Чтение онлайн

ЖАНРЫ

Журнал «День и ночь» 2010-1 (75)

Анистратенко Ася

Шрифт:

В эту ночь он спал как убитый.

Свой портфель Виктор собирал в сарае. Но прежде он достал клинок и ещё раз осмотрел его. В тусклом свете блеснуло отполированное лезвие. Ручка широкая, удобная. Делал под свою руку. Рядом с рукояткой выбил керном три шестёрки — знак сатаны. Он положил нож на дно истрёпанного портфеля, тщательно прикрыл куском чёрной кожи. Остальные мелочи и еду положит дома. Ехать недалеко, какой-то час на автобусе.

Виктор повторял два слова, вслушиваясь в своеобразие названия монашеского скита. Недавно Оптину пустынь показывали по телевизору, но недолго. Он не успел рассмотреть всё как следует. Впрочем, Виктор всё увидит на месте, он разберётся и поймёт, кому служат эти святоши — Богу или сатане.

Виктор вышел из сарая, вдохнул весенний воздух. Апрель в этом году выдался необычайно тёплый. Близился Великий праздник верующих — Воскресенье Христово.

В апреле месяце все средства массовой информации России освещали зверское убийство четверых монахов Оптинской пустыни. Они были зарезаны самодельным ножом, с выбитыми на лезвии тремя шестёрками — символами Сатаны. Чуть позже нашёлся и убийца — бывший десантник. Материалы допросов обвиняемого и мотивы убийства — так и не были опубликованы.

Страницы Международного сообщества писательских союзов

Валентина Поликанина

Как вечный хлеб…

Отъезд

Железной дорогою день оторочен. Отъезд тем прекраснее, чем он короче. Предчувствуя встречу душой материнской, Я вновь уезжаю из милого Минска. Оставив слезу на притихшем перроне, Я еду по родине в старом вагоне. Прощаюсь на время с её голосами, Лечу под крестившими путь небесами. А мысли текут в потаённые реки — Плыву «из варягов» и, стало быть, «в греки» По родине светлоосенней и ранней, По родине, где каждый камень изранен, По родине, город вплетающей в сёла, То с грустной жалейкой, то с дудкой весёлой, По родине, вымытой дождичком спелым, По родине славной, разумной, умелой, По родине прoклятой, с вечною драмой, Всё мимо церквей да костёлов и храмов, По краснорябиновой, горькополынной, Вдоль брошенных нив и забытого млына, По родине пущ и тенистых излучин, По родине слёзной, болючей, горючей, По родине «бульбы», солёных горбушек, Морщинистых, подслеповатых избушек, По родине, где столько бед пережито, По родине «свята», по родине «жыта», По родине, всем открывающей дверцу, По родине детства, по родине сердца.
* * *
Всё тот же мир. Всё та ж первооснова. Всё тот же запах лавра от венца. И вечный круг магического слова Всё так же манит бедные сердца. Всё та же боль, что нам дала природа. Всё то же безоглядное «прости». Всё тот же путь в стремленье к повороту. Всё те же остановки на пути.
* * *
Я — твой остров, Одиссей, горестная пристань. Под тобой мои пески в золотой гурьбе. И в любви моей к тебе столько материнства, Сколько нежности моей — в мыслях о тебе. Пусть помирятся с тобой долгие дороги, Будут кратким — трудный путь, безмятежной — высь. Я же ветром прошепчу — бережно, в тревоге: «Не остынь», «не обожгись», «в боль не оступись».
* * *
И будет ночь, и будет высший миг Желающим взлететь не понарошку, И будем мы, и будет этот мир — Как вечный хлеб, раздeлeнный на крошки. И будет гром хлестать со всех сторон, Закаркивая вороном, по-птичьи Крылом стегая занятый перрон, По-броуновски злой и хаотичный. И будет важен мне пустяк любой, И будет ветер рвать зонты и души, И боль живую, как твоя любовь, Тяжёлое сомненье не задушит. И будет дождь, как небо голубой, Чтоб после, размывая дни и числа, Над перепутьем, над моей судьбой Насмешливая радуга повисла. И прошлое не порастёт быльём, Грядущее не станет аномально, И будет день, как чистое бельё, Хрустящее от белизны крахмальной.
* * *
Да и были ль снега, Легче самой изысканной ткани?.. Лишь сквозит сединой Эта дикая снежная прядь. Испугался мороз: Заморозил он всех, заарканил… Отступил, ослабел, — И свободными стали опять. В тёплых шубах, как в старых домах, Запотело и душно. Ни за что, ни про что Вёснам зиму свою не отдам! Мы, как прежде, свободны, Да только грязны и недужны, И по лужам бредём, Как по волчьим голодным следам. Божье небо, как эта земля, Мутной грустью наволгло. И плетутся дырявые сети И ночью, и днём. Серой хляби дождливой Нам хватит всерьёз и надолго. Горькой скорби дорожной До самого сердца глотнём.

