Мороз в конце зимы трясет сухой гербарийи гонит по стеклу безмолвный шум травы,и млечные стволы хрипят в его пожаре,на прорези пустот накладывая швы.Мороз в конце зимы берет немую спицуи чертит на стекле окошка моего:то выведет перо, но не покажет птицу,то нарисует мех и больше ничего.Что делать нам в стране, лишенной суесловья?По нескольку веков там длится взмах ветвей.Мы смотрим сквозь себя, дыша его любовью,и кормим с рук своих его немых зверей.Мы входим в этот мир, не прогибая воду,горящие огни, как стебли, разводя.Там звезды, как ручьи, текут по небосводуи тянется сквозь лед голодный гул дождя.Пока слова и смех в беспечном разговоре –лишь повод для него, пока мы учим снегпаденью с облаков, пока в древесном хоре,как лед, звенят шмели, пока вся жизнь навеквдруг входит в этот миг неведомой тоскою,и некуда идти, – что делать нам в пленуморозной тишины и в том глухом покоебезветренных лесов, клонящихся ко сну?
«Любовь, как мышь летучая, скользит…»
Любовь, как мышь летучая, скользитв кромешной тьме среди тончайших струн,связующих возлюбленных собою.Здесь снегопада чуткий инструмент,и черно-белых клавишей егоприятно вдруг увидеть мельтешенье.Внутри рояля мы с тобой живем,из клавишей и снега строим дом,летучей мыши крылья нас укроют.И, слава Богу, нет еще окна –пусть светятся миры и времена,не знать бы их, они того не стоят.Приятно исцелять и целовать,быть целым и другого не желать,но вспыхнет свет – и струны в звук вступают.Задело их мышиное крыло,теченье снегопада понесло,в наш домик залетела окон стая.Но хороша ошибками любовь.От крыльев отслоились плоть и кровь,теперь они лишь сны обозначают.Любовь, как мышь летучая, снует,к концу узор таинственный идет –то нотные значки для снегопада.И черно-белых клавишей полетпока один вполголоса поетбез музыки, которой нам не надо.
«Это всего лишь щепоть пустоты…»
Это всего лишь щепоть пустоты,это всего лишь чакона без скрипки –ты меня встретишь подобьем улыбки,словно стесняясь своей красоты.Это из сказок, из тени степнойветер приносит молчанье цикады,ветер ночной, примиряющий взглядыи наполняющий нас тишиной.Я виноват или ты не права,или вина без вины виновата –стынет в ночи за грядою Арбатапод мостовою сухая трава.За руки, медленно, как по воде,словно во тьму, осторожно ступая, –