Чтение онлайн

— Кто его вписал? — поинтересовался я.

Вокула задумался на секунду, подбирая ответ. Покосился на Фанго и, едва заметно вздохнув, ответил:

— Сеньор Гарвин. Не думаю, что это было его личное желание, возможно, дело в споре…

Я взял стилус и аккуратно, чтобы не порвать лист, поставил подпись.

Я не буду ссориться с Алнез. Хотя мне искренне более симпатичен Бруно, и наверняка его зять хороший человек. Как же тяжело быть Итвис. Ладно, просто чтобы не чувствовать себя хреново.

— Возможно, если он сбежит, — обронил я, глядя на Фанго, — и начнёт жизнь, например, в Цветочном Городе. И все будут знать, что у него есть за что не любить Караэн…

— То мы уже ничего не сможем сделать, — кивнул Фанго. — Придётся ему строить жизнь с самого начала.

Вокула принял список обратно. Последний раз пробежался по отмеченным именам. Опять едва заметно вздохнул и свернул список в свиток. Я не заметил, чтобы он разозлился. Только расстроился. Это правильная реакция.

Иногда про плохих правителей в моём мире пишут: «не уделял внимания государственным делам».

Вот интересно, что это значит? Давал волю своим советникам спасать своих сторонников? Или, наоборот, убивать всех ради государства? Или следить за тем, когда кто-нибудь охамеет, после чего убить уже их и ограбить?

Ненавижу государственные дела.

Вокула покосился на столик с кучей свитков, на те вопросы, которые он явно хотел обсудить, вздохнул и, как человек, смирившийся с судьбой, начал рассказывать совсем о другом. Причём, незаметно даже для самого себя, втянулся. О школе лекарей — с гордостью, хоть и тщательно пряча её за деловитой сухостью. О том, что несколько молодых толковых ребят уже научились не просто останавливать кровь и прикладывать к язвам калёное железо, а хоть как-то соображать, что делают. Даже что-то там лечить с помощью травяных взваров, судя по эффективности, похоже ставших близки к не самым плохим образчикам высокого искусства алхимии. Об Университете — тоже с похвалой, и я отметил, что о Фариде он так и не упомянул ни разу. Ни одним словом. Будто тот не сбежал, а просто сидит и работает над новыми усовершенствованиями Воздушного Змея. Потом старик плавно перешёл к Дубу. Сказал, что стройка большой стены вокруг него продвигается, просто сейчас возникли некоторые сложности. Разумеется, «некоторые». У Вокулы если у каменщика обрушились леса, если половина барж с камнем потонула, а мастера передрались за оплату, это всё равно будет «некоторые сложности». Зато осушение болота, по его словам, вдруг резко ускорилось. Настолько, что уже этим летом топь под Горящим Пиком может заметно отступить, а это добавит нам немало очень плодородной земли.

Я кивал, прекрасно понимая, что мне говорят именно то, что я хочу услышать, аккуратно прикрывая малые и средние неприятности. Может, даже и большие. Те, с которыми, как они полагают, смогут справиться сами, не расстраивая меня. Что же, наверное, в этом и есть разница между хорошими слугами и плохими. Плохие приходят к тебе рассказать о каждой увиденной крысе, чтобы ты лично решал, что же теперь делать. Хорошие сначала пытаются поймать её сами, и только если крыса вдруг начинает жрать людей, приходят за тобой. А я в это время думал, что, похоже, уже в следующем году смогу снять часть внутреннего давления в долине Караэна. Часть людей уйдёт в завоёванные земли Инобал, часть — на пустующие участки у Сорского моря, часть сожрёт внутреннее расширение обрабатываемых земель за счёт болот. Но этого мало. Надо успеть за следующий год поставить торговые фактории на Побережье Мечей. Протоптать туда пусть узкую и опасную, но всё же работающую тропинку, по которой отчаявшиеся люди смогут сбежать в другое место и попытаться там ухватить удачу за хвост. Государство — это не про то, чтобы выпускать указы, что людям делать и как им жить. Нельзя приказать всем людям стать богатыми и счастливыми, а воде течь вверх.

Но можно построить дамбы и каналы, а людям дать правила и возможности.

Мне нужно хотя бы десяток спокойных лет. Господи, на тебя вся надежда… Хотя не только. Пора потрясти Пана. Как ни крути, но в конце концов именно целеполагать, назначать ответственных за процессы и искать ресурсы на осуществление целей — вот моя работа как руководителя. И, как ни крути, такой актив, как Пан, нужно к делу пристраивать. Надо только подумать, как именно, чтобы не вышло, будто я пытаюсь запустить ракету с помощью атомной бомбы.

