Жизнь в INTERHATE. Словопускание
Шрифт:
– Папа учил быть вежливым с людьми. Простите, я не знаю что именно Вы хотите узнать, но говорить о нём мне бы не хотелось.
Вот сейчас можно было бы уйти. Извиниться и уйти. Давай.
– Вы его растлили?
– Это очень личный вопрос. Прошу прощения, но я не буду на него отвечать.
Глаза потихоньку начали привыкать к темноте и различать тёмные мешки под глазами этого человека, тёмные линии вен на его лице, руках и шее. Ему было на вид лет 25. И выглядел он очень криво, замучено и даже жалко.
– Вы…любили его?
– Очень любил. Он был мой единственный…
Фразу оборвал кашель, словно кто-то ударили под дых. Голос стал почти беззвучный.
– Простите, я пойду.
Я быстро повернулась и направилась к выходу, надеясь, что всё-таки не забыла сказать «простите» или «до свидания». Что-то подсказывало, что зря. Всё зря. Зря я сюда пришла. Зря начала с ним говорить. Зря устроилась в школу. Зря не уволилась, как только с меня потребовали отчёты и объяснительные по случившемуся. Зря возомнила себя психологом. Зря решила, что имею право лезть в чужую жизнь.
Конец ознакомительного фрагмента.