Ах, какое чудесное утро…На дворе так свежо, хорошо.Спит природа зимой беспробудно,Принакрывшись белым снежком.От такой белизны, что повсюду,Сразу празднично станет в душе.Вновь и вновь восторгаться я будуВсем, что вижу, что нравится мне.А вокруг всё родное до боли.Как прекрасна родная земля!Поднимается солнце на небосклоне.Наступает утро нового дня.И повсюду пошло оживление:Вот поплыл из труб в небо дымок.Где-то калитка скрипнула нежно,Заскрипел под ногами снежок.
Марина Макова
Родилась в Южно-Сахалинске в семье военного. Вместе с родителями побывала во многих регионах страны. Окончила Хабаровский институт культуры. Живёт в Хабаровске.
Печаталась в периодических изданиях Камчатки, Хабаровска, Ярославля, Воронежа, Москвы; в журналах: «Дальний Восток», «Современные записки», «Библиотекарь», в поэтических альманахах: «Паровозъ» (Москва), «Правобережье» (Хабаровск); в сборниках прозы и поэзии: «Литературное Приамурье» (Хабаровск), «Поэмбук юбилейный» (Волгоград), «Эклеры» (Москва), «Авторы XXI века» (Екатеринбург), «Вдохновение» (Москва), «Город истин» (Санкт-Петербург), «Осколки» (Находка) и во многих других.
Автор слов песни Александра Барыкина «Актёр» и стихотворения «Сон Онфима», включённого издательством «Оникс-Лит» в детскую российскую хрестоматию 3-х классов. Выпустила шесть авторских сборников стихов и шесть книг для детей (стихи, сказки, рассказы). Стипендиат Министерства культуры РФ (2020), член Союза российских писателей, дипломант городского конкурса к 146-летию Хабаровска (3-е место).
«Жизнь состоит из смыслов…»
Жизнь состоит из смыслов.Смыслы теснятся в душахИ, выпадая в мысли,Часто ночами душат.Душно от смыслов, тесно,Можно же жить попроще:Всем чтоб хватало местаВ личном пространстве и в общем,Чтоб не копить потериИ не считать убытки,А состоянье истерикСписывать в пережитки.
«Коротали вечер…»
Коротали вечерМежду звёздных свечек.Ухмылялась с неба тучная луна.Вышел не замеченПрямо нам навстречуДух противоречий,Завсегдатай дна.Разбудили лихоВ полнолунье тихом:Ожил скрип дорожек,Древних половиц.И поднялся вихрь,Он в неразберихеСохранил на стенах отпечатки лиц,Что вступая в осень,Сожаленье сбросив,В стрессах выживают,Мир ошеломив.Пессимист несносен,В нём страдает осень,Только оптимисты пишут креатив.
В старинных развалинах
В старинных развалинах призраки жилиИ мстили всем, лишь позови,За то, что теперь прозябают средь пылиОсколками прошлой любви.И чудились тени, что ветром дышали,Касаясь разрушенных стен,Шуршанием покровов и звяканьем сталиМанили в загадочный плен.Пленительный голос, печаль отголосков,Потерянные шаги…Из пышных балов, проводившихся с лоскомИ блеском, скорее беги!Чудили с живыми жестоко виденья —Пропало немало людей,Где сумрак скрывает холодные тениИ ждёт любопытных гостей.
«Мы прикипаем к людям и вещам…»
Мы прикипаем к людям и вещам.Привязанность симпатии сильнее,Когда судьба вдруг превращает в хламТо, что любил когда-то и лелеял.Стирает время всё до мелочей,Изнашивает судьбы и предметы.У каждого свой срок, и мир вещейБолит в сознаньи, исчезая где-то.Ты скажешь: как же можно так равнятьПредмет, и человека, и питомца?Но раз сумел тебе он что-то датьЛюбимое, в нём, значит, много солнца.
Ожиданье
На паперти людной сидит Ожиданье.– Подайте, пожалуйста, на пропитаньеОт ваших щедрот, залатать чтоб прореху,Немного мечтаний и горстку успеха.В жару непролазную – запахи бури,А в шторм – невесомый кусочек лазури.Подайте, пожалуйста, мне ожерельеИз «чудных мгновений», наполненных трельюРодных голосов, тех, кого я любила.Откройте мне место, где магия силы.Она очищает пространство живоеОт войн, что пытаются слиться с судьбою.И ты, пропитавшись энергией этой,Становишься тоненьким лучиком света.
Ты выпал из себя
Ты выпал из себя, как из окнаЗастрявшей в небесах многоэтажки.Уйти в полёт порой бывает страшно,Особенно пугает глубина.Что там на дне?Шаг в новые миры?Иль бездны край,Подземные провалы?В себе спокойней,Даже в интервалах —Сиди себя тихонечко листай.Иль осуждай, возможно, лицемеря,Но не ходи за грань души своей,Тогда не познакомишься с потерей,Что помнит звук захлопнутых дверей.
Циклон
Опять на улице циклон,Спеша дверь открывает в осень.Ветра по окнам бьют и просятПустить погреться.Стёкол звон.По дому форточки летают,Желая, видно, сбиться в стаю.Сквозняк.Сквозь лёгкие и домСнега шагают напролом.Пытаясь протаранить всё.Деревья пляшут в ритме вальса!Снегобезумие!Покайтесь!И, может, Бог нас всех спасёт!
Вероятности
Вероятности из возможногоВырастают порой, как грибы.Тупо смотришь и думаешь: можно лиВысекать это всё из судьбы?Говорят, изначально заложеныВ ней дороги, любовь и погост.И не надо накручивать сложности,Ухвативши планиду за хвост.Не гадай, что могло быть, что сбудетсяНа прописанном кем-то пути.Этот город, и вечер, и улицу,Эти лица… Не обойти.Но когда начинаешь натруженноЧто-то делать, меняя совсемСвои взгляды, привычки и ужасы,То становится меньше проблем.Все препятствия тают стремительно,Вероятности прихватив,Значит, всё-таки можно в обыденномПочинить своей жизни курсив.
Деревья рогов оленьих
Деревья рогов оленьихПроткнули небесный свод.Стекали холодные тениПо тундре в развилки вод.Над Пенжиной стало пусто.Единственный катерок,Давно потерявший русло,Прибиться к причалу смог.И вот ещё, что я помню:Вечная мерзлота,Перемешавшись с кровью,Внутри поселилась тогда.Любви ледяной касанье,Прочитанной наперёд,Снежным воспоминаньемВо мне до сих пор живёт.