Чтение онлайн

Оформление занимает сорок минут.

Сорок минут я стою рядом с этим... Русланом. Сорок минут он шутит, подкатывает, делает комплименты. Сорок минут я его игнорирую — или пытаюсь.

— У тебя глаза красивые, — говорит он, пока инспектор заполняет бумаги. — Как у кошки.

— Отвали.

— И голос. Такой сексуальный.

— Руслан. Отвали.

— Мне нравится, как ты произносишь моё имя, — он наклоняется ко мне и почти шепчет на ухо. — Хотел бы услышать, как ты кричишь его.

— Руслан, я сейчас попрошу инспектора выписать тебе штраф за домогательства.

— За комплименты штрафы не дают.

— За приставания — можно и в суд.

Он прижимает руку к груди — театрально, наигранно:

— Я? Пристаю? Я просто пытаюсь скрасить ожидание!

— Скрась его молчанием.

— Не умею молчать.

— Заметила, — говорю я, закатывая глаза.

Инспектор отдаёт нам бумаги. Руслан расписывается первым — размашисто, уверенно. Я — после него. Мелко, зло.

— Ну вот, — говорит Руслан, пряча свою копию. — Теперь мы официально знакомы, Марьяна. Через протокол ДТП правда. Но в этом тоже есть своя романтика.

— Пока, — говорю и иду к своей машине.

— Эй!

Оборачиваюсь. Он стоит у своего внедорожника, руки в карманах.

— Номер дашь?

— Нет.

— Почему?

— Потому что не хочу.

— А если я буду хорошо себя вести?

— Ты не умеешь хорошо себя вести, — качаю головой, пытаясь понять, он реально заинтересован или просто «любит» всё, что движется?

Думаю, второе. Почти на сто процентов уверена. Лучше держаться от такого подальше.

— Научусь!

— Не верю.

— Ещё увидимся, красавица! — кричит он мне вслед.

— Надеюсь, что нет! — кричу в ответ.

Сажусь в машину. Захлопываю дверь. Выдыхаю.

Руки до сих пор трясутся. Сердце колотится.

Смотрю в лобовое — он всё ещё стоит. Смотрит на меня. Улыбается.

Завожу мотор и уезжаю. Быстро. Не оглядываясь.

На планёрку я опоздала на час.

Начальница была в «восторге».

Вечером — звоню сестре.

— Ты не поверишь, какой у меня был день, — говорю, падая на диван с бокалом вина.

— Рассказывай.

— Въехала в машину какого-то типа. А он... — замолкаю, подбирая слова.

— Он что?

— Он невыносимый. Наглый, самоуверенный, с шуточками своими дурацкими...

— Красивый?

— Алина!

— Что? Нормальный вопрос.

Молчу. Вспоминаю — тёмные волосы, широкие плечи, улыбку во все тридцать два. Но его эта… «Пышечка», звучало даже немного сексуально, но это всё рано оскорбление!

— Допустим, — говорю нехотя.

— О-о-о, — тянет сестра. — Интересно.

— Ничего интересного. Он идиот.

— Все мужики идиоты. Вопрос: какой степени идиотизма ты готова терпеть.

— Никакой.

— Марьян, ты так и останешься одна.

— И хорошо.

— Нет, нехорошо.

Я не согласна, но молчу. Пью вино. Думаю, что сестра, возможно, права.

А в мыслях всплывает этот Руслан. Его наглая улыбка. Его «ещё увидимся».

Надеюсь, что не увидимся.

Правда, надеюсь. Я уже столько раз обжигалась, что ещё одного просто не переживу, а такой мужчина, как этот Руслан, никогда в здравом уме не посмотрит на такую толстуху, как я.

Точно знаю, если заинтересовался, значит, такой же урод, как и другие.

Проходит три дня. Я почти забываю про Руслана.

Почти — потому что иногда, когда засыпаю, вспоминаю эту наглую улыбку. И злюсь. На него. На себя. На то, что вообще вспоминаю.

К тому же я не учла, что в протоколе будет мой номер, так что этот наглец пару раз писал и приглашал встретиться. Я его заблокировала. От таких красавчиков добра не стоит ждать.

Четверг. Утро. Кофе, бутерброд, дорога на работу — без приключений, слава богу.

В офисе — привычная суета. Спорткомитет — это вам не тихая гавань. Проверки, лицензии, жалобы, отчёты. Кто-то где-то что-то нарушил — разбирайся. Кто-то кому-то что-то не согласовал — снова разбирайся.

Я люблю свою работу. Нет, правда. Люблю порядок, правила, чёткие инструкции. Люблю, когда всё по полочкам.

В личной жизни у меня хаос — зато на работе идеальный порядок. И да, я прекрасно понимаю, что девушке такой комплекции, как у меня, в спортивном комитете не совсем место. По сути, я проверяю спортивные организации, а сама от спорта далека настолько, насколько это вообще возможно.

— Марьяна! — Ольга Петровна, моя начальница, машет рукой от своего кабинета. — Зайди!

Захожу. Она протягивает мне папку.

— Плановая проверка. Спортивный зал, самбо и дзюдо. Лицензия на продление, плюс жалоба от соседей на шум.

— Жалоба серьёзная?

— Вряд ли. Бабульки из соседнего дома. Им везде шумно и, как обычно, опасаются, что там не спортивный клуб, а какая-нибудь жуткая контора. Говорят, там кавказцы собираются.

— Ну и вызвали бы полицию, — бурчу.

Открываю папку. Адрес, документы, контактные лица.

Владельцы — М. А. Соколов и Р. Т. Алиев. Документы в порядке, думаю, будет плёвое дело. Быстро улажу.

— Когда ехать? — спрашиваю.

— Сегодня, если успеешь. Завтра — крайний срок.

— Хорошо.

Забираю папку и выхожу.

Зал находится в промзоне — старое здание, но отремонтированное, широкая парковка, даже летняя тренировочная площадка. Вывеска «Самбо-клуб «Медведь»». На парковке стоит чёрный внедорожник.

Знакомый чёрный внедорожник. С царапиной на бампере.

— Да вы издеваетесь, — говорю вслух.

Сижу в машине. Смотрю на автомобиль. Думаю — может, развернуться? Сказать, что заболела? Что машина сломалась?

Открываю документы и смотрю на фамилию одного из владельцев, а потом лезу в бардачок и сверяюсь. Ну, конечно, Р. Т. Алиев… Это он — сомнений нет.

Но я профессионал. Не буду убегать от какого-то наглого идиота.

Выхожу. Расправляю плечи. Поправляю папку под мышкой. Я — инспектор. Он — объект проверки. Всё просто.

Захожу внутрь.