Чтение онлайн

— А что мы можем сделать? — выкрикнул булочник Тайзель после моей вступительной речи. Боги, как я ждал этого вопроса…

— Сражаться! — резко разворачиваюсь к нему, — Я не призываю вас сражаться за наши интересы, деритесь за свои! Именно сейчас ваши слова и ваши клинки могут обеспечить будущее ваших детей!

Завладев вниманием аудитории, чуточку наклоняюсь вперёд и говорю уже негромко…

— Подумайте, именно сейчас бессмертные уязвимы. Они умирают — так же, как и вы — без Воскрешения. Сейчас бой с ними не будет безнадёжным делом…

— А с чего нам принимать сторону русских? — Негромко спросил дородный глава цеха ткачей, — чем вы лучше людей Запада?

— Россия — многонациональная страна, — начал было я.

— Это там! — перебил Тайлер, — и не только Россия! Почему мы должны вам доверять?

Вижу, как ткач перетягивает внимание на себя, вижу постепенно «потухает» интерес собравшихся…

— Договор! — выкладываю козырь, — Мы заключим Договор о Правах и Свободах!

— В чём твой интерес? — поинтересовался Тайлер и замолчал, ожидая ответа, замерли и остальные.

— Я оцифрован, — скалюсь в злой улыбке, — Иггдрасиль теперь — мой Дом. Права и Свободы для бессмертного, живущего здесь, значат как бы не больше, чем для вас. Мне некуда деться! Если Запад выиграет, то вы может быть не сразу заметите разницу — сперва будут нагибать кого-то другого… Права отбирать по кусочку… У вас, ваших детей, внуков, правнуков… А куда деваться мне? Проиграем — и через тысячу или несколько тысяч лет я стану рабом. Бессмертным рабом у бессмертных хозяев… Если повезёт — буду просто бродягой, скитающимся по лесам и городским трущобам. Не хочу такой судьбы…

Ткач улыбнулся чуточку грустно…

… и немного ехидно, даже зло.

— Вот теперь верим… — усмехнулся он, — Жители города Лютцова заключат Договор с Россией через её Посла — Рейнеке-Лиса.

Ой… что-то я превысил полномочия… пронеслось в голове, но…

— Посол России в Лютцове согласен подписать Договор…

В Лютцове, где правят гильдии и родственные связи, все друг-друга знают. Регулярно проводятся то учения милиции, то какие-нибудь праздничные парады, то общественные работы по благоустройству территории.

«Лучшие люди» просто разошлись, коротко поговорили со своими подчинёнными и… город вспыхнул…

… по плану.

— Убивай бесов! — орала толпа, загоняя в угол очередного игрока, отмахивающегося мечом. Крупный орк в добротной броне вертел здоровенным клинком, как вентилятор лопастями, но… он уже умер, и знает об этом!

Игроки привыкли к другой тактике — к возможности насаживаться животом на вражеское оружие, дабы получить возможность нанести смертельный удар. К выкрученной на четверть боли, воскрешению через считанные секунды.

Ну а сейчас, когда умереть окончательно можно не только в Иггдрасиле, но и на Земле… страшно. А ещё — больно.

Боятся не все, но ещё одним минусом для игроков в данной ситуации оказалась совершенно другая техника боя — всё та же самая привычка не жалеть своей жизни ради победы. Под неё «затачивались» почти все клановые бойцы и большая часть одиночек. Такие как я, бравшие уроки у НПСов и потом маскировавшиеся под них же, были редкостью.

Здесь и сейчас высокоранговый игрок отмахивался от обычных по сути ополченцев-горожан, главным и единственным преимуществом которых была «сыгранность».

— Парто! — заорал командир условленную, и в орка полетели метательные ножи, топоры и камни. Большая часть бессильно прозвенела о доспехи, часть была отбита клинком, но один из ножей воткнулся в бедро, игрок на рефлексах, не думая, опустил руку, выдёргивая нож, и в голову ему, обухом, прилетел метательный топор.

— Кэнто парто! — ситуация,пусть не в деталях, но повторилась,и в этот раз орку пришлось ещё хуже.

— Сэмус! — орк отступил, подняв руки и ожидая, очевидно, очередной волны метательного хлама, но нет! Несколько копейщиков и алебардистов сделали выпады — одновременно и умело, а ещё — сильно, так, что не собьёшь в сторону небрежным движением клинка.

Кто-то целит в ноги, кто-то в голову… Орк, приготовившийся было отбивать метательный снаряды, не успел среагировать и повалился на брусчатку, заливая её кровью. Тут же подскочили несколько юрких подростков и добили его, не слушая угрозы вперемешку в мольбами.

Добивали долго… орк живуч, а подростки, которых, как щенков, натаскивают на кровь, ещё далеки от нормальных воинских кондиций. Да и решительности не хватает… вон, добили и блюют…

— Бей американцев! — ору я, пытаясь переключить горожан на более конкретные цели. В конце-концов, отдельные игроки, особенно немцы, нам не так уж страшны. Немцы здесь в основном гражданские, а американцы в основном с военных баз, расположенных в Германии…

… и почему в виртуальном мире, где география, казалось бы, не имеет значения, и система «прописки» выглядит анахронизмом, вопрос не ко мне! Наверное, есть какие-то особенности, о которых я не знаю…

… но в Иггдрасиле такого очень много!

Благо, сейчас, во время перезагрузки, «Вавилонская башня» не то чтобы рухнула, но всё ж таки покосилась, так что понимать мы друг друга по-прежнему можем, но не так свободно, как раньше. Перевод сейчас будто откатился на десяток лет назад, и это к лучшему.

Во всяком случае, теперь легко различить, кто есть кто. А иначе…

Я не сторонник идеи «Убивай всех, Бог узнает своих», и хорошо, что не пришлось этого делать!

— Смерть американцам! — завожу толпу кричалками. Янки местные не любят, как не любят наглых и хамоватых туристов местные жители, которые на приезжих никак не зарабатывают.

Сделайте поправку на привычное, обыденное скотство игроков, не умеющих, да и не желающих, видеть среди НПС равных, и…

… в общем, всё здесь пропитано ненавистью, как тряпка бензином.

— Убей-убей-убей! — скандируем на бегу, как речёвку. В руках оружие и и факелы…

… стоп! Не думать…

— Убей-убей…

Вобрав в себя потоки горожан и «заведя» их, начинаем делить на потоки, текущие по узким улочкам. Во главе одного из отрядов бегу к кирхе. Это чисто немецкая церковь а её, её прихожане едва ли не демонстративно не вступали в альянсы с янкесами. Последнее, к слову, скорее норма, немцы вообще не спешат сближаться с кем бы то ни было, а встроиться в их общество, мягко говоря, непросто.