Чтение онлайн

Степень моего непринятия этого имени сразу же понижает весь флер его обхождения.

– Спасибо, всё хорошо.

– Чем занимаетесь сейчас?

– Да… всем понемногу. Ищу себя.

– Замечательно. Ой, Ларочка, тут так шумно…

– может быть, мы как-то встретимся с вами?

– Зачем?
– спрашиваю честно.

– Поужинаем. Пообщаемся, - мягко улыбается.

Я глазами машинально ищу папу. Это что такое?

Он строго кивает. Мол, соглашайся.

Ладно, потом разберусь, что тут такое. Раз папа говорит, что надо, то надо.

– Хорошо. Я пойду, а то ещё не со всеми папиными гостями поздоровалась.

– Конечно….
– опять берет мою руку и не отрывая глаз от моих целует в тыльную сторону ладони.

Галантность это его конек. Определенно.

Но подтекст пока не понимаю.

Я иду к другим папиным гостям. Всё еще ловлю взгляды на себе.

И да, это всё еще приятно.

Машина плывет по ночному городу. Фары режут мокрый асфальт, в салоне пахнет папиной туалетной водой.

А мы с ним сидим на заднем сидении его служебной машины.

– Пап, это что за знакомство было?
– не выдерживаю.

– Лар, я не молодею и не вечен, - тяжелый выдох.
– Надо думать о твоем будущем.

– А что с моим будущим не так?

– Я хочу, чтобы ты была пристроена в надежные руки.

– В какие? Нет, подожди… это ты меня замуж хочешь отдать? Как ненужный диван?

– Лара, ты не диван. Ты роскошная тахта, - без тени иронии.

– Спасибо за сравнение. Тогда ты - кресло-качалка.

Папа усмехается.

– Ладно, если серьёзно, то я нашел отличную кандидатуру. Он вдовец. Детей нет. Алименты платить не надо. Зарплата… такая что тебе не надо будет работать. Подполковник, между прочим. Пару лет и полковника дадут.

– Пап, он же старый. Ему сколько, пятьдесят?

– Не пятьдесят, сорок два.

– За него? Он мне в отцы годится.

– Сорок два минус двадцать шесть… шестнадцать. В отцы с восемнадцати записывают. Так что не годится, - сухая арифметика.

Я закатываю глаза так, что, кажется, вижу затылок.

– Пап, ты сейчас серьёзно? Я выйду замуж, когда сама решу.

– Вопрос не в "когда ты выйдешь". Вопрос в том, что я могу этого не дождаться. А если меня не станет, кто о тебе позаботится?

– Давай не будем это начинать, ненавижу такие фразы.

– Лара!
– голос становиться металлическим.
– Я тебе год назад говорил, что пора. Детей когда рожать будешь?

– Рожу, - отмахиваюсь.
– Времени вагон.

– Вагон?
– он хмыкает.
– Это я виноват, что позволил тебе заниматься чем хочешь. Что в итоге? Ни постоянной работы, ни мужа, ни детей. Даже живешь со мной.

– Если я тебе мешаю, то могу в любой момент съехать.

– Ага, и тогда папа будет платить не за одну квартиру, а за две.

– Пап, у меня есть блог. Я на нем зарабатываю. И я недавно рассталась… - сглатываю.

– Блог - это работа? Завтра интернет отключат, и твой блог в "блох" превратится.

– Мы не в девяностых. Сейчас можно сидеть дома и зарабатывать, - шиплю.

– Чем? Какую пользу ты приносишь?

– Раз подписчиков много - значит, какую-то приношу.

– Ага… Это я ещё не смотрел, что там.

Мы сворачиваем во двор. Дворовые фонари моргают, как больные. Водитель глушит двигатель, мы выходим на улицу. Забираем пакеты с подарками.

– Пап, я не буду жениться с каким-то старым подполковником, - продолжаю, когда оказываемся в лифте.
– Это не мое. Я не люблю его.

– Как можно не любить, если ты даже с ним не знакома толком. Вот сходите, поужинаете, узнаешь.

– Тебе прям надо, чтобы я замуж вышла?

– Мне надо, чтобы ты вышла за того, кто будет тебя обеспечивать.

– Аааа… то есть если я захочу по любви, но на бедном, то нет.

– Можем рассмотреть этот вопрос. Но с твоими запросами, бедный не лучший вариант.

– Мы что, в средневековье?
– заходим в квартиру.

– Да, - отвечает спокойно.
– В моем доме - да.

Бросаю пакеты на пол. Такой вечер испортил!

– Не пойду я замуж по расчету.

– Не пойдешь?

– Нет.

– Хорошо, - неожиданно легко.

Папа снимает китель, аккуратно вешает на плечики.

Молчит. И это молчание напрягает.

– Что "хорошо"?
– сдаюсь первой, расстегивая платье на молнии.

– Тогда сдаешь мне все карты, - папа смотрит ровно.
– Живешь на свои. Снимаешь квартиру. Работаешь. Как будто меня больше нет. И никаких "пап, закинь на карту".

– Так, да?

– Я просто хочу, чтобы ты посмотрела, как это, когда папы не станет.

– У меня свои есть.

– Свои?
– поднимает бровь.
– А одежду кто покупал? Телефон кто взял?

– Папа, у тебя сегодня праздник. Зачем ты портишь настроение?

– Вот именно. Зачем ты портишь мне настроение?
– возвращает мой же аргумент.
– Сделай отцу подарок.

– Я тебе часы подарила.

– Да? На мои деньги? Сколько они стоят? Я на пенсию выхожу! Куда я их носить буду?

– Продай.

– Я сказал.

И уходит к себе в комнату, оставляя меня одну в коридоре.

Была бы мама с нами… она бы достучалась до него. Объяснила бы все, заступилась…

Сглатываю обиду, смахивая выступившие слёзы. Не сдамся.

– Папочка… - захожу к нему.
– Ну, не хочу я за него. Найди молодого.

– Кого? Следователя? Прокурора? Участкового? Чтобы сутками пропадал?

– А этот что, не пропадает?

– Этот в офисе сидит. Начальственный человек.

– Сама найду.

– Найдет она… - бурчит, уходя на кухню.

Я за ним следом. Кухня теплая, чайник старый, эмалированный. Папа ставит его на плиту, не глядя на меня.

– Пап, ну я не хочу за первого встречного.

– Ты мне год назад это же обещала. И что? К чему пришли?

– Так что, если я не встретила приличного богатого мужика, так все теперь, выходить за первого встречного.

– Я тебе предлагаю надежный, проверенный временем и делами вариант. Он на пенсию скоро по выслуге выйдет, ещё чем займется. Будут и деньги, и бизнес. Детей родите.