Чтение онлайн

И знаете, чем я занималась последние шесть часов?

Я деградировала.

Элитно, с размахом и за очень большие (я надеюсь!) деньги.

Помните, я говорила, что мой потолок падения — это статьи про поделки из втулок от туалетной бумаги? Так вот, я ошибалась. Втулки были искусством. Втулки были полетом фантазии! Потому что сегодня я писала джинсу.

Хвалебную, приторную, сочащуюся корпоративным восторгом оду IT-империи Тагирова и Валиева.

Когда мы прилетели (опустим подробности того, как я вцепилась в подлокотники при посадке так, что на коже салона остались вмятины, а Валиев смотрел на меня с выражением брезгливого сочувствия), этот татарский деспот вручил мне толстенную папку.

— Изучай, Лисицына, — сказал он сквозь зубы (губа у него, к слову, всё еще живописно припухшая — моя маленькая, мстительная гордость). — Тут всё о нашем новом филиале. Мощности, инвестиции, инновационные системы охлаждения серверов, облачные хранилища. Завтра пресс-конференция, к утру у меня на столе должен лежать текст, от которого плачут от счастья даже закоренелые циники.

И ушел в свой президентский люкс прикладывать лед к лицу.

А я осталась один на один с папкой.

Ребята, вы не представляете, что это за ад. Я, человек, который привык описывать схемы отмыва бабла, заказные убийства и рейдерские захваты, читала про… пропускную способность оптоволоконных сетей! Я пыталась найти хоть каплю интриги в бесперебойных источниках питания!

Где тут кровь? Где скандалы? Где, мать вашу, стриптизерши?! Вместо голых задниц — голые факты о терабайтах и пингах. Вместо криминальных авторитетов — материнские платы.

Первые два часа я тупо смотрела в экран и боролась с желанием выкинуть ноутбук в окно. Моя профессиональная гордость корчилась в агонии. Я физически чувствовала, как дух Пулитцеровской премии машет мне ручкой и уходит в туман.

Но потом я вспомнила пустой холодильник. Вспомнила счета за коммуналку. И, что уж скрывать, вспомнила обещание Валиева снять с меня «черную метку».

И тогда я сказала себе: «Соберись, Бешеная. Ты продаешь душу, так продай ее дорого и красиво».

Я включила весь свой словарный запас. Я применила те же самые приемы, которыми доводила до инфаркта мэра, только вывернула их наизнанку.

Знаете, как я описала их скучные железные шкафы с проводами? Как «пульсирующее цифровое сердце Сибири, перекачивающее терабайты данных по венам инноваций». О как! Саму чуть не стошнило от пафоса, когда перечитывала.

Их систему охлаждения я подала как «ледяное дыхание технологий будущего, способное остудить даже самые горячие головы конкурентов». А инвестиции Тагирова — как «беспрецедентный шаг титана отечественного IT-рынка, который не просто строит дата-центры, а воздвигает мосты в завтрашний день».

Короче, если после этой статьи к ним не выстроится очередь из инвесторов с мешками денег, я публично съем свой блокнот. Тот самый, которым чуть не сделала Ильдара Тимуровича постоянным клиентом челюстно-лицевой хирургии.

Работа сделана. Статья готова. Три страницы отборнейшего, первоклассного лизания корпоративных сапог, упакованного в идеальный синтаксис.

Прямо сейчас я допиваю свое контрабандное вино из мини-бара и готовлюсь нажать кнопку «Отправить».

Страшно мне? Немного. Этот лощеный гад обещал выкинуть меня в тайгу, если ему не понравится. А у него, как выяснилось, весьма специфические требования к «хорошим девочкам» и хорошим статьям.

Но знаете что? Я горжусь собой. Я выжила. Я не сломалась. Да, я прогнулась под обстоятельства, но я сделала это так талантливо, что они еще будут умолять меня написать им пресс-релиз для корпоратива.

Всё. Отправляю текст Сверхзлодею в соседний номер. Пожелайте мне удачи. Если завтра утром не выложу фото с перерезанной красной ленточкой — ищите мои следы в сибирских сугробах.

Искренне ваша, (временно продажная, но всё еще Бешеная) Виктория.

***

Я с громким стуком захлопнула крышку ноутбука, откинулась на спинку мягкого кресла и шумно выдохнула.

Письмо ушло. Файл с названием «Дата_центр_Тагиров_ОТЧЕ_НАШ.docx» (надеюсь, Валиев оценит мою иронию, хотя у него с чувством юмора явные проблемы, особенно когда в него летят предметы) улетел на рабочую почту генерального директора.

В номере стояла абсолютная, звенящая тишина. Только тихо гудел кондиционер, да за панорамным окном светились огни ночного Новосибирска.

Я допила вино, чувствуя, как напряжение последних безумных суток начинает понемногу отпускать. Мышцы спины ныли, в глазах песок. Хотелось просто зарыться в эти хрустящие отельные простыни и проспать до следующего пришествия.

Интересно, он будет читать прямо сейчас? Время — почти полночь. Нормальные люди спят. Но Валиев, как мы уже выяснили, к нормальным людям не относится. Он киборг в костюме. Наверняка сидит сейчас, потирая пробитую губу, и с лупой выискивает в моем тексте лишние запятые, чтобы иметь повод смешать меня с грязью.

Мои размышления о темной сущности моего новоиспеченного босса прервал звук, от которого я едва не выронила пустой бокал.

Стук в дверь.

Короткий. Резкий. Требовательный.

Я сглотнула, инстинктивно плотнее запахивая на груди отельный халат. Сердце тут же ускорило ритм, переходя на легкую пробежку.

Кого там черти принесли? Рум-сервис? Охрана? Или...

Я на цыпочках подошла к двери и прильнула к глазку.

Ну конечно. Кто бы сомневался.

В коридоре стоял Ильдар Тимурович. На нем уже не было того кашемирового джемпера, в котором мы летели. Он переоделся в темные брюки и расстегнутую на пару верхних пуговиц белоснежную рубашку. Рукава были небрежно закатаны до локтей, а в руке он держал... распечатанные листы. Мою статью.

Он прочитал ее. И распечатал. И пришел. В полночь.

— Лисицына, я знаю, что ты не спишь, — раздался сквозь дверь его низкий, спокойный голос. — Открывай. У нас редактура.

Мой внутренний журналист истерично взвизгнул. Редактура?! Он приперся править МОЙ текст?! Да я слова лишнего не написала, там каждое предложение выверено с точностью швейцарских часов!

Я набрала в грудь побольше воздуха, нацепила на лицо выражение абсолютной, ледяной невозмутимости и щелкнула замком.

Дверь распахнулась.

Мы снова стояли друг напротив друга. Я — босиком, во взъерошенном виде и махровом халате, который был мне велик размера на два. И он — подпирающий плечом косяк, пахнущий дорогим парфюмом и с выражением лица человека, который только что прочитал предсмертную записку сумасшедшего.

Его темные глаза скользнули по мне сверху вниз, задержались на завязанном узле халата и медленно вернулись к лицу.

— Ну? — не выдержала, скрестив руки на груди и всем своим видом показывая, что не боюсь его. — Что не так? Слишком мало эпитетов? Забыла упомянуть, что ваши серверы сделаны из слез единорогов и золота ацтеков?