Мне всё чаще казалось, что управление похоже не на битву, а на очень скучное колдовство. Алхимию. Не поднял руку с суровым выражением лица — и из воздуха полезли огненные змеи, а когда надо часами пялиться на реторту, следить, чтобы взвар был нужного оттенка, и ещё три дня перед этим каждый день настраивать себя на нужное настроение. А до этого найти мастера, который подгонит оборудование по твоим сбивчивым объяснениям, и чтобы он не воровал слишком уж нагло. И пробовать, безжалостно меняя ингредиенты, пока смесь вдруг не превратится… во что-то. И теперь надо придумать, как это приспособить к делу. Самое обидное, что это только так и работало.

Люди вообще на удивление неравномерны. Я не знаю, кто это первым заметил: может, какой-нибудь ростовщик, наблюдая за должниками, может, хозяин трактира, глядя на пьяниц, но примерно пятая часть людей делает почти всю полезную работу. Остальные или мешают, или ноют, или, в лучшем случае, начинают изображать деятельность, как только почувствуют, что на них смотрят. Из сотни крестьян один всегда будет тем, кто вовремя поправляет изгородь, не дожидаясь, пока скотина её проломит и опустошит огород. Из десятка рыцарей один всегда успеет преломить копья об врага, пока остальные никак не могут выйти на нужную позицию для атаки. И ещё следит, чтобы его люди тоже следили, чтобы у его лошади всегда были хорошие подковы и овёс. Из пяти писцов один пишет так, что потом это можно просто читать, а не угадывать его мысли.

Проблема в том, что именно эти люди и тянут всё на себе. На них садятся, как на хорошую лошадь. Им дают ещё одно поручение, ещё одно, ещё чуть-чуть, а они тянут. Пока не сдохнут. Или не поумнеют. И не начнут воровать. Не от жадности даже. Скорее, как уставший мельник начинает отсыпать себе муку не потому, что особенно хочет есть, а потому, что считает это единственной справедливостью в мире, где на его плечах держатся две деревни.

Оттого и богатство, если уж появилось, норовит оставаться в одних и тех же руках. Не потому, что богатые непременно умнее. Это как раз не всегда так. Но у них уже есть запас прочности. Конь. Амбар. Родня. Те, которые должны им, а не наоборот. Люди, которых можно позвать. Время, чтобы ошибиться, упасть, встать и снова ошибиться. Без последствий. Бедняк права на ошибку не имеет. Один неурожай, одна больная корова, один сын-дурак, один лихой отряд на дороге — и всё. А богатый может пережить и дурного сына, и плохой год, и даже собственную глупость. Если только не делает из неё привычку.

Наверное, поэтому все красивые разговоры о справедливости меня всё чаще раздражали. Справедливость в чистом виде вообще редко встречается вне сказок бродячих музыкантов. Да и то, я им за это плачу. А вот равновесие бывает. И его можно строить. Не сделать всех богатыми. Это сказки для дураков и святых. Но можно сделать так, чтобы человек, если он не совсем скотина и не совсем идиот, имел шанс уцепиться, подняться, вырасти, а не только сгореть на погребальном костре, удобрив собою виноградник Алнез.

Для этого и нужны стены. И каналы. И новые земли. И дороги. И рынки. И эти чёртовы фактории на Побережье Мечей. Не потому, что я добрый. И не потому, что вдруг полюбил человечество. А потому, что слишком много людей, запертых в одной долине, рано или поздно начинают жрать друг друга. Сначала воруют из богатых домов. Потом воруют жизнь у бедных ценами на зерно. Потом просто просто заливают мостовые кровью в переулках, из-за слишком многих обид. Пока кто-нибудь очень умный не говорит им, кто во всём виноват. И вот уже у тебя не город, а костёр, в котором горят все твои красивые планы.

Людям нужно место.

Не свобода — это слишком высокое слово. И не счастье — это вообще насмешка. Им нужен выход. Узкая тропа, щель в заборе, новый берег, вакантный надел, дорога, корабль, война, в конце концов. Хоть что-нибудь, где можно попробовать судьбу ещё раз, не разбивая свою голову о стену тюрьмы, в которую превратился его мир. Или голову соседа.

Если у человека нет такого выхода, он начинает раскачивать ту клетку, в которой сидит.

И вот тут как раз начинается государство. Не там, где умные люди составляют заковыристые бумаги. И не там, где рыцари красиво кричат перед атакой. Государство начинается в тот момент, когда кто-то достаточно сильный и достаточно упрямый решает: вот сюда потечёт вода, вот здесь будут жить люди, вот этим дадим шанс, а вот этих придётся повесить, потому что они мешают всем остальным.