аж на год!Но Лес Иваныч свысока«Поешь, – ворчит, – еще ты ягод,А то не выдам ни грибка…»
«Пусть первою строчкою будет…»
Пусть первою строчкою будетВот эта тропа в разногрибье:Шаг влево – масленочек бурый,Шаг вправо – удачная рифма.А дальше без долгих исканийПоставлю метафоры вместоДве строчки грибных заклинаний,Хранящихся в памяти с детства.И все завершу я надеждойВернуться на тропку на этуВот в этой же старой одежде —Но только уж будущим летом…
Из цикла «Философские тетради»
«Нет ни конца и ни начала…»
Нет ни конца и ни начала —Нигде, ни в чем – вот в чем беда!Создать все это предстояло:Конец, начало, что, когда…Конец был труден и особен:Измена, голод, чья-то смерть —Вот те наглядные пособья,Из коих этих знаний твердь.Бог мой, скольким была невнятнаПростая вещь, казалось бы:Не ешь красивых волчьих ягод,Не трожь поганые грибы…Но с каждой жизнью все сначала:Огонь, душа, небес простор,Что, где, когда, конец, начало,Вода и хлеб – и мухомор…
«Мне камни древние со дна Оби…»
Мне камни древние со дна ОбиБезмолвно задают свои загадки:Чья это кость? Кем этот край отбит?И что за листьев эти отпечатки?Завален ими подоконник мой,Я их перебираю в час печали,Ласкаю каждый сувенир немойИз многомиллионнолетней дали.Кто этот давний мир мог истребить —Зверей, деревья и людей, быть может?!.И лишь обломки их со дна ОбиМеня интересуют и тревожат…
«Видишь все оттенки сердолика…»
Видишь все оттенки сердоликаНа плодах шиповника созрелых?Как ласкают солнечные бликиЩечки ягод, чуть ороговелых!Но хотя шиповник – брат родимыйГордых роз – и алых, и бордовых,Ни листвой они с ним не сравнимыИ ни красотой цветов махровых.А видал ли ягоды ты розы?Не дают ей надобного сроку…И шипов колючие угрозыНе приносят никакого проку…
«Запаслива очень природа…»
Запаслива очень природа…И вот на любого из насПриходится уйма народа,Нам свой уступившего шанс.Так и не рожденных, о боже,Не живших ни дня – тьмы и тьмы,На нас чем-то очень похожих,Но, может быть, лучших, чем мы…
«Знакомая дорога…»
Знакомая дорога,Хорошие места…И дел совсем не много,И жизнь совсем проста.И солнышко на месте —Над самой головой.А ночью – выйдет месяц…Чего ж еще, друг мой?..
«И в городе Болотное…»
И в городе Болотное,В расчете на авосьДа зелье приворотное,Коль с милым – вкось и врозь,И красотой обиженной,В затрапезе судьбы —Одним согласьем с ближнимиСчастливой можно быть…
«Варьируют который век…»
Варьируют который векБедой проверенные строки:Как низок низкий человек,Но как высок – высокий…
«По сторонам гляжу я в оба…»
По сторонам гляжу я в оба,Зрю в самый корень всем вещам,Поверив в то, что Павел ГлобаВчера по телеку вещал.В другие ж дни, как кто-то в сказке,Одним я оком обхожусь —От смысла здравого в отвязке…И ничего, пока держусь…
«Чтоб дул в лицо несильный ветер…»
Чтоб дул в лицо несильный ветер,Чтоб солнце млело в облаках,Чтоб жить в любови и совете,Не быв ни разу в дураках.Ну пусть порой взыграет вьюгаИ льют дожди – увы и ах,И недослышим мы друг друга,Но – чтоб ни разу в дураках…
«Любуюсь, как в кусочке янтаря…»
Любуюсь, как в кусочке янтаря,Зажатом в металлические листья,Горит давно погасшая заря —Слегка тревожно и огнисто.Увы, природа прошлого нежна,Так переменчива и так лукава,Что крепость монументов ей нужна,Металла твердь… или стихов оправа…
Из цикла «И ныне, и присно…»
«Субботнее утро… Февраль за окном…»
Субботнее утро… Февраль за окном…Скребут что-то на сердце кошки…Смотрю на орнамент, что с детства знаком,На старой серебряной ложке.И вспомнились лица, и вещи тех лет,И в сердце бродившие токи…Как сложно замыслен вот этот букет…Как эти бороздки глубоки…
«Тимофеевку мать моя очень любила…»
Тимофеевку мать моя очень любила…На прогулках далеких, истаявших летХоть по несколько царственно-пышныхбылинокНеизменно она добавляла в букет.И теперь в летний полдень на божьемпросторе,Среди трав, и кустов, и ромашек в цвету,По колено бредя в тимофеечном море,Слышу явственно материн голос: «Я тут…»
«Уж нет былого блеска на следах чернил…»
Уж нет былого блеска на следах чернил,Успел из моды выйти стиль и почеркЧуть пожелтевших писем тех, кто уступилНапору времени – в свой срок или не очень.Друзья, знакомые лишь на один присест,Родители, подружки Роза с Маней —Все те, кто составляли золотой контекстТогдашнего нас всех существованья.…Как спешны вести их о чем-то о своем…И как настойчивы призывы к диалогу…Они нуждаются во времени моем,Чтобы самим побыть еще немного…