Чтение онлайн

— Отвали, — рычу сквозь зубы.

Снова тянется, на этот раз двумя руками. Ластится, как будто не видит, что меня трясёт. Меня трясёт.

— Я просто… волновалась. Ты понимаешь, да? — говорит уже чуть громче, голос звенит от фальши. — А ты… ты зачем отвёз её?! ЭТУ… Почему ты вообще полез её спасать?! Почему не оставил там? Пусть бы сдохла!

Медленно поворачиваю голову.

Смотрю в глаза. И внутри всё становится ледяным.

— Что ты сказала? — спрашиваю тихо.

— Я сказала, что лучше бы эта дрянь сдохла, Макс! Ты что, до сих пор… из-за неё?! Она же снова появилась! Специально! Чтоб тебя сбить! Она же всегда всё рушит!

Грудь ходит тяжело, в висках стучит так, что мир гудит. Но не двигаюсь. Что что-то не сходится.

— Ты чего-то не договариваешь… — выдыхаю.

Она моргает. Раз. Другой.

Секунда и вижу, как зрачки дрогнули. Вот он. Страх. Перед тем, что я могу узнать.

— В смысле?.. — лепечет. — Я… я ничего не…

Делаю шаг. Второй. Сгребаю за запястья, сжимаю так, что она всхлипывает. Бледнеет, глаза бегают.

— Что ты знаешь о выстреле?! — шиплю в упор, сдавливая горло. — Кто навёл стрелка?! ТЫ?!

— Нет! Нет, Макс, ты с ума сошёл! Я… я не знаю ничего!

Она задыхается. Плачет. Но я не отпускаю. Дышу тяжело, прямо в лицо ей. Всё в ней — ложь. Лицо, голос, поза. Но слова… не пробиваются.

— Последний раз спрашиваю. Ты. Знала. Что. Будет. Выстрел?!

— НЕТ!!!

Отпускаю. Резко. Она падает на пол, кашляет, держится за шею, и всё равно смотрит на меня, как будто я виноват. Как будто я чудовище. Может, и так. Но я своё узнаю. Даже если придётся разнести всё к чёрту. Если она в этом хоть как-то замешана молиться поздно.

— Ты возвращаешься в офис. Здесь ты больше мне не нужна. Я справлюсь сам.

— Нет Макс…

Просто выхожу из кабинета, не слушая, что она еще хочет сказать. Только что, у меня появился еще вариант виновника. И если я окажусь прав, пусть лучше будет подальше от меня иначе завалю ее лично.

Алиса

Темно уже. Воздух тёплый, душный, как перед грозой — дышится тяжело, одежда липнет к коже. Но пробирает всё равно. От злости и бессилия. От усталости, которая впилась в кости, как ржавый гвоздь, и никак не вытащить. Из приёмного покоя выходим, как из ада. Белый свет, стерильные стены, запах лекарств и крови. Всё это ещё врезано в мозг, пульсирует в висках. Я злюсь. На ситуацию. На Ветра. На себя. На этот чёртов день, который перевернул всё вверх дном. Варя держит меня за локоть, упрямо, как будто я вот-вот потеряю равновесие. Хотя я уже пятый раз повторила, что могу идти сама.

— Всё, Варюш, не нянчь меня. Я в порядке, — бурчу, отдёргивая руку.

— Ты бледная, как смерть, и шатаешься. Не строй из себя Терминатора. Упрямая, как три черта, — бурчит она в ответ, но руку отпускает, хоть и остаётся рядом, на полшага сзади, настороже.

Домой меня с трудом отпустили. Персонал цепляется, как будто я сейчас рухну и умру прямо на пороге. Меня снова тошнит от этой навязчивой заботы. Варя достаёт свою стальную медсестринскую харизму, и через пять минут мы уже свободны. Она может уговорить даже мёртвого встать и пройтись для осмотра. Варя — танк в юбке, если захочет.

Такси уже ждёт у входа. Фары режут темноту, кузов пыльный, но сиденья чистые. Мы садимся. Я резко хлопаю дверью. Таксист недовольно смотрит в зеркало. Варя морщит нос, но не комментирует.

