Чтение онлайн

И я понимаю, что любоваться им — опасно. Но… не могу отвести глаз.

Он вдруг… усмехается.

— Хотел бы я… оказаться на месте своего зверя, — голос низкий, чуть хриплый, будто бы греет меня изнутри. — Ты была с ним так ласкова…

О, духи.

Я краснею. Вся. Мгновенно. С головы до пят. Мне кажется, даже уши начинают дымиться.

Отвожу взгляд. Комкаю подол платья перед собой. Сердце скачет, как пойманная в мешок степная птица.

Он видел? Сколько он видел? Давно наблюдает?

А в голове — ужасно неуместные картинки.

Я обнимаю ВарРока. Глажу его за заострённым ухом. Он жмурится, фыркает, моргает тяжёлыми ресницами… Потом — вообще ложится на спину, вытянув мускулистые руки за голову, подставляя живот с кубиками пресса… А я провожу по нему ладонью, медленно, с лаской, с нежностью, как только что гладила зверя…

И ВарРок урчит.

Нет. Подождите. Это не в голове. Это в жизни. Сейчас. Он реально… урчит?!

Я вскидываю на него взгляд. А он…

Жмурится. Губы чуть трогает лукавая улыбка. Голова чуть склонена набок, как у тигра, когда тот хотел, чтобы я продолжала чесать. И этот… зву-у-ук… низкий, грудной, тягучий, как раскаты грозы вдалеке…

— Ты… — шепчу я. — Ты урчишь?

Его глаза сверкают.

— Ты сама это начала, маленькая. Теперь придётся… доиграть.

Я отступаю на шаг — инстинктивно. И почти сразу врезаюсь в дерево. Больно? Нет. Слишком занята, чтобы чувствовать.

Потому что наблюдаю за ВарРоком, который подходит ближе.

— Доиграть? — спрашиваю глухо.

Он кивает.

— Ты же гладила зверя… — его голос тянется, будто густой мёд по пальцам. — А я — не менее ручной. Иногда. Только для тебя.

Он поднимает руку. Не резко. Медленно. Как будто даёт мне время отшатнуться.

Но я не двигаюсь. Я — как та бабочка, что влюбилась в костёр.

Его пальцы касаются моего подбородка, скользят к щеке. Большая, тёплая ладонь обхватывает моё лицо — с такой нежностью, с какой обычно трогают хрупкое сокровище, не веря, что оно настоящее.

— Ты не испугалась моего зверя… А он не напал, потому что ты ему понравилась, — ВарРок делает паузу. — И мне тоже.

Чувствую жар.

Он наклоняется чуть ниже. Ещё не касается губ. Но я уже чувствую их приближение.

И чувствую его страсть — не как у ГрейТана — завораживающую, словно тень, а как настоящее пламя, дикое, неудержимое, которое ты мечтаешь схватить голыми руками, даже зная, что обожжёт.

И… я опять приоткрываю свои губы, тянусь за поцелуем? Не могу сопротивляться…

А ВарРок вдруг смеётся. Тихо. Тепло. И отступает. ОПЯТЬ! Всего на полшага.

— Скажи-ка мне, красавица, куда ты собралась верхом на моём звере?

О, боги. Точно. Я же… Я же собиралась в степь.

Рисковать. Спасать. Бежать, как дурочка с добрым сердцем.

— Но… там же девушки, мои подружки…

Стараюсь заглянуть в глаза ВарРока — в эти тёмные, жаркие омуты.

— Что с ними? Они… они в безопасности?

ВарРок не сразу отвечает. Просто смотрит на меня. Его взгляд — спокоен, глубок. Без слов говорит больше, чем любой рассказ. И только спустя несколько томительных секунд он произносит:

— Я вывел их. Проводил в деревню. Никто не пострадал.

— Но… как? Там же был целый отряд… и Лорд Вельдрик…

Орк чуть наклоняется ко мне. Его голос становится низким, шероховатым, словно шаг по горячему песку:

— Всё в порядке. Не стоит беспокоиться за них.

Глотаю воздух. Слова тёплым пеплом оседают в груди.

А ВарРок просто отводит взгляд к горизонту. Он не нуждается в благодарности. Он просто… сделал то, что должен был.

чуть ранее, в лагере в степи

Никто не посмел преследовать ГрейТана, когда он ускользнул с девушкой на руках через тень. Да и не смогли бы его догнать.

А ВарРок грозно развернулся, уставился на Лорда Вельдрика в упор. И мир будто замер.

Орк смотрел прямо в глаза Лорду — в самую суть, сквозь маску власти, в его истинное, дрожащее нутро.

Он не произносил ни угроз, ни укоров. Ни одного слова не произнёс. Но воздух вокруг стал гуще и тяжелей. И где-то глубоко в его груди появилась вибрация: тонкая, почти неуловимая, как стон самой земли.

Затем ВарРок открыл рот и зашептал.

Не по-человечески. Не на языке королевства.

А на древнем, гортанном наречии — том, что слышали лишь горы, ветер и пепел.

Орочий шёпот.

Слова, выкованные из праха битв. Магия, которую передавали не через книги, а сквозь кровь и дух.

И этот шёпот сорвал покров с реальности.

Гвардейцы, один за другим, начали падать на колени перед ним. Некоторые сами прижимались лбами к земле. Некоторые бормотали молитвы, в которые сами уже давно не верили.

Кто-то просто оцепенел, а потом потерял сознание. От страха.

Один сорвался с места и, сдёрнул шлем, побежал в лес, вопя, как подстреленный зверь.

А Лорд Вельдрик… стоял с лицом бледным, как сама смерть.

Тёплая струйка скатилась у него по ноге, наделав под ним лужу…

Он ожидал ярость. Крик. Может, удар.

Но не это. Не древний голос ночи, говорящий с его душой напрямую.

Так ВарРок прошёл мимо. Медленно. Не торопясь.

И каждый его шаг был, как тяжёлый удар бубна в пустыне, что оповещает: кара близко.

И никто. Никто. Не смел остановить его.

Шатёр, где ещё недавно звучали приглушённые женские всхлипы, погрузился в гнетущую тишину.

Полотнища колыхнулись, когда ВарРок шагнул внутрь. Воздух в замкнутом пространстве был густой, тёплый, пропитанный страхом и чужим потом. Сквозь сумрак шатра ярко сверкнул его взгляд — золото в капле крови.

Девушки, связанные, в пыльных сорочках, с трясущимися плечами и заткнутыми ртами, вздрогнули от ужаса. Кто-то зажмурился, решив, что всё — конец. Но ВарРок не издал ни звука. Он просто посмотрел на них.