Страницы Международного сообщества писательских союзов

Анатолий Андреев

Тараканьи бега

У каждого своя война

— Война была не такая, война была другая, — капризно твердила пышная Людмила Дорофеевна, дама представительная, с манерами, целомудренно оправляя оборки платья в цветочек.

— Позвольте с вами не согласиться, — сухо кашляя в кулачок, сопротивлялся субтильный Орфей Иванович. При покашливании на его узкой, но выпуклой груди со сдержанным достоинством позванивали густо посаженные медали, скромно уступившие место в первой — верхней — шеренге двум выразительным орденам.

9 мая 1975 года, в День 30-летия Великой Победы, бравый Орфей Иванович заглянул к Людмиле Дорофеевне с букетом тюльпанов и с не вполне ему самому ясным, однако же достаточно определённым намерением. Праздник придавал уверенности бывшему капитану-артиллеристу, а ныне вдовцу и преподавателю музыкального училища по классу кларнета и флейты.

Дело происходило давно, в Таджикистане, в Ленинабаде, городе Ленина на Сыр-Дарье. Героев рассказа нет уже в живых, но я, любимый ученик Орфея Ивановича, исполнявший самые ответственные партии в оркестре под его руководством, отчётливо помню облик моих невыдуманных персонажей, их искренние интонации, залитый солнцем среднеазиатский сухой май и своё первое тяжёлое недоумение, так усложнившее мою до того беспечную молодую жизнь.

…Цветы Людмила Дорофеевна поставила в вазу, водрузив её в центр овального стола; при этом она, походя, ткнув холёным пальцем большую кнопку, выключила чёрно-белый телевизор «Горизонт», по которому звучали колючие марши, и показывали документальные кадры военного времени. Советские войска непрерывно побеждали врага на всех фронтах и собирались делать это весь день — и вдруг наступила, казалось бы, мирная тишина. В этот момент она и произнесла свою простую фразу про «другую войну», так задевшую Орфея Ивановича. Очевидно, поэтому она повторила её, издевательски не поменяв ни слова.

— Вы ведь водку пьёте? Извините, я не держу в доме водки, — добавила хозяйка.

— Спасибо, я не пью водки, гм-гм, с некоторых пор. Я захватил хорошее вино, если вы не возражаете.

На этикетке креплёного марочного вина «Ганчи» медалей было больше, чем на груди скромного, однако довольно решительно настроенного гостя.

Откупорив бутылку с вином, Орфей Иванович разлил его в бокалы — почти до краёв.

Людмила Дорофеевна воспитанно не подала виду, но как-то удивительно тонко, едва ли не кружевами и манжетами, дала понять, что она не одобряет такие широкие, практически варварские жесты.

— За Победу, за Великую Победу! — неуклюже вставая, сказал Орфей Иванович, игнорируя нюансы её поведения, от которых в любое другое время он получал ни с чем не сравнимое удовольствие, и вытянул вино до конца большими громкими глотками. Людмила Дорофеевна не притронулась к бокалу, даже не пригубила.

— Так какая же была война? — вежливо поинтересовался раненый в ногу и контуженный капитан, дошедший до Берлина, но оказавшийся потом в Средней Азии — за то, что он когда-то высказал своё мнение о войне и о знаменитом генерале (капитан назвал его «людоедом» и «фашистом») в кругу подвыпивших, но весьма бдительных однополчан. Кроме того, ему припомнили, что он обучался игре на кларнете у специалиста, закончившего Венскую консерваторию. Специалиста отправили на Колыму, а его любимого ученика Орфея, коренного минчанина, — туда, где потеплее, в Среднюю Азию.

Поделиться с друзьями: