Чтение онлайн

ЖАНРЫ

Шрифт:

1957

* * *
Что ни день одно — все эта же боль, Каждой ночью — раскаянье И на сердце ком — то ли снег, то ли соль И никак не дождаться таянья, И лежат вокруг, как себя ни неволь. Кольца скользкого змея: Каждый день одно — все новая боль, Но другим от меня больнее. 1972 Кассандра Вес, кого остерегает – Слепы и глухи: Так Кассандру Бог карает За ее грехи. А тяжле есть ли грузы? Лучше помолчим: Кто измерил вес обузы Раменам чужим?

15–16.11.1976

* * *
И останется Ленин до века великим, Как великим до века остался Петр, И ни пуля в затылок, ни вдовьи клики – Вес не в счет, все не в счет, вес не в счет, вес не в счет, Тихо в детских домах для врагов народа: Пусть глумленье, пусть смерть рукотворных сирот – Вес оплатится словом кимвальным «свобода» И высоким забором: там кто-то жрет. Все нас будут учить, как писать нам оды, Как нам морду плевкам подставлять, что ни год, Как нам классы травить, как травить народы И не помнить, что есть человеческий род. Все ль еще нам делить берега Иордана И кому отдать захолустный Наблус? Где приправлены нефтью, где солью раны, И напрасно ли был распят Иисус? Слышен глас пророков в бензиновом чаде, Вымирает зверь и не дышит лес, – Так задохнемся ж, люди, в собственном смраде – И без нас у вселенной достанет чудес!

1978

* * *
На такой же больничной постели Через десять лет, через год – Может быть, через две недели Смертный вздох мой выдохнет рот. А помчат меня так же срочно Под привычный сирены свист. И повесят мне так же точно В ноги температурный лист. Не дадут мне дома возиться, Книги милые перелистать. Не дадут мне с мыслью проститься И в больницу свезут помирать. Не для дома больничные муки: Чтобы память была легка. Не сдавайся в нежные руки – Равнодушная легче рука. Смрад от тела, утка да судно, Стыд и боль — ничем не помочь; Долго, больно, стыдно и трудно Мы из жизни уходим прочь.
* * *
В последний год, Когда на Луне Партбюро еще ни разу не собиралось, И не открыли отдела кадров, Черные тени ложились на снег При неистраченной лунной погоде. Все пока еще довольно недурно: Еще на Луне не построены сортиры И не разбросаны консервные банки. В двадцать четвертом веке Люди будут стоять на планете Вплотную, как на площадке трамвая. Природы не будет И не будет любви. Я — последний человек, Потом уже роботы С электрическими токами мозга. Которыми управляют Пошляки С высшим монтёрно-политическим образованием. Мир асфальтовый, шинно-бензинныи Закрутился вкруг бензоколонки, Мир удобный, бездумный и чинный С океаном в мазутовой пленке, Мир цифирный, единый, машинный И, как детское горло, ломкий. А я видел, самый последний. То, чего не увидят потомки: Где весною бродят олени И цветы шелковисты и тонки – Исчертили зимние тени Синий снег, алмазный и звонкий.
* * *

I

Еще мы мальчиками были, Еще нас лычки занимали, Еще махорку не курили, Еще ремнями щеголяли И, выходя на пост дежурный, На небо взор мы не кидали И тучи — ясности лазурной Еще мы не предпочитали. Еще устам впервой проклятья, Еще ушам ужасны стоны, Еще не умирали братья, Еще не изменяли жены, В смешных шинелях, не по росту, В раструбах кирзовых, шагами Еще не мерили погостов, Что карты числят городами, Еще нам дым не застил неба И запах не вставал в пустыне От догорающего хлеба, Незабываемый отныне, Друзей мучительные тени Еще никем не призывались – Одни средь новых поколений Мы только в тридцать лет остались. Полвеком жизни мы не сыты, На ласку, как на смерть влекомы, Ласкают, чьи мужья убиты, Ласкает горький хмель знакомый. Нам полста лет не надоели – Полтысячи нам будет мало! А жизнь давно прошла — в шинели; Паек получен. Ночь настала.

