Jazz-поэзия. Избранные произведения разных лет (1987–2019), Немировский Александр (Саша)

Jazz-поэзия. Избранные произведения разных лет (1987–2019)

Немировский Александр

Шрифт:

Осенний этюд

Ранняя калифорнийская осень.Жёлто-красным подернут дальний вечнозелёный холм.Колосьяпожухлой травы, не пришедшиеся на корм,на переднем плане. Трос,брошенный при строительстве хором —на концах крюки.Пауки сидят в своей паутине.Вьюки,нагружены на авто-верблюда.Над блюдом маленькой пустыни —в зените солнце.Покоцаная, жмётсятень засохшего куста к краям картины.Переезд – негрустная разновидность похоронпрошлого.Пожившие, неспортивныеменяют дом, поплоше,на новый дом.Мои кисточкиустали рисовать расставание.Повествованиецвета лишь маскирует чёрно-белую сутьконтуров временной клетки.Цветные выточкиосенних красок на летнем фоне,как незнакомые люди. Не обессудь —это будущие голые ветки.Ничего потом не вспомнить.(28.10.19)

Вид на Руан

Соборная площадь. Дождь.В высоком окненапротив стоящего дома —Клод Моне.Он рисует дрожьрезьбы на камне.Холст весь в огне.От собора, по улице, лет за пятьсот доТого, катится телега.В ней девчонка.Оковы, зацепленные за дно.Смотрит волчонком.Затравили. Нет времени для побега.Так суждено.Рынок плещется вокруг развалин церкви.Новая стоит рядом. Крыша языками пламенистучит в небо.Создателя с тех пор давно отвергли.Лишь ангелы на карнизах – армиями.На базаре так же торгуют репой,томатами, рыбой и, конечно, сырами.Мы бредём, пробуем,один, другой, третий.Вокруг люди с торбами.оставляют отметинына времени, происходящем с нами.(25.10.14)

Сентябрь в Палмеле

Сентябрь в Палмеле.Стены замка над облаками тумана парятотдельно от его основы – крутой горы.Руки хватаются за объектив.Глаза, ища ракурс,на самом деле,находят аперитивиз мускателя,что обжигает рядиз мыслей о делах, забытых до поры,далёких, как тот парус,черкающий волну залива, на пределе,доступном взору.Сквозь гомон детворы,что оживляет вековые камни,вдруг ржание лошади —туристский фаэтон, бредущий в гору.Отдача эха в кельях бывшего монастыря.Я чувствую себя здесь в панорамевремен, как их хранитель,строго говоря,не потому, что помню прошлое,а потому, что я есть прошлое, зависшеена нитив настоящем,с надеждой, что не зря.Переживать о преходящем,не пропуская мимо стильный сарафан,подрезанный в капризе моды.Босую пару стройных ножеквниз к шлепанцам, к клюющим крошкигрязным голубям,слетевшим с ветки.Свиданья место – полосапод знак сигнала перехода.«Ах да, сеньор, – миндальные подняв глаза, —монеткине бросайте никогда в сухой фонтан».Природаумерла, улыбка сжалась в строчку.Я опускаю руку.Чем-то точнозападные побережья континентов схожи.Жара спадает. Прикуриваю трубку.Ветер перелистывает кожу.(08.09.16)

Lloret de Мar

Где-то здесь разбивается на кусочкиприходящий с востока прилив языка.На солёные строчкиприбоя, на слова каблучковс удареньем неточнымпо замершим ночьюдорожкам,вдоль домов, потушивших бока.Где-то здесь, где векапротянулись от римлян, в беззвучье похожинепрочной надеждой на вечность,что камень хранит,распадается слог на тона загорелости кожи,первобытной волной набегая на ножкикрасавиц, и крошится на звук. Здесь беспечностьна солнце горит,отражаясь в очках Афродит,снявших пену, у пляжа порхающих крыльями бёдер,говорящих славянским растрёпанным сленгом.Здесь спадает культуры налёт с нужды продолженияродаи претитвсё, что логикой сшито, природе мгновенья.Когда нет языка – лишь одна нагота сотворенья.