— Что? — рычу, когда замечаю её взгляд.

— Ты сейчас как боевая граната. Только чеку кто-то уже выдёрнул, — отвечает она спокойно, но голосом, в котором звучит усталость.

— Потому что этот… этот придурок…— вспыхиваю я. Кулаки сами собой сжимаются. Жар лезет в лицо, в уши, будто меня облили кипятком изнутри. — Нет, ну ты видела? Его человек, в костюмчике, гладкий, вылизанный, как будто с обложки, вваливается в палату и нежно так: «Алиса Сергеевна, я буду вас представлять…» Представлять. Меня. Да пошёл ты к чёрту, милый.

Слова вырываются сами, без фильтра. Горят на языке. Сердце колотится, как будто до сих пор бежит от чего-то.

— Я что, под следствием? Или это он так боится, что я «ляпну лишнего»? Ну уж прости, я не безмозглая. Даже если бы захотела рассказать правду, кто мне поверит, а? Влиятельный олигарх и какая-то девочка-психолог? О, простите, бывшая жена. Которую никто не видел хрен знает сколько лет. Да всем плевать.

— Алиса, спокойно, — тихо говорит Варя. — Он, может, хотел помочь… Волнуется…

— Нет, Варя, — перебиваю жёстко. Нервно дёргаю плечом, будто хочу стряхнуть с себя чужие руки, чужой контроль, всё это липкое вмешательство. — Он привык, что всё и все у него под контролем. Всё. Я, в том числе. Вот и прислал юриста, держать меня под колпаком. Не дождётся. Я не его собственность. И не подчинённая. И не его тряпичная бывшая.

Она кладёт руку мне на колено. Пальцы тёплые, сильные, уверенные. Варя всегда была рядом в нужный момент. Не лезла с жалостью, не сюсюкала, просто держала. Присутствием. Стабильностью.

— Я рядом, слышишь? Успокойся, держись… — говорит она.

— Я всегда держусь, — усмехаюсь, но голос чуть дрожит. — Ну уж если только в упор, в лоб, тогда уж намертво…

Таксист косится в зеркало, но я не обращаю внимания. Пусть смотрит. Пусть думает, что я психопатка, с глазом дёргающимся. Мне все равно. Я больше не жертва. Не статистка в его спектакле. Не та, что будет молча глотать его подачки и слушать, как мне жить.

Ветров вмешался в мою жизнь снова, как буря. Громко. Без предупреждения. И может это и не он стрелял, но точно из-за него. Да, понес меня на руках, спасибо ему за это. Но прощения не будет. Ни за прошлое. Ни за то, что он всё ещё лезет, будто имеет право.

Плечо жжёт, под бинтами всё ноет. Голова тяжёлая, как свинец, и мысли гудят, спутавшись в узел. День выдался насыщенный. И я чувствую — это только начало. Если Ветров снова рядом… значит, еще многое впереди. Машина сворачивает в мой район. Фонари за окном размываются, как огоньки в стеклянной банке. Тени плывут по лицу.

Такси тормозит у подъезда, и мне сразу в глаза бьёт яркий, мигающий свет. Скорая. Прямо у нашего дома. Мигалки переливаются по стенам, будто сцена из плохого сна. Сердце тут же начинает колотиться. И плохое предчувствие давит. Выхожу из машины, и понимаю, что грудь сдавило не зря.

На лавке у подъезда — Нина Семёновна. Моя няня. Сидит скрючившись, как сломанная птица. Платок в дрожащих руках, глаза пустые и растерянные. Лицо серое, будто с него смыло краски. Она одна. Без Тёмы. Без моего сына. И почему, чёрт возьми, на улице?!

— Где он?! — почти падаю на колени перед ней. Воздуха не хватает. В груди всё сжалось, как кулак. — Нина! Где Тёма?!

Она поднимает на меня глаза, и я сразу понимаю: что-то ужасное. Слёзы стекают по морщинам, взгляд дрожит, как у ребёнка.