I I

Еще мы мальчиками были. Еще нас лычки занимали. Еще махорка не курили. Еще как моль не умирали. Но слухом чутким, духом чистым Шаги судьбы нам слышны были, И в сердце грозные горнисты То замирали, то трубили. Какой же ныне глухотою Нам уши время заложило? Над нашей каменной землею Судьба лицо свое склонила, Как в пленке из агар-агара Все беспорядочно теснятся. Недолго в тонкой пленке шара Кишенье будет продолжаться. А в сердце, мысли, ум и знанье Ты детям передал напрасно: Удел их — смертное страданье, Одно лишь мужество прекрасно: По Откровенью Иоанна, Над нами ангел встал разящий, И кровью станут океаны, И сушу огнь пожрет палящий. И средь дымящейся пустыни Родится скудный род уродов – Что нужно делать — делай ныне, Наследник тысячи народов: Когда замрет людей сознанье. Их предназначенная мука, Повсюду будет мирозданье Чернеть без мысли и без звука.
* * *
Стало зло и добро — вес сказка. Добродетели и порок. Только есть, что рана и ласка И безбожно короткий срок. Может, жизнь прожита и недаром, Может, сам не заметив меж дел, От кого-то отвел я удары И кого-то где-то согрел. И когда я под влажною кожей Стану куклою восковой, На меня немного похожей, Но не думающей, не живой, – Если жизнь на что-то годится, Если чем-то была хороша, – Прежде чем совсем испариться. Воспарит моя к Богу душа. К судии, сотворенному нами, Чтобы он меня похвалил. А за тех, что ушиб я локтями, По-отцовски меня простил.
* * *
Все, что было, мы знаем, Да теперь все не так, За ушедшим трамваем Я бегу как дурак. Тяжек воздух для старца, Непрозрачна вода. Никуда не податься – Ни туда, ни сюда. Я в ненужных остатках. Как мой письменный стол. В моих стоптанных тапках Мои потомок ушел.
* * *
Острова есть над серым морем, Черный лес, где ни троп, ни дому, Где ушел неведомым створом Чей-то след по безлюдью морскому. Я срывал, опаленный югом, Виноградные в дымке кисти, Мне прибои за полярным кругом Нес неведомой пальмы листья. Пилось виски, гремели громы, Загорались сполохов очи, И по мне комендор незнакомый Вел огонь ненастною ночью. Я бродил по каменным тундрам, Поднимался в волшебные замки, Мелочь долларов лондонским утром Наменявши в приличном банке. Уходил за тибетским топазом – Никому мой уход не в потерю: Только Дэзи с завязанным глазом, Топнув в палубу, скажет: верю!

1987

Е.Г. Эткинд О книге И.М. Дьяконова

«МОЛОДОСТЬ В ГИМНАСТЕРКЕ» МОЕГО СОВРЕМЕННИКА

Глава из книги ЕФИМА ЭТКИНДА «Барселонская проза» [сканирована по:]

.. Эткинд Е.Г. Записки незаговорщика. Барселонская проза. СПб., 2001, с. 471–475.

Какие прошли надо мною

Великие полчища бурь!

Их тучи вставали стеною,

Недолгую жрали лазурь…

Эти стихи Игорь Михайлович Дьяконов написал в 1960 году; в сорок пять лет он уже подводил итоги своей бурной жизни. Стихи опубликованы приложением к его «Книге воспоминаний», доведенной до 1945 года; тогда ему едва исполнилось тридцать. Еще не было тех трех десятков книг по древней истории и афроазиатскимязыкам, которые снискали их автору мировую известность; еще не было замечательных поэтических переводов ассирийского эпоса о Гилъ-гамешеи библейских поэм — «Песни песней» царя Соломона и « Экклесиаста», которые позволили нам, русским, по-новому прочесть и клинопись, и Библию, и оценить неведомые прежде свойства русского свободного стиха; еще не было книги «Пути истории» — она появится полвека спустя, в 1994 году, и по-новому представит путь человечества — от питекантропа до подступов к XX веку («…здесь я предложил новую периодизацию исторического процесса, опирающуюся не только на изменения в характере производства и социальных отношений, но и на изменения в мотивации социальной деятельности — в области социальной психологии»).Вспоминая о военной юности много лет спустя, автор скажет: «Еще мы мальчиками были, . Еще нас лычки занимали, . Еще махорку не курили, . Еще ремнями щеголяли…» У последней строки был вариант: «Еще как моль не умирали». Еще все было впереди. Сегодня, в 1995 году, «Книга воспоминаний» — книга о детстве и молодости поколения, родившегося в годы Первой мировой войны, — вышла в свет, и читатель может вместе с автором узреть эти «великие полчища бурь» и подивиться томусколько испытаний выпало на долю поколения. 1915 год, когда родился И. М. Дьяконов, — удивительный в нашей культуре; вероятно, именно в этот год кончился Серебряный век. Тогда одновременно появились поэмы Блока «Соловьиный сад», Маяковского — «Облако в штанах» и «Флейта-позвоночник», «Марбург» Пастернака, «Не жалею, не зову, не плачу» Есенина, «Бессонница.Гомер. Тугие паруса…» Мандельштама…

Игорь Дьяконов провел детство в Норвегии (его отец, Михаил Алексеевич, работал в торгпредстве), позднее жил и учился в Ленинграде, где один за другим обрушивались удары: голод и террор двадцатых годов, убийство Кирова и террор, снова террор конца тридцатых, война и трехлетняя блокада родного города. Снова, снова, снова — гибель близких, собратьев, учителей. Арест и расстрел отца. Гибель на фронте младшего брата. К «Воспоминаниям» приложены не только стихи — лирический дневник за полстолетия (1935–1987), — но и ошеломляющий даже многоопытных читателей «Синодик»: это, как пишет автор, «поминание тех, кто назван в моей книге, кого я знал лично или через друзей и которые умерли не своей смертью». В этот список входят ученые-востоковеды, писатели, поэты, переводчики (отец был крупным переводчиком — прежде всего с норвежского, — ему мы обязаны, например, романом Сигрид Унсет«Кристин, дочь Лавранса»), студенты, аспиранты, профессора, учителя, юристы.Из них 86 умерли в лагерях или расстреляны («погибли от геноцида»), 30 — «были репрессированы, но выжили», 28 — «погибли от голода в блокаду», 12 — «погибли на фронте». Более ста пятидесяти трагических смертей — в жизни тридцатилетнего молодого человека, начинавшего научный и творческий путь.

Поделиться с друзьями: