Бессознательное
Шрифт:
– Мистер МакМюррей?
– от резкого голоса мужчины я подскочил на месте. Неловко вышло.
– Извините, доктор Вашингтон, я... Извините, вообщем.
– Меня радует, что вас научили хотя бы извиняться. Хотя и довольно своеобразно.
Он указал рукой на стул напротив своего стола и подождал, пока я присяду, сверля меня своим строгим взглядом. Как у него вообще дети появились. Это ведь невозможно.
– Как ваша голова?
– поинтересовался он, все так же смотря на меня. Его скрещенные руки расположились на столе, позволяя мизинцам нервно постукивать по деревянной поверхности.
– Хорошо, доктор. Хорошо, - я отчаянно закивал. Уж очень мне хотелось попасть домой. Компания этого твердолобого в белом халате и моего верного, но нудного друга давала резкий повод на сие желание.
– Уверены, мистер МакМюррей?
– снова спросил Вашингтон, вглядываясь в мои глаза ещё пристальней.
– Да. Совершенно, - упрямо настаивал я.
Он молчал и глядел на мою голову, словно обладал рентгеновским зрением и мог увидеть, вру я ему или же нет. При этом доктор зловеще молчал.
– Чтож, хорошо, - он резко откинулся на спинку стула и открыл ящик стола. Вскоре на пространство предо мной выпорхнуло полупрозрачное полотно с изображением чьей-то головы. Как оказалось, принадлежащей мне.
– И?
– разглядев контуры своего черепа, я поднял на доктора взгляд.
– Чего необычного вы нашли на этот раз?
– Вот здесь, - он ткнул в затемненное пятно.
– Мы не знаем, что это. Но вполне возможно, что...
– Опухоль?
– машинально выпалил я, пытаясь разглядеть что-то за сухим пальцем доктора.
Он кивнул.
Вау. Я снова взгляделся в чёрную кляксу. Все так... Странно. Почему-то она не вызывает у меня никаких чувств. Но это же моя смерть, если уж на то пошло. Может, не осознал?
Вашингтон же принял моё молчание за обратную реакцию.
– Кристиан, принести тебе воды? Ты хорошо себя чувствуешь?
– Н-н-н-нет... Нет. Это... Какая-то ошибка. Вы уверены, что это точно мой снимок?
– Уверен, - еле заметно кивнул мужчина. Его состояние было ничуть не лучше моего. С самого утра бледный и какой-то подавленный.
– Вы проверили?
– на всякий случай поинтересовался я.
– Да, - снова кивнул доктор.
– Так проверьте ещё раз!
– Кристиан...
– Нет, забудте, - я поднялся и туго скрутил рентген так, что он превратился в тонкую темную трубочку. Словно пятно растеклось по всей моей голове.
Захотелось расцарапать себе череп.
– Тебе нужно ещё некоторое время провести в нашем стационаре.
– Сколько?
– Около недели, не меньше. Мы сделаем ещё пару снимков и посоветуемся со специалистами. Откуда мы можем знать, что это именно... Она? Возможно, какая-то паталогия или следствие травмы. Ненадолго делать поспешные выводы, мистер МакМюррей. Будте спокойным и терпеливым.
– Хорошо, - сказал я. Абсурд. Это невозможно. Все слишком быстро, так не бывает. Столько мыслей... Мне не страшно, но очень тревожно внутри.
– Можете идти, - выдохнул доктор, оглядев меня снизу вверх.
– Я зайду к вам завтра.
Мне ничего не оставалось, кроме как выйти вон и запереться в своей гребаной палате.
Ещё неделя мучений. Хотя, кто знает? Возможно, что я буду мучиться ещё год или сколько мне там останется.