Год моего рождения
Шрифт:
* * *
Мать моя стояла и стоялаВозле дома.Среди серых глыб.Солнце, покидая наши скалы,Медленно катилось за Гуниб.Но отец не отворил воротаИ к черкеске не прижал меня…Во дворе пустынно, никого тамНету — ни джигита, ни коня.Где ж отец наш?За ворота глядя,Утирает мама капли слез.Почему не возвратился дядя?Почему подарков не привез?Как же это вышло?НеужелиНас обманывали целый годПесни, спетые у колыбели,Сны, что снились ночи напролет? Чей-то конь проходит, спотыкаясь,Стремена стучат ему в бока,Вот кого-то в бурке, пригибаясь,Пронесли джигиты на руках.Как страшны овалы синих впадин!Что с твоею буйной головой?Значит, брат отца, любимый дядя,Вот как возвратился ты домой!По какому горскому законуЧеловек одной с тобой семьиС давней злобой, в сердце затаенной,Выследил в ночи шаги твои? Нет, не кровник, давний и суровый,Угрожавший гибелью тебе, —Твой убийца — родич твой по крови,Твой убийца — враг твой по борьбе.Это не законы шариата,А законы классаВсех людейРазделили на врагов заклятыхИ на самых преданных друзей.Кто еще там, в саклях и на крышах!Подходите, земляки, сюда!Правду вы должны сейчас услышатьИ ее запомнить навсегда! Ты, Жахбар, запрятавшись за камень,Целил в родственника своего!Ты убил за то, что жил годами,Угнетая и давя его!И за то, что он все дни неделиШел, сгибаясь над твоей сохой,Чтобы ты до полдня спал в постелиСо своей дебелою Бекой;И за то, что он — батрак и нищий —Гнал твои стада издалека,Чтобы по густым твоим усищамРастекалось сало шашлыка; И за то, что ветры из РоссииИз-за гор подули в наш аул,И за то, что твой батрак впервыеНа тебя с презрением взглянул;И за то, что меж ущелий дикихОн отряд аульский вел в горахС гордым именем вождей великих,С кличем партизанским на устах;И за то, что по тропинкам скрытымШел отряд, сметая рубежиЛучших войск халиловских бандитовИ наемников Узун-ходжи. Да, Жахбар,ты мастер целить в спину,Злобный, не забывший ничего,С новым иностранным карабиномВыследил ты дядю моего.Он скакал под буркою андийской,Будто бы расправив два крыла.Взвыла пуля с маркою английскойИ ему в предсердие вошла.Так скосил предательским ударомДядю, брата моего отца,Золотник заморского свинца,Пущенный в него рукой Жахбара. * * *
Было мне тогда не больше года.Так и не увидевшись со мной,Пал боец в сраженье за свободу,Скошенный бандитскою рукой.Ты погиб, но будут жить сказаньяО герое, бившемся с врагом.Ты погиб, но не умрут преданьяО великом подвиге твоем.Вот ружье, что было в битвах жарких.Вот твоя черкеска на стене…Это, может, лучшие подарки,И о них-то в песнях пели мне. Пронесутся над горами тучи,Утечет немало грозных дней,И мальчишку многому научатЭти знаки памяти твоей.Глава третья
МОЙ ОТЕЦ
ПЕСНЯ
«Ночью непогода злится,Кто-то к нам в окно стучится.Это дождик, а не ты.Вот в ночи со скрипом кто-тоНаши отворил ворота.Это ветер, а не ты. Поделиться с друзьями: