Чтение онлайн

Над бренностью чашбы,

Что плахе на плечах подобна.

И чахлый старец будет паству

Вести, как для овец пастух,

Указывая путь насущный,

Где сгинули до них деды,

Где разложились наспех судьбы,

Где для безумца проку нет

Ходить по запертому кругу,

Но для народа смысл есть.

Молиться, воскрешать страданья,

Бежать от жизни и скорбеть

По несуществующим утратам.

Боль виски мои сжимает

Не было беды доселе,

Только вены повзбухали,

Гром взгремел да налетели

Ярким всполохом напрасны

Дум терзания мои.

Безобразно несуразны,

Смыслом бренные, увы.

В жизни вольной поневольны,

Заключённые в тюрьме

Рамок общества знакомых,

Среди граждан и людей,

Словно в дебрях заведённый,

Как в глуши – один пустой,

Звук поселится без эха,

Не сказал в ответ никто.

Разум звон словил нежданно,

Словно колокола бой,

Но не он, то миг напрасный

Проведенный лишь с тоской

По спокойствию молчанья,

По безбрежности тиши,

По житью, хоть в бренной рясе,

Но по свойски, за судьбу,

Что начертана в ладони

Или может по годам

Что отсрочил миг смертельный

Где-то в строчках у врача.

Чтобы время понемногу

Не лилось, сквозь пальцев дыр,

Чтобы жизнь в хорошей доле

Ощущалась, пусть навзрыд,

Но с душой в ладах, с моралью,

Чтоб не нарывался гной

Из нутра и в эту чащу,

Что зовём мы здешним днём.

Надоело. Понапрасну.

Жизнь свою считал в годах.

Вышла вроде книжка ясно,

Как картина на ветвях.

Даже дело, не обидно

Слово молвить о таком,

Будет смысл между делом

Заявлять, что он живой,

Как бы есть во всем, и в этом,

Без сомнения, тоже есть.

Может даже без ответа

Я скажу тебе "привет".

Чтобы вдруг средь рано утра,

С встреч нежданных и звонков

Зазвенело вновь по стёклам

Долгожданное тепло.

Чтобы радость небывало

Засияла с лучиком,

Как на небе после молний

Запестрил костер дугой.

Надо жить. Чтоб в миг,

Не дважды, проживать себя

И в раз, проклинать, когда ненастно,

Улыбаться, когда рад,

Чтобы дико развлекаться,

Когда в душу заползет

Несерьёзный барабашка

И щекотно всколыхнет

Все былое, выметая,

Словно пыль с грязнючих полок.

Чтобы в жизни не смеркалось,

А на утро просыпаться

Знал зачем и с чувством мог.

Сентябрьской поры очарование

Я буду помнить и тогда,

Когда пройдут навек печали,

Когда пройдут навек года

Тепла, что друг другу без утайки

Дарили, слов и действий не щадя,

Когда навек клялись любить,

Но позабыли, как всегда.

Глупцы безвольного начала

Природы катаклизма бой,

Когда бы волей обладали,

Мы воспротивиться от снов

О том, что разум наш притворно

Терзает сладостью поры,

О том, что сердце так жестоко

И горячо в груди щемит.

Но в рок не выпало людской

Быть с волей бога над судьбой,

Чтобы писать ее не на словах,

А в действиях сухим свинцом.

Никто, кто даже и желал,

Не обошел удел порочный,

Но кто когда-то погибал,

Щадит уж тех, кто жив меж прочих.

Птичка моя певчая.

Руки даны нам, чтобы

Держать в руке ладонь,

Что мы можем согреть.

Не для того, чтобы нож

В спину чужую врезать,

Но чтоб помочь взлететь

Или на ноги встать.

Чтобы в кругу страстей

Выход найти и уйти

В край, где быть может,

Нелюдно, но вдруг окажется тихо,

Будет достаточно вольно

Чтобы пожить просто, мирно…

Но нет в молчании правды.

Тихо, плетет веретено

Нить для судьбы лукавой,

Что вслед за нами идёт,

Словно волчица, утайкой,

Не выпускает из виду,

Но такова ее доля,

Ну а наша – вершится.

Ты для меня отрада,

Но есть и яду крупица,

Капнет та каплей яда

В полный кувщин водицы.

Я изопью до дна,

Ведь для меня питье,

Ты мне его подала

Маленькой хрупкой рукой.

Может быть не простится

Мне, этот горький порыв,

Но лучше мысли не сбыться,

Чем ножу в ребра быть,

В хрупкие, коим бы дело

Скрыться в обхвате рук,

Сильных и милосердных,

В плен, от добросердых мук.

И сохранить бы чистым,

Словно родник лесной

Разум твой, лик чудесный,

Что мы зовём душой.

Влюбился. Уж лучше б застрелился,

Чем как привольный ветер

По волнам без мочи бился,

Без веры в берега увидеть.

Ведь во начале чувства нет его конца,

Как край не видно у подножия холма,

Как не узнать исхода у начала истока.

И быть тому виной дурного

Иль может будет лишь добро