Море на рассвете спокойнее моря на закате.Человек на закате спокойнее человека на рассвете.Я заметил это по детям,играющим на пляже,и по старикам, наблюдающимза ними из шезлонгов.По тому, как разглаживались их морщины, —так плывут на восход, раздвигая прибоя пряжу,так горы выполаживаются в лощины,так уходят из памяти прошлого эшелоны.(25.09.19)

Партитура пейзажа

Джаз-кафе

Что тебе расcказать про джаз-кафе?Одно из последних, дышащих на ладанстрокой саксофона.В местах, где, законне нарушив, нельзя покурить.Да и ладно.Открыто в weekend. На ковре —следы пятен.Пожилой пианист – в пальцах прыть,знаменитый ударник, певица, тромбон (чуть невнятен.)скромно делают джаз на малюхонький зал.Из сифоназа барною стойкой, за стенкой, в бокалразливается эль и патроны,смеясь и качаясь в синкопах,ногами стучат по паркету.В душном зальчике лето.Вот девчушка из прошлого века,забросив за спинку пальтогонит воздух салфеткой.Тот веер еёраздувает туман Миссиссиппинад воронкой трубы,чтобы он поднимался под люстру.Её кавалер, неуклюже рассыпавзакуску,подначит в пространство: “Играй, не вникай!”Низкой крыши опоры-столбыизогнутся стволами.“Summertime”поплывет. А он вспомнит теченье Невы.Время, место, где дым и туман в пополамепокрывают буксирный тягач.Как похоже дрейфует в стаканемартини маслина, проплывая от стенкидо стрелки,где остров из кремня.То же синее небо и ясноесолнце. То же «Летнее время»,в котором и папа богач,да и мама прекрасна,и ты, моя бэби, не плачь.(03.03.19)

Халф Мун Бэй Блюз

А в воскресенье мы поедем на океан.Простыня штилязаблестит, отражая свети заставит надеть темные очки.Караванпеликанов, вздымающих крылья,протянется пунктиром,подчеркивая заходящее солнце.А один пеликан —задира,вдруг сорвётсявниз, задевая за клочкипены, нырнет за рыбой.Птицы уйдут за рифы.Пучкисвета, бьющие через щели скал,будут смешить твои волосылибо,пронизывая сарафан,простосбивать меня с дыхания,перемещая в раннееутро из другого мира.Где живёт круглолицый очкарик —улыбка, косички до плеч,коленки в царапинах, загорелые ноги.Где квартирой —пляж. За окном расторопная речьморя. В языках волн шарикигальки.И вся жизнь на пороге.При переносе с калькина полотно,копии всё равноискажаются. Величина времени —это количество отличий,которое найдётсяна всём, что уже дано:Прерывистый гудок маяка,птичийкрик над заливом в обрамлениигор, одетых в низкие облака,заслоняющая от солнца,приподнятая твоя рука.(18.03.15)

Джаз в Одессе

Я считаю ступени, ведущие к Дюку.Раз, два, три.Я делаю вид, что набил себе руку,чтобы лихо вести удачную жизнь.Четыре, пять.Черноморский бриззавернул мои брюки,дышит в спину —не поверни.Если придется сбежать вниз,то тогда половинукамней ноги сами смогут узнать.На эти я капал мороженымЗа девятнадцать копеекв первом классе.Семь, восемь, девять.А на этих поссорился с другом из-за корма для его канареек.Что поделать. Мы помирились гораздо позжев очереди к кинокассе.Четырнадцать, пятнадцать.Вот тут я споткнулся, чтобы схватиться за твою руку,и пальцы,вздрогнув, переплелись. С тех пор запахом твоей кожиили звукомголоса загорается память.Шестнадцать, семнадцать, двадцать.Я не знаю, как я прожилчерез пустоту, когда ты уехала в эмиграцию.Возможно,я поехал за тобой – догнать и оставить.Я в туристской толпе на пятидесятой ступени.До верха ещё далеко.Я грызу семечки из газетного кулёчкаИ теникаштанов соответствуют точномоему росту.Легкои быстро мимо поднимаются не наши дети.Шестьдесят, семьдесят, девяносто.К залитой солнцем последней площадке,откуда можно заметитьпесчаныедюны вдоль фривейной дороги.Одноэтажный домик.Сто десятая, сто девяносто вторая.Всё. Мостовая —черта.Пологийпляж. И томикстихов на языке, что больше не прочитать.Из другого края.(01.06.15)

