Чтение онлайн

— Я хотел уточнить, но решил что… это единственное время, которое у вас есть на меня. Решил не злить — вдруг вы подумали бы что я недоволен.

Он фотограф. Очень талантливый фотограф, с которым я собиралась подписать контракт для «Академии».

Теперь это всё уже не имеет значения.

— Еще раз извините меня, пожалуйста, — я вспоминаю о пробке — надо поторопиться, иначе вместо шампанского я буду пить что-то другое. Потому что шампанское без газа и алкоголя — это точно что-то другое.

— Я принес всё с собой. Портфолио, приготовил презентацию…

Чёрт.

Бывает же такое. Я могла бы слегка поправить неприятную ситуацию назначив другое — нормальное — время, но… нам незачем с ним вообще встречаться.

Он теперь человек из моего прошлого.

— Я быстро, Маргарита. Десять минут. И… я ехал с другого конца Москвы.

Вот и пробка — хорошо что она не застряла где-нибудь в потолке. Пробую вставить её в бутылку. Не так всё просто оказывается.

Надо было не покупать шампанское. Извращенка. Купила бы обычное вино без этих дурацких пробок, которые просто невозможно вставить обратно.

— Хорошо, Макс. Я сейчас встречу вас.

Самое просто сейчас — это пережить короткую бесполезную встречу. Ну и пробка — должен же её кто-то вернуть на место.

Делаю несколько огромных глотков и бегу к двери.

* * *

Он точно фотограф?

Больше похож на модель.

Ровесник или чуть старше. На год, не больше. Красивый. Чёрт, он слишком красивый и мне приходится сделать усилие чтобы оторвать взгляд

В руках огромная коробка… даже не знаю что там может находиться.

— Вы закроете мне бутылку? — протягиваю ему пробку.

На его лице удивление. С чего бы это — сейчас не раннее утро, когда пить нельзя.

— Сегодня был очень сложный день, — оправдываюсь.

И правда тяжелый — прилетал демон, который собирался меня убить. Не убил, но пообещал сделать это в следующий раз. А еще эта ночь на полу…

Он запихивает пробку в бутылку и идет к своим коробкам.

— Что там? — на всякий случай уточняю я.

— Проектор. Вдруг у вас нет.

Вообще-то есть.

Вместо ответа просто показываю на мой макбук.

Он оглядывается, находит глаз моего проектора и кивнув лезет за своим телефоном.

Устраивается в моём кресле и через пару минут на белой стене появляется изображение водопада.

Начинает что-то говорить…

Волнуется.

Может сказать ему правду? Избавлю его от десяти минут бесполезной суеты.

Потому что если я сейчас промолчу, а потом не перезвоню — он огорчится. А я почему-то, совершенно необъяснимо, не хочу чтобы он огорчился. Это же останется с ним навсегда — он всегда будет помнить — его работа не понравилась.

А ведь это не правда.

Да. Нельзя так.

— Макс.

Он вздрагивает и замирает.

— Вы классный и фото ваше классные. Мне очень понравилось.

В его глазах страх.

Кажется, для него очень важен этот заказ. Потому и не стал уточнять время встречи, потому и тащился через всю Москву ночью.

— Я была бы рада с вами работать…

Его лицо проясняется.

— Но, увы. Проект свернули. И вообще… всё плохо. Всё, сука, плохо.

Последние слова говорю не я, а шампанского во мне. Не надо было мне его пить до встречи, не надо было делать эти огромные глотки…

Он уходит. Забирает свой телефон и уходит.

А я сажусь на свой коврик, открываю бутылку и делаю несколько больших глотков. Никакого тебе праздника. Просто… ложись… спать.

Праздновать она надумала. Ты бы еще свечей, дура, купила бы.

Отставляю бутылку — с пробкой мучиться уже не буду, пусть выдыхается — и ложусь. Свет бы выключить, но вставать, идти к выключателю ни сил, ни желания нет.

Ночью.

Ночью я обязательно проснусь — слишком твёрдое моё ложе — и пойду в туалет. Вот тогда и выключу.

Пусть этот день закончится — вдруг утро, сжалившись, принесёт хорошие вести…

— Маргарита?!

Открываю глаза.

Макс. Стоит в проёме двери и смотрит на меня. На то, как я сплю на полу возле окна. На лице изумление.

Чёрт, я уснула. Я почти уснула. Второй раз так легко не получится, а бессонные ночи я не ненавижу.

— Я забыл проектор, — он показывает на коробку.

Ага, а я забыла запереть дверь. И выключить свет и… и вообще я дура.

— Вы здесь…?!

Кажется, он разозлил меня. Ведь мог бы просто забрать свою дурацкую коробку и уйти. Ну зашёл не вовремя, ну увидел то, что не стоило видеть.

— Живу? Да. Живу. И сплю на этом чёртовом жестком коврике как собака.

Сравнение себя с собакой заставляет меня страдать еще сильнее. И злиться — тоже.

Сажусь и беру бутылку — этот тип должен был вернуться почти сразу, а значит почти не выдохлось.

Наливаю полный бокал и выпиваю.

По фиг.

Он фотограф?

Значит творческая личность. Значит должен понимать когда кому-то совсем хреново. В любом случае я вижу его в первый и последний раз в своей жизни.

Он вдруг выпускает коробку из рук и идёт ко мне. Подходит и присаживается на пол рядом.

— А мне можно? — спрашивает.

— Что можно? — не понимаю я.

— Шампанского, — он показывает взглядом на бутылку. — У меня тоже всё летит в чертям собачьим.

Смотрю на него. Не шутит.

— Если всё летит в к чертям собачьим, то можно, — я встряхиваю головой так что волосы закрывают лицо, встаю и иду за вторым бокалом.

Почему бы и нет — страдать легче вдвоём — это великое правило.

Не дойдя, останавливаюсь оборачиваюсь и интересуюсь:

— А машина как?

— Я на такси. Мне можно.

— Ладно, — нахожу бокал близнец, сдуваю с него пыль и возвращаюсь.

Он наполняет его сам, наполняет мой, отставляет бутылку и говорит:

— За то, чтобы всё исправилось

— А еще — за нашу встречу, — киваю я. — Она вовремя.

* * *

Если тебе плохо и ты пьёшь с кем-то целый час — есть большой шанс что через этот час вы станете друзьями.

Не настоящими конечно.

Максу за этот час я рассказываю всё. Всё кроме истории с моим загадочным падением в океан и спасением.