Живородящий
Шрифт:
Бритва криво ухмыльнул своё красивое лицо. Полина неопределённо оглядела зал ресторана. Скучающие друг от друга парочки зажиточно смотрящихся господ и дамочек. Богемные юнцы, обхаживающие молоденьких девочек с киношно-смазанной внешность. Траурно-гордые одиночки, изображающие интерес к местной музыке, почти тонувшие в бокалах с красным вином.
Тревога во взгляде Полины передавалась остальным – какой-то дядя за соседним столом импозантно поперхнулся котлетой из суши, но прокашлялся и снова вернулся к трапезе.
– Ты «антидрим» принимаешь? – вопрос журналистки рассеял сомнения во все стороны пространства. Лиссова волновалась по максимуму.
– Эти таблетки разве что для писанины на школьных досках пригодны… – Бритва двояко отпил из стакана. – Тебе стоит бояться кое-чего реального, не снов на самом деле… Просто обрати внимание на тот факт, что все убийства Смерча совершались после определённых событий, которые касаются тебя практически напрямую.
Полина поставила стакан на яркость скатерти и сразу же сказала:
– Он убивает по мотивам постановок «Психотеатра»… Я это поняла почти сразу, как стали происходить жуткие совпадения. Сыгранные нейро-картины отражались в реальности будущих убийств… Но снов всё-таки бояться надо, я знаю.
Друзья-журналисты понимающе смотрели друг другу в душу через глаза. Никто вокруг не услышал их важного разговора. Бритва негромко спросил:
– Ты думаешь, что убийца-серийник прячется под маской личности кого-то из твоего любимого нейро-заведения?
– Не понятно, но ведь возможно… – Лиссова красиво задумалась, а её сослуживистый спутник расслабленно разлёгся, сидя на стуле из восковых фигур.
– Даже если кто-нибудь в «Психотеатре» действительно Смерч, тот самый, страшный, безумно-смертельный, неуловимый как галлюцинация призрака на пустыре, тогда шанс его разоблачить примерно напоминает возможность встретить президента в лифте метро… Маньяк слишком умён. Он, кстати, может оказаться всего лишь постоянным посетителем «Психотеатра», а никак не актёром или главным режиссёром. Но связь убийств с нейро-спектаклями существует, это факт реальности, который не способен стать простым совпадением.
Бритва уверенно ввергнул красноватое тельце креветки в соус. Полина больше не хотела есть (салат диетично остался почти не тронутым за аппетитные места в тарелке). Девушка быстро допила коктейль, ей очень хотелось ещё алкоголя для крови.
Теперь её догадки пробрались из области подсознательного в раздел «Возможность частного расследования по делу Смерча»…
Жаркая лента дороги через пустыню Австралии напоминала жаровню в Аду для Данте. Я (бывший полицейский, добросовестный герой автопатрульной службы, простой парень по имени Макс, потерявший всё) мчался по этому шоссе безумия, привычно управляя послушной машиной, которая везёт меня как всегда в никуда… Доберусь до ближайших развалин бензозаправки – там попробую раздобыть немного топлива.
Бак почти пуст. Вот впереди виден «мусорный контейнер» заправки, похожий на взорванный бар для мертвецов.
Я остановил уставший автомобиль, бегло осмотрелся. Пустынная местность казалась неимоверно забытой Богом и Дьяволом. Ржавые тела сгоревших машин будто охраняли вход, мародёрски разбросанные перед зданием…
Верный обрез ружья уже в моей руке. Я осторожно выхожу из своего авто, неспешно иду к бензозаправке, бдительно ожидая внезапного нападения. Но ничего не происходит.
Внутри мне удалось найти немного скарба, кучу бесполезной рухляди и чудом нетронутую канистру с горючим, спрятанную в глубине стандартного для этих мест тайника под стойкой.
На пополнение запасов пищи рассчитывать не приходилось…
Выйдя из полумрака здания, я увидел, что кибер-панковый уродец в противогазе фоткается на фоне моей машины.
Я моментально среагировал, и выстрелом снёс (лучшую) половину башки этого фотолюбителя. Его непригодное тело свалилось на капот. Он как будто бы предлагал помыть лобовое стекло. Или проверить уровень масла.
Я подошёл, сбросил мертвеца пинком на песок, после чего начал аккуратно переливать бензин в бак из канистры… Моя машина оживала всеми частями двигателя, чувствуя топливную влагу внутри своих пересыхающих недр.
Вдруг резкий звук – прямо над заправкой пронёсся геликоптер с моим старым знакомым (Лётчиком) на борту.
Этот рисковый чудак летел в сторону Нефтяных Земель – загадочного города на краю пустыни, где (судя по слухам) можно было позволить себе многое, очень многое… Я направлялся туда же. Сел в разгорячённую тачку и сорвался с места, как комета, летящая за Лётчиком по шоссе.
Ближе к закату я доехал, куда хотел попасть больше, чем умереть во время авто-боя на дороге. Нефтяные Земли ждали любого бродягу, который желал испытать себя в настоящем деле. Или просто погибнуть по глупости…
Меня легко пропустили в город (ведь я был на машине, а её всегда попробуют отнять, подло прикончив владельца).
Скупые огни полувосстановленных домов в нескольких углах центральной улицы наполняли черноту вечера чем-то печально-жутким. Опасность пропитала всё вокруг.
Я остановил авто возле местного бара, спрятал обрез под кожу куртки и выбрался на воздух, приятно пахнущий выхлопными газами. Понаехавший люд также оставлял свой спасительный транспорт ради весьма сомнительных удовольствий.
Я дёрнул ручку двери, точно спусковой крючок – вход в бар оказался свободен. Фрэнки-Смерть был там. Он пил пиво и бессмысленно смеялся.
– Макс Пэйн! Ты пришёл за мной? – Фрэнки меня заметил. Его улыбочка стала ужасной. Пистолет примёрз к моей руке.
Вальяжный гангстер секундно выбросил вперёд руку, пальцы которой скверно сжимали укороченную винтовку. Я ловко метнулся в сторону от громыхнувшего выстрела, хватанул тяжесть Пустынного Орла за сопротивление курка после нажатия и прихерачил Фрэнки пулями к полу.
Его прозвище стало его реальностью судьбы. Теперь он просто мёртв, как сотни крыс на токсической свалке…
Где-то был слышен многократный вопль ребёнка, отражённый в плачущем голосе матери (моей убитой жены). Я бежал на крик – всё стало меняться, проваливаться в бездну пустоты, пылая чёрным огнём…
Я очнулся среди пугающей тишины на станции метро. Подземка таила трудные тайны, темнея каждым закутком углов и коридоров.
Каких-то бандитских придурков пришлось застрелить, красиво уворачиваясь от беспорядочных выстрелов с их стороны… Я вышел на морозный воздух зимней ночи. Самое время пробраться в нарко-притон Джека-Волка, чтобы прикончить пару-другую мафиозных уродов с автоматами, ножами и гранатомётом.