Чтение онлайн

26

. . . . . . . . . .

27

Июль прошёлся, как Гоген, простейшим светло изумрудным

по веткам лиственниц, берёз, мазнул сиренью по кустам

и жёлтых лютиков толпу согнал в запущенный и скудный

клочок земли, что для меня не уступает тем местам,

где забавляются игрой с богатством, важностью, тщеславьем

на фоне княжеских усадьб живущие не много лет,

поспешно пишущие жизнь с неубедительным заглавьем.

Моей душе принадлежит лишь Время. Это мой завет.

Ни дерево, ни куст, ни дом, ни часть земли, как ветер

летний,

не может телом, из воды построенным, быть полонён,

присвоен. Свет и цвет -- о Солнце сказочные сплетни.

И только Временем всегда я одурманен, опьянён.

Так много строчек и людей я в этом мире потерял,

что стало мне небезразлично, что совершается во вне

его пределов. И постиг, что Время -- это матерьял,

и из него, как парус, сшита Душа бессмертная во мне.

И вот опять июль в дождях и в зелени, с ума сошедшей.

А я терпимей и грустней с моим свершившимся прошедшим.

1

Я помню, как, настроив свой приёмник

на сорок девять метров, на волну

Америки, я, как святой паломник,

шагал через холодную войну.

Казался Запад нам обетованным раем,

весь в голубых и розовых тонах.

Пришла Свобода. Мы ещё в штанах,

от голода почти не умираем,

но наш родной российский капитал