Чтение онлайн

Глубоко вздыхаю. На автомате закрываю кассу. Шкафчики. Двигаюсь по заученному маршруту. Делала это уже сотню раз. Всё. Хватит на сегодня работы.

Когда складываю в сумочку вещи, замечаю ненавистный блокнот.

С него-то всё и началось. Не было бы блокнота, не приехал бы Андрей. И Дима бы не вспылил. И коллега бы ерунду не начал болтать. И всё было бы хорошо. Откуда он только взялся у меня? Мозг наотрез отказывается вспоминать. Будто и не было между мной и Андреем разговора про эти лекции про вирусы.

А ещё я замечаю на столе букет ромашек. На глаза наворачиваются слёзы. Эх, Дима, ну что ты такой несдержанный? Можно ведь было просто поговорить и разобраться в ситуации, а не кулаками махать сходу.

И тут дверь открывается.

Я испуганно поворачиваюсь и вижу мажора. Молниеносно оцениваю его состояние. Не хромает. Не шатается. Новых «узоров» на лице не появилось. В порядке?

Проходит прямо ко мне за стойку. Обхватывает за талию и притягивает к себе. Просто обнимает. Утыкается носом в мои волосы. И я… жмусь к нему в ответ. Молчу. Боюсь вообще что-то спрашивать.

Если он цел, то Андрей… Надеюсь, он его не слишком сильно поколотил.

— Дим… — тяну неуверенно. — С тобой всё в порядке?

— А это ты мне скажи, солнце.

— Но я ведь не знаю, что там было.

Шмыгаю носом. Успела поплакать немного. Дима отрывается от меня и внимательно смотрит в лицо. Вдруг проводит подушечками пальцев по щеке. Собирает слёзы.

— Поболтали мы с твоим коллегой, — недовольно говорит мажор. — Придурок он.

— И вы больше не дрались?

— Ну почему же, — на лице появляется усмешка. — Получил Андрюха в лоб. Один раз. А после этого согласился говорить.

Я морщусь. Прекрасно. Значит, точно на смене будет на меня волком смотреть. Но я скажу ему, как есть. Что сам виноват в том, что произошло. Нечего было мажора злить. Он вообще ненормальный.

Без тормозов.

Дима наклоняется ко мне и пытается поцеловать. Я отворачиваюсь. Получаю поцелуй в щёку вместо губ. Дима не обращает внимания на неудачу. Распаляется мигом. Жарко целует в шею. Его руки снова пускаются гулять по моему телу.

Я пытаюсь вырваться из объятий. Сейчас ведь опять начнёт меня за грудь хватать и всё такое. Андрей-то так вовремя появился на самом деле. Я ведь думала, что уже здесь меня один наглец начнёт девственности лишать.

Прямо на столе. На работе. Жуть какая!

— Что не так? — мрачно спрашивает Дима и жёстко притягивает меня к себе.

— Если возвращаться к прерванному… диалогу… — ха-ха, там диалогом вообще-то и не пахло. Скорее было какое-то заявление прав на меня. — То я не согласна становиться твоей. Что бы ты под этим не подразумевал.

— Так я тебе расскажу, сладенькая. Будем встречаться с тобой.

— А если я не хочу? Почему ты думаешь, что ты в моём вкусе? — спрашиваю недовольным тоном.

Спросить меня он не хочет для начала? Ну как там парни это делают? «А давай будем встречаться?» или «Хочу, чтобы ты была моей девушкой». Хотя бы так.

— Стала бы ты так переживать за мою судьбу, если бы я тебе был абсолютно безразличен, м?

Подловил. Чувствую, как невольно начинаю загораться смущёнными огоньками. Сигнализирую на всю аптеку как сильно я к нему равнодушна. Ага. Прямо заметно так. Глупо отрицать. Хотя я ведь даже сама с собой спорю на эту тему…

— Ладно. Блядь. Даже не верю, что говорю это… — тяжело вздыхает мажор. — Давай найдём… консенсус.

— Консенсус? — удивлённо тяну я.

Он серьёзно? И что он мне может предложить? Это ведь смешно. Сначала прижимать меня к стене и не давать права голоса, а тут такое… Я могу порадоваться? Прогресс-то ведь налицо! Неужели сейчас будет конструктивный разговор?

— Семь свиданий, — говорит Дима.

— Что? — ошеломлённо переспрашиваю я.

Не ослышалась? Он серьёзно сейчас сказал про свидания и про число «семь»?

— Ты ходишь со мной на семь свиданий. Неделя. Каждый день будем видеться. И, если после этого решаешь, что я тебе не пара, то я сваливаю в закат. А если нет… мы с тобой продолжаем встречаться.

— Семь?

Кивает. В его глазах я читаю нетерпение. Ждёт мой ответ.

А я в полном шоке. Это просто невероятно. Из всех возможных цифр он назвал именно моё любимое. Будто это знак. Знак, чтобы я согласилась на безумное предложение мажора.

Но я ведь этого не сделаю? Правда же?

— Почему именно семь? — удивлённо тяну я.

Мозг мечется, пытаясь переварить слова Димы. Его предложение странное. И есть в нём кое-что очень притягательное. Называется это одним словом. Свобода.

А вдруг мажор обманывает меня? Что стоит ему забрать свои слова назад? Неужели он сможет легко уйти, если я ему скажу после всех свиданий, что мне этого не надо? После того, как он пёр как танк, возьмёт и просто оставит меня в покое?

Просто не верится.

С Димой вообще ничего непонятно. Парень-загадка. Он для меня совершенно неопознанный, непредсказуемый, непоследовательный.

Что ему вообще от меня надо? Сначала определённо хотел просто затащить в постель, а теперь… Встречаться. Шутит так? Он вообще не кажется мне серьёзным.

Имеет в виду, что мы прямо будем парой? Гулять вместе, общаться и всё такое. Или всё же уверена, что упор на всё такое, а, значит, возвращаемся к первому пункту. Затащить в постель!

Серьёзность и Дима — это две противоположности.

Да и вообще…

Ну какие свидания? Самое лучшее свидание для меня — это я и подушка. Больше в эту идиллию никого вписывать я не хочу.

Вся моя жизнь — это работа, учёба и сон. Где взять время на встречи с парнем?

Когда мы видеться будем? Между университетом и моей работой? А учиться я когда буду? А суббота и воскресенье вообще забиты целый день аптекой.

Согласится ли Дима на свидание, которое будет длиться только час и не больше? Чтобы я успела до общежития добежать после нашей встречи да вырубиться на кровати… А то ночь на стульях — то ещё приключение. Выходные — единственная возможность нормально отоспаться в конце недели.

— Да не знаю, — пожимает плечами мажор. — С потолка взял. Уверен, что за неделю ты успеешь составить своё мнение обо мне. Узнаешь меня лучше, поймёшь, что я нормальный парень. Перестанешь шугаться.

Я хлопаю глазами и молчу. Нельзя соглашаться. Не верю я ему. Не оставит он меня в покое, если скажу ему после всего «нет». А может быть… боюсь, что мне понравится? Блин. Я не смогу справиться со своими подсознательными желаниями? Он ведь… такой горячий, такой настырный. И почему-то мне это нравится, хотя я же понимаю, что это всё какие-то гормоны во мне говорят. Разум-то всё прекрасно понимает…