Чтение онлайн

Целитель хмурится, перелистывает страницы, пробует другие заклинания.

– Будет немного больно, - говорит он и прикасается к порезу на руке пальцами, окутанными белым сиянием.

Больно оказывается совсем не немного. Я стискиваю зубы, пытаясь не закричать - руку будто бы сунули под паяльную лампу. Закрываю глаза, боль начинает отступать - но не вся, а лишь та, что мне причиняет целитель.

– Ничего не понимаю, - наконец признаётся он.
– Раны не магические. Они не должны так долго сопротивляться заклинаниям.

Он ещё несколько минут пытается что-то сделать, но в конце концов сдаётся.

– Это вне моей власти. Вам нужно обратиться в городскую лечебницу или найти специалиста по проклятьям. Тут что-то серьезное, лучше не затягивайте.

Он извиняется и уходит.

Я смотрю на Незабудку.

– Помоги вытащить стекла из спины. Мне не дотянуться.

Она пожимает плечами.

– Ладно, промою тебе раны.

Она отводит меня в подсобку, усаживает на стул рядом с деревянной лоханью для купания. Уходит и вскоре возвращается - приносит тряпку, чайник с горячей водой и ведро. Именно этого мне сейчас и не хватало. Заражения крови.

Я смотрю на сумку у своих ног.

– Дай мне лист бумаги и карандаш. Самые дешёвые.

Сумка послушно выдаёт мне чистый лист и простой карандаш, взяв за них всего несколько рублей – или в чём она там считает. Наверное, чувствует свою вину. Или хочет поиздеваться. Я прижимаю бумагу к стене и начинаю писать:

"Тонкий пинцет. Бинт. Медицинские перчатки. Перекись водорода. Ватные диски. Йод…"

Пока я перечисляю всё, что мне нужно, Незабудка смотрит на меня с любопытством.

– Ты странный, - говорит она.

– Знаю, - отвечаю я, не отрываясь от списка.

И в этот момент понимаю: в этом мире я - аномалия. И, возможно, именно поэтому мои раны не поддаются магии.

Но это уже вопрос для другого дня. Сейчас мне нужно просто перестать истекать кровью.

– Ну что, не жмёт?
– Незабудка поправляет бинт у меня на плече, её пальцы скользят по коже, оставляя лёгкие мурашки.
– Думаю, что жить будешь.

– Только если ты меня приютишь, - ухмыляюсь я, ловя её взгляд.
– Я же бездомный.

Она смеётся, и звук этот - как звон хрустальных колокольчиков смешивающийся с шумом проснувшегося города за окном.

– Ха! Старуха, у которой я снимаю комнату, тебя на порог не пустит. У неё нюх на мужчин, как у гончей на зайца.

– А парень у тебя есть?
– спрашиваю я, наблюдая, как её зрачки-щёлочки сужаются.

Вдруг её улыбка гаснет. На секунду.

– Был. Сейчас нет.

На её шее амулет из зубов. Прикасаюсь к нему, трогая кожу на шее.

– Это тебе он подарил?
– спрашиваю я.

– Нет, - отвечает она, - Это от родителей. Амулет на удачу.

– Он волшебный?
– спрашиваю я.

– Ага, - смеется она, - Защищает от придурков. Но у тебя иммунитет к магии.

– Так, ладно, - морщусь я, - Это было обидно. Ну, так а парня почему нет?

– Потому что мне это ни к чему, - она резко дёргает бинт, и я вздрагиваю. Но её пальцы уже скользят ниже, к рёбрам, намеренно нажимая на синяк.

– А-а-а, ведьма! …Тогда я буду твоим парнем, - говорю я сквозь оскал.

– Посмотрим, - она прикусывает губу, но в глазах - озорной блеск.
– Сначала выздоравливай. А потом… может, и поговорим.

Её пальцы снова находят больное место - на этот раз под ключицей. Я морщусь, но смеюсь.

– Ладно, тут ты права.

– Вечером увидимся, - она встаёт, поправляя юбку.
– Если хочешь крышу над головой - спроси у Марка. У него есть комната для постояльцев. Думаю, он тебе её отдаст почти даром… после сегодняшнего.

Она уходит, оставляя за собой шлейф запаха - дым, пряности и что-то сладкое, как мёд с перцем.

Переодеваюсь и привожу себя в порядок. Перебинтованный с головы до ног, я выхожу из подсобки. Незабудка уже смылась - её смена закончилась ещё три часа назад, а терпеть мои стоны и проклятия в адрес сумки, содравшей сто баксов за спортивный костюм она явно не собиралась. В зале пусто, только Марк за стойкой перебирает бутылки, расставляя их по полкам. На его лице ни следа утренней драки - хотя досталось ему не намного меньше моего.

– Ну как, живой?
– бросает он, не отрываясь от работы.

– Как мёртвый, - огрызаюсь я, но тут же смягчаюсь.
– Ладно, не так плохо.

Сумка выдала обезболивающего без рецепта. Теперь боль где-то за ватной стеной.

Марк хмыкает и наливает мне стакан чего-то мутного и зелёного.

– На. От горечи.

Я делаю глоток - во рту сразу взрывается кисло-горькая бомба. Но через секунду становится легче. Голова проясняется, тело будто наполняется лёгким теплом.

– Спасибо.
– Ставлю стакан на стойку.
– Слушай, мне нужно разобраться с местными деньгами. Я тут новенький, вообще не в курсе, что тут в ходу.

Марк пожимает плечами, достаёт из-под стойки мешочек и высыпает передо мной пригоршню монет - тех самых, что я отдал ему в счёт ужина. Тех, что я отобрал у чертенка вместе с сумкой.

– Вот, изучай.

Он тычет пальцем в монетки разной формы и веса.

– Это медные драконы. Мелкая разменная монета, но везде принимают. Это гильдейские марки - их купцы чеканят, тоже ходят почти везде. Это олени - королевская семья их штампует, золотые, ценятся.
– Он перебирает монеты, затем останавливается на нескольких незнакомых.
– А эти… - Морщится.
– Никогда не видел. Должно быть, из-за моря.

Я беру одну из «незнакомых» монет – зеленый треугольник со странными надписями. Значит, чертенок пытался скормить сумке местную валюту, но у него ничего не вышло. Наверное, поэтому он и решил, что сумка «не работает».

– А можно обменять одни деньги на другие?
– спрашиваю я.

– Можно. Но курс везде разный.

Я достаю листок бумаги и пишу:

«50 медных драконов (монет)»

– Что ты делаешь?
– хмурится Марк.

– Экспериментирую.
– Сунул записку в сумку.