Чикаго блюз

Зачес туристского парикана черепе 20-го века трущоб Чикаго.Улыбка заката на вершинах готикинебоскребов.Взгляд на стеклянное небо снизу, издалека,жителю бетонного саркофагаслегканапрягает шею.Ноликиподавляющего богатства вжимают пришельцав асфальт тротуаранедостижимостью такой мишени.Июнь в Чикаго.Сирена неслучившегося пожарапрерывает разговори мешает мысли в салат эмоций.Рука тянется к пистолету, которого нет.Суета споткнулась. В её отливе просторулицы.По ней, пожарной в пару,сзади, как куцыйпес, полицейская с обиженным визгом.В остальном, трафик всегда плетется —ремонт дороги или красный свет.Я вдыхал жару,перемещаясь от бара к бару:кондиционер, столики, сцена,хрипит труба,перехватывая виолончель;параиз двух девчонок, смешанная пара,рубаха —бомж под мостом – тряпьё, постельиз спальника, бутылок пластик.Прокрасться мимона побережье, там, где мельот озера приходит в пляж. Затылокоднополой пары.Дом старый.На фасаде подсвечены грифоны.Взмах роскоши другого мира —от пола окна,потолок журчащий красками мозаик,плафоны«тиффани», фойе, квартирыи стайка чаек,пролетающих на этом фоне.Ночь в Чикаго.Снаружи лестница, в ней стонетветер, сбивая с шага.Гостиница, этаж шестой.Одноэтажный житель – я бездомен.Пейзаж прекрасен, холоден, жесток.(26.06.18)

Блюз с дождем

Есть грусть.но нету формы для неё.Я научусьвеселью днём,лишь он закончит серый круг.Начнусьиз рук,из детских слов.Еще не радость – запах, миг,рванусьиз них,из голосов.Есть грустьи память от неёне устаёт —один, вдвоём.Строка – ручьи.Опять тоска.Опять ничьиглаза – рассказ,цветы, не знающие ваз.Три штуки, как размер на вальс, —оркестр – дождьпо сцене лужи кружитлист, чернила, тушь,бумаги нож.Тоскаи мокрый запах – влёт.Пускайпоётлуч-саксофон и соло-свет.Сон туч, ветвь.(05.88)

Пивной блюз

Ну вот, и закончилось лето. На добрую память.Коричневый эль примиряет с эпохой работы.Чуть-чуть тормозит. Можно в паузу точку поставить.И уж точно избавиться временно от икоты.Кто-тонас вспоминает. Ничего, подождёт.Вот отключен мобильник.Да холодное пиво под тихую речь разговора.Под трубочный дым.О намотанных миляхмы с тобой промолчим.Нам ещё расставаться нескоро.Мы расскажем друг другуо жизни и детях, мешаявремена и событья. С перерывом на вздох.на глоток.Где осевшая пена чуть-чуть уменьшаетразлукудо простого прощанья,что так неизбежно, не вруку.Ты глядишь на восток.Ты чуть-чуть пожимаешь плечами.Здесь, куда ни взгляни,то ли Дальний, то ль Ближний востоки.Мы на западном крае,где скала расправляется с пеной,чтоб стекала она, размывая пески-новостройки.Мы живём в них пока.Ну, нужны же какие-то стены?Ну хотя бы стеклом ограничить от мира пространство,где холодное пиво уже в обрамленье седин.Где мы тихо сидим.И, наверное, в этом есть ещё постоянство.(07.10)

1 2 3 4 5

Поделиться с друзьями:

Чтение онлайн

КНИГИ

АВТОРЫ

ЖАНРЫ

Деловая литература

Детективы

Детские

Документальная литература

Дом и Семья

Драматургия

Жанр не определен

Компьютеры и Интернет

Любовные романы

Научно-образовательная

Поэзия

Приключения

Проза

Прочее

Религия и эзотерика

Справочная литература

Старинная литература

Техника

Фантастика

Фольклор

Юмор

Jazz-поэзия. Избранные произведения разных лет (1987–2019)

Немировский Александр

Шрифт: