Арабская вязь
Шрифт:
– А может быть, стоит вернуться обратно, в гостиную?
Нет. Мне здесь больше нравится, - Тайсон сделал последний глоток, и отбросил пустую банку под раковину:
– Ты зачем, уродина, бедных сироток и вдов обижаешь?
– Простите?
– Не понял Симанович.
– Бог простит, - ответил Тайсон, сгреб ладонью волосы на макушке лежащего в ванной человека, и дважды ударил его затылком об розовый кафель. Звук получился негромкий и, в общем-то, безобидный:
– Где деньги, придурок?
– Какие деньги?
– Опять не понял Симанович.
– Страховка покойного Соколова. Двести пятьдесят тысяч. Получал?
– Получал, - не стал отпираться хозяин дома.
Вот видишь...
– голос Тайсона заметно подобрел.
– А у него, между прочим, вдова осталась в России. Несчастная женщина.
Но он же был с ней в разводе?
– Продемонстрировал полную осведомленность бизнесмен.
– Женился здесь второй раз...
– А дети? Очаровательный сынишка, дочери скоро в школу идти наследники!
– Но по американским законам...
Знаешь, тут мне знакомый человечек одну очень умную вещь сказал. Там, говорит, где не работает сила права, должно работать право силы. Понимаешь?
– Тайсон резко и будто нечаянно провел растопыренной пятерней перед носом у собеседника. Тот зажмурился и втянул голову в плечи:
– Чего ты? Ладно, не дергайся... Больше бить не буду. Наверное.
Тайсон подождал, пока Симанович откроет глаза:
– Короче, денежку надо вернуть.
– Кому вернуть?
– сглотнул слюну бизнесмен.
– Детям-сиротам. Наследникам. Через меня, конечно.
Господин Симанович нашел в себе силы спросить:
– А вы, простите... вы кто?
– Я приезжий. Из Питера. Из славного города Санкт-Петербурга.
– У меня нет этих денег. И не было никогда!
– Не понял?
Опасаясь новых побоев, господин Симанович заговорил быстро-быстро:
– Я только расписывался. Потом сразу же все перечислил!
– Чего ты гонишь? Куда перечислил? В Красный крест и Красный полумесяц?
– Нет, это очень серьезные люди, очень! Я с ними работаю... ну, вы понимаете?
– Крыша твоя, что ли?
Да!
– Обрадовался американский бизнесмен русского происхождения.
– Они предложили на меня оформить какой-то страховой полис, и я не мог отказаться. Я этого Соколова не знал, ни разу не видел даже! Договаривались с ним они сами, оформляли все, возили к нотариусам, к адвокатам... Как только деньги пришли, я их отдал, сразу же.
– Все до копеечки? До последнего цента?
– Справедливо усомнился Тайсон.
Ну, там, налоги... Плюс - пять процентов. Мне оставили, за работу. Господин Симанович закатил глаза.
– Они же сами предложили, все по честному! Непрошеный гость из России задумался:
– Кто такие? С кем ты работаешь? Конкретно!
– "Чистяковские"...
Чего?
– Тайсон с угрозой навис над лежащим.
– Чего? Да Чистяка уже давно на свете нет, чтоб ты не звездил!
– Да, конечно, да... я знаю! Но его люди, бывшие, которые здесь...
После секундного размышления Тайсон вытащил из кармана перепуганного до полусмерти господина Симановича мобильный телефон:
– Звони!
– Куда?
– не сразу сообразил бизнесмен.
– Крыше своей. Разбираться будем.
Хозяин дома, все время сбиваясь и не попадая по клавишам, начал торопливо набирать номер. В принципе, такой поворот событий его вполне устраивал - пусть бандиты между собой разбираются, за это им и деньги платят. А то втравили в какой-то блудняк, понимаешь ли...
– Алле, Гарик? Гарик, это я...
Он ещё не успел ничего сказать, а трубка уже оказалась в огромной лапе Тайсона:
– Слышь... алле!
– Кто это?
– несказанно удивился голос на другом конце линии.
– Симанович - твой барыга?
– Кто это, я не понял?
– Коллега. Приезжий. Из России-матушки. Есть серьезный базар.
– На тему?
– невидимый собеседник пока не определился, как себя повести.
– Симанович - твой барыга?
– повторил вопрос Тайсон.
– Допустим. Ну?
– Гну, блин! Согну - подарю... Тебя что, разговаривать не учили?
– Ты того, полегче давай... В чем дело-то?
– Так вот, барыга накосорезил порядочно. И теперь на вас валит.
– Здесь, в Чикаго?
Нет, дома. В Питере.
– Тайсон пересел на край джакузи.
– Со страховочкой одной мутной "непонятка" вышла. Некто Соколов... Покойничек-то под нами работал. А теперь - нет его. И денежек наших - нет!
– При чем тут...
– В общем, надо бы разобраться. Перетереть.
Некоторое время трубка мобильного телефона молчала. Потом ожила:
– Понятно. Добро! Завтра, в десять...
– Сегодня.
– Нет, но это не...
– попытался вставить слово собеседник Тайсона.
– Я сказал - сегодня. Ровно через три часа.
– Хорошо. Где встречаемся?
– Место сам назначай. Я не местный.
– Так. Ресторан "Байкал", на Диване. Если ехать из центра...
– Барыга твой знает, где это?
– перебил объяснения Тайсон.
– Симанович с вами там? Да, конечно, знает...
– Значит, он меня и привезет. Все! До встречи.
Тайсон отключил "мобильник" и почти ласково посмотрел на человека, лежащего в ванной:
– Слышал все?
Бизнесмен, заметно воспрянувший духом, утвердительно кивнул.
Ну, вот, а ты боялся... В ресторанчик поедем. Покушаем. Поговорим. Если выясним, что ты не при делах - живи себе дальше. Михаил Симанович с благодарность посмотрел на Тайсона, и начал выбираться из джакузи...
На улице уже совсем стемнело, когда в доме неподалеку от железнодорожной станции Скоки-Свитч погас электрический свет. Ворота гаража открылись, и на улицу медленно выехал черный хозяйский "мерседес". Рядом с водителем никого не было видно - Тайсон предусмотрительно расположился внизу, перед задним сидением, упираясь на всякий случай в бедро Симановичу стволом его же собственного пистолета. Дежурившие в машине наружного наблюдения агенты связались со своим руководством и аккуратно пристроилась в хвост шикарному автомобилю "нового русского американца". .