Есть у общения границы:Одни доступны и близки,А до других не дозвониться,Не ощутить тепла руки.Граница. Зона отчужденья.Но всё равно растёт на нейТрава надежды и забвенья —Остатки нежности твоей.
Тем живёт
Да, не у каждого поэтаДуша пронзённая насквозь,И боль за родину не спета —Не написалось, не сбылось.Стихов пронзительные строкиЗа «вечно» гибнущую РусьИмеют вес, имеют сроки.Судить об этом не берусь.…Когда терять поэту неча [1]И жизни видится конец,В стихах живёт боль человечья —Его терзающий венец.…Другой, своей строкой певучей,Надежды полной, бережётЛюбви и нежности созвучье.…Вот чем поэзия живёт.
1
Неча – нечего.
Не угасает
Погода может быть любой:Дожди, морозы, снегопады,И ветра неумолчный вой,Губительные камнепады…Любой. Но если вдалекеСвет маяка – окошко дома,К нему спешу я налегкеРодной дорогою знакомой.И что мне грозный камнепад,И что любые перемены,Меня, как много лет назад,Родные обогреют стены.…А дома моего уж нет…Но свет его в душе сияет.Он словно утренний рассвет,Он никогда не угасает.
Есть
Разобрали мой дом, разобрали.Увезли. Я узнаю едва ли,Где, какой приютил его край?Что теперь он? – Быть может, сарай?Или в дым превратился в печи?Нет, основа его – кирпичи.Где готовились, кто их привёз?Остаётся открытым вопрос…Много их набралось, тех вопросов,Нет теперь никого, и не спросишь.Не смогу на крылечко присесть……Дом мой в памяти. Значит, он есть.
Закат…
Растёт малина, яблони растут,Берёза тянет руки-ветви к дому.А в доме свой особенный уют,И всё-то в нём до мелочи знакомо.Вот печка, вот полати. Вот киот,А это главный уголок, заветный,Там Бог глядит с неведомых высотПо-разному: и строго, и приветно.Убранством дом ни беден, ни богат.Но… дома нет! И сердце болью сжато…И солнца бесконечно мудрый взглядГлядит на всё как будто виновато…
Запретные костры
Костры запретили, но снова соседкаЛиству собирает и жжёт.А я вспоминаю, как было нам тесно —К костру набирался народ.Народ – это дети, сметные-сметные,Картошку печёную ждут.И в сумерках звёзды костра озорныеВолшебные тайны несутТо к тёмному небу, то в детские руки.Бескрайний волнующий мир.А в замкнутом тенью пленительном круге —Горячий картофельный пир.…Костёр у соседки запрятан надёжно,Тюрьма – жестяные бока.Но запах горящей листвы невозможноЗапрятать. Он горек слегка…
Не помеха
Воспоминания
«На Покров играют свадьбы…»
На Покров играют свадьбы,И гуляют на Покров.…Шли в деревню нашу братья,Две гармошки до басовЗаливались с нот высоких.Чернозём не для князей,У мальчишек босоногихНоги – лапки у гусей.Снег сегодня не помеха —Только душу веселит.Много снега – много смеха.С неба урожай летит!
«Нагостившись у сестрицы…»
Нагостившись у сестрицы,Братья двинулись домой.– О, как новый снег искрится!Пятый день не за горой…
«У кого сегодня праздник…»
У кого сегодня праздник,Гармонист идёт туда.Позовут его на часик —Не дождаться до утра.Без него и пир не в радость,Песни тоже не звучат.Где гармошка, там и праздник.Гармониста – напрокат!
Радужные дни
Простора небесам не занимать.О, как люблю я эту бесконечность!И кажется, что наше время – вечность,И можно нам его не замечать.Не замечаем… А оно летитНа крыльях и незримых, и летучих.На небе часто – грозовая туча,Но благодать она не поглотит.А осенью особенный просторИ в небе, и в садах, на сжатых нивах.И так легко, нарядно и красивоСплетают листья красочный ковёр.А если к небу полетят они,Взметённые к нему порывом ветра,Прольются тихим водопадом где-то,И радужными станут наши дни.
Превращение
Весною виноградная лоза,Спеша, тянулась к солнцу шаг за шагом,Хоть нежная, но всё же егоза,И обвивала всё, считая благомСебя, другие лозы и шпалеры,Да всё, что попадалось на пути!Окрепла, разрослась, не зная меры.Настала осень, и она грустит.Но ни к чему ей предаваться грусти:Сегодня собирали виноград —Освободили! И она всей грудьюВздохнула: «Я свободный ветроград!»И превратится урожай богатыйСтараньями в чудесное вино,И вкусом, и богатым ароматомПорадует ценителей оно.Вобравшее в себя частицу солнца,Частицы неба, воздуха, дождя,Рубинами зажжётся, засмеётся.Мы тоже улыбнёмся: ты и я.
Как не любить?
Нет гор высоких в нашем крае,Нет буйных рек и диких мест,В лесах медведей не бывает,И знаменитый волк исчез.Но есть душевность и приветность,И тихий нрав, и тихий быт,И благодать полей, и Вера,И зелень дремлющих ракит.И чернозём богатый, мощный,О нём легенды созданы,И прелесть «соловьиной» рощи,И снег – хозяин до весны.Остатки древние курганов,Татарский вал и шум ветровНапомнят: шли тут басурманыНа Русь. Защитой стал Тамбов.Гордимся мы Тамбовским краем,И не «за что», а просто так.Своих корней не забываем,Как не любить родной очаг?
Цикады поют…
Окно в прохладу ночи распахну,Ночные голоса в мой дом польются.Цикады повели свою войнуИ дерзко и пронзительно смеются.Замолкнут на мгновенье, и опятьНастойчиво звучит их стрекотанье.Спешит поведать миру эта рать:– Пришли! Как долго были мы в изгнанье!Семнадцать лет! И вот такой триумф,Поём мы песнь победную живую.Умолкнем, и другой заполнит шумПространство ночи, жизнью не рискуя.