Дорога на Сталинград. Экипаж легкого танка
Шрифт:
— Тьфу ты! М-мать! — выругался танкист, запнувшись о подвернувшуюся под ноги табуретку.
Затем сплюнул и повторил предыдущий вопрос. Еще раз, на всякий случай:
— Живые есть?
— Живые все дома сидят, телевизор смотрят, — внезапно ответили ему с антресоли. Или, скорее, пропели. Насмешливым голосом. Бархатным меццо-сопрано. Безумно знакомым. Родным донельзя.
— А!? Что!?
— Не что, а кто, — прозвучало теперь уже с лестницы.
Сдавил шею ставший вдруг тесным ворот. Старший лейтенант замер, почти не дыша, боясь пошевелиться. Всё еще не веря. Не веря тому, что видит. И слышит. Но уже зная, что это не сон. Что это — на самом деле.
Едва слышно проскрипели ступени. Спустившаяся с антресолей девушка медленно подошла к танкисту. Щелкнула, раскрываясь, заколка. Длинная тугая коса упала на грудь поверх жилета-разгрузки. Облаченная в камуфляж красавица протянула руку к старлею и… аккуратно поправила ему смявшийся у шеи комбинезон.
— Ну, здравствуй… сержант.
— Здравствуй… Леся.
Конец