Чтение онлайн

Старуха, сидящая на крыльце полуразвалившейся лачуги. Лицо у неё как сморщенное яблоко, глаза мутные, безжизненные. Она что-то жуёт, слюна стекает по подбородку. Когда я прохожу мимо, она плюёт мне под ноги и бормочет:

– Чужая кровь... Чужая...

Я ускоряю шаг.

Дети. Трое, голодные, с животными глазами. Они копошатся в куче мусора, выискивая что-то съедобное. Один замечает меня, тянет за рукав:

– Дай монетку, дядя?

Я отстраняюсь. Он тут же хватает меня за сумку.

– Отвали!
– рычу я и отшвыриваю его.

Он падает в грязь, но не плачет - только смотрит на меня с ненавистью.

Пьяный пузатый людоящер. Сидит посреди улицы, обняв пустую бочку. Его зелёная кожа покрыта язвами, изо рта течёт пена. Он что-то бормочет, потом резко наклоняется и изрыгает фонтан рвоты прямо перед собой.

Я перешагиваю через лужу и иду дальше.

Кабак.

Он возвышается над этим дерьмом, как замок над деревней. Трехэтажный, с кособокими мезонинами и покосившимися стенами, облупившейся краской и вывеской, на которой когда-то был нарисован золотой мост, а теперь остались только ржавые пятна.

Лестница.

Деревянная, скрипучая. Каждая ступенька прогибается под моим весом, будто вот-вот проломится. Я поднимаюсь медленно, держась за перила, которые шатаются, как зубы у старика.

Дверь.

Массивная, с железными накладками. Заперта.

Стучу.

Ничего.

Стучу сильнее.

В двери открывается окошко. Оттуда на меня смотрит морда, которую природа явно собирала из обрезков: кривой нос, шрамы, один глаз мутный, другой - жёлтый, как у кошки.

– Чё надо?
– хрипит охранник.

– К Гарре. Он сам меня звал.

Охранник прищуривается, изучает меня. Потом окошко захлопывается.

Звук засова.

Дверь распахивается.

Внутри.

Шум.

Гул голосов, звон кружек, визгливые ноты какого-то инструмента, похожего на скрипку, которую пытают. Воздух густой - смесь табака, пота, перегара и чего-то сладковато-приторного.

Люди.

Нет, не люди. Существа.

В углу - группа ящеров, они что-то горячо обсуждают, размахивая руками. У стойки - пара чертей-келпи, один из них что-то выкрикивает, разбрызгивая слюну. За столиками - полупьяные рожи, некоторые с оружием на виду.

Сцена.

Маленькая, кривая. На ней - три девушки. Полуголые, в потрёпанных платьях. Танцуют вяло, будто их заставили. Одна из них ловит мой взгляд, улыбается - зубы жёлтые, но ровные.

Музыканты.

Трое. Один бьёт в бубен, другой дёргает струны какого-то инструмента, третий дудит в дудку. Звук - как если бы кошку зажали в дверях.

Девушка.

Подходит ко мне. Напудренная, надушенная, но запах духов не перебивает запах пота.

– Ну что, красавчик, хочешь весело провести время?
– Берёт меня за талию.

Я отстраняюсь.

– К Гарре.

Она морщится, но тут же снова улыбается.

– Ой, по делу? Ну ладно...

Я достаю монету, протягиваю ей.

– Проводи.

Она ловко прячет монету куда-то в складки платья и берёт меня за руку.

– Пойдём, солнышко.

Мы идём через зал. Мимо столиков, где на меня смотрят с любопытством и враждебностью. Мимо игроков в соседнем зале - через приоткрытую дверь видно, как они перекидываются картами, на столе - груды монет.

Лестница.

Узкая, тёмная. На площадке - ещё две девушки. Курят что-то из трубки, дым пахнет не табаком - сладковато и остро.

– Новенький?
– одна из них спрашивает.

– Деловой, - отвечает моя провожатая.

Они хихикают.

Дверь.

Тяжёлая, дубовая. Девушка стучит, потом открывает без разрешения.

Комната.

Просторная, но убогая. Кровать, стол, просиженный диван, пара стульев. На столе - бутылки, еда.

Гарра.

Сидит на кровати. Две девушки - обнажённые - рядом с ним.

– Я не вовремя?
– спрашиваю я.

Гарра улыбается.

– Ничего страшного. Они подождут.

Он вежливо кивает девушкам, те нехотя одеваются и выходят, бросая на меня любопытные взгляды.

Гарра встаёт, натягивает рубашку, поправляет волосы.

– Наливай себе. Что хочешь.
– Кивает на бутылки.

Я молчу.

– Ну так что, присоединяешься к нам?
– Гарра наливает себе вина.
– Скоро едем в столицу. Дело будет... особенное.

– Какое?

– Пока рано говорить.
– Он улыбается.
– Но человек, который не боится магии... ты нам пригодишься.

Я сжимаю кулаки.

– А Марк?

– А что Марк?
– Гарра пожимает плечами.
– Жадный старик. Когда-нибудь это его погубит.

Ярость.

Она подкатывает к горлу, как волна.

Он не знает.

Или притворяется?

Я делаю глубокий вдох.

– Спустимся вниз?
– говорю я, сжимая зубы.
– Поедим. Выпьем.

Гарра улыбается.

– Отлично. Заодно с парнями познакомишься.
– Встаёт, хлопает меня по плечу.
– Ну, с теми, с кем ещё не знаком.

Мы выходим.

А я думаю только об одном.

Он умрёт.

Но не сейчас.

Сначала он расскажет мне всё.

Гарра и я выходим из комнаты, и сразу же нас окутывает волна шума, смеха и пьяного гогота. Верхний ярус заведения - это длинная галерея, огибающая зал по периметру. Снизу доносится визгливая музыка, крики, звон разбитых стёкол. По краям - полузакрытые занавесками ложи, где сидят компании, явно побогаче тех, что внизу.

Мы идём к дальнему концу, где за плотными тёмными шторами собралась самая пёстрая компания головорезов, каких я только видел.

Толстый первым замечает меня.

Он спрыгивает с дивана, на спинке которого сидел, и подбегает вплотную. Коренастый, с лицом, будто вырубленным топором, он на голову ниже меня, но это не мешает ему пялиться с явной угрозой.

– Чего тебе тут надо, молокосос? Неприятностей ищешь?
– рычит он, так близко, что я чувствую запах перегара и лука.

Я мягко, но уверенно отпихиваю его в сторону, ухватив пятерней за лицо.