Литературная Газета 6471 ( № 28 2014)
Шрифт:
«Я живу в Крыму» – так решили назвать одну из тем нашего заседания, – сказал «ЛГ» один из организаторов ассамблеи Ашот Джазоян, прежде всего имея в виду формирование имиджа полуострова, продвижение его в постоянно действующих рубриках зарубежных СМИ, создание сюжетов о судьбах жителей-крымчан и новых реалиях Крыма. – И эти репортажи мы предполагаем создавать совместно с молодыми крымскими журналистами».
В рамках ассамблеи пройдут встречи зарубежных журналистов с руководством Крыма, Севастополя, Ялты, а также с представителями Армянской, Болгарской, Греческой, Еврейской, Татарской, Украинской общин Крыма.
В Доме-музее Чехова в Ялте медиаассамблея откроет Крымский медиакласс «Медиа настоящего и будущего: поиск новой формы и содержания». Мастер-классы для молодых журналистов Крыма проведут заслуженные мэтры телевидения и журналистики.
В рамках медиакласса пройдут показ и обсуждение телевизионных работ и медиапроектов молодых журналистов «Крым и информационное пространство».
По результатам обсуждения работ молодых крымских журналистов лучшие из них будут опубликованы в «Литературной газете», журнале «Журналистика и медиарынок» и на интернет-порталах зарубежных русских медиа.
Софья АНДРЕЕВА
Теги: форум , СМИ
Мне так повезло с учителем
Ольга ВОРОБЬЁВА
О ромашках
А была я девчонкой, писавшей стихи.
Перед зеркалом, стоя с массажкой,
Вдруг решила: создам! (Как теперь скажут, хит.)
А о чём? Да хотя б о ромашках!
Пусть зима, и сугробы лежат на лугу.
Спят ромашки в аптеке, засушены.
Я гнала, как теперь бы сказали, пургу,
И считала, что мне это нужно.
А теперь, если нечем - не буду гореть,
Раскидав по квартире бумажки,
Потому что не стыдно, мне больно смотреть
На стихи ни о чём. О ромашках.
Март
Где-то цветут подснежники. Где-то звенит капель.
Вот уж весна, мой бежевый, мой волосатый зверь.
В душной квартире солнечно, пыльно и тянет в сон.
Сяду с тобой тихонечко: знаешь, а за окном
Небо светло и празднично. Душ громко с крыши льёт.
Там, на Колхозной, бабушка с дедушкою живёт.
Старой теплицы нет уже – куча лежит гнилья,
И чернотою ретуши в жизнь ворвалась земля.
В белом снегу, подтаявшем, яблонь корявый шрам.
Пёс научился гонять мышей, лая по вечерам.
Птицы кричат у дорожных луж, плещутся – просто смех!
Не притворяйся ты спящим уж, что ты за человек!
Выгнали, да? Обидели! Вот и сидишь со мной.
К этой, твоей, тёть-Лидиной, ходит уже другой.
А у тебя депрессия. Знаешь, виновен сам.
Пятнышко солнца весело скачет там по столам.
Лишь среди ночи стиснешь ты зубы до дурноты
И заорёшь, как прочие мартовские коты!
Живёт человек
Живёт человек. С виду вроде как все.
Пьёт кофе с утра и идёт на маршрутку.
В Макдоналдсе колу берёт и десерт
И долго смеётся над чьей-нибудь шуткой.
Пусть вы не знакомы, начнёт рассуждать,
Как трудолюбив он, умён, бескорыстен.
И станет сестру или маму ругать
Потоком заученных с юности истин.
В зубах ковыряясь, поведает он,
Что кофе бодрит, что нельзя без работы.
Чтоб сделал он, будь у него миллион –
Ведь всё же на нём, все дела и заботы!
Вся жизнь его – словно без ягод компот.
Он сведущ во всём. Вас он слушать не будет.
Уйдёт. Кто-то скажет: "Да! Фрукт ещё тот!"
Все знают его. Только кто его любит?
***
Мне так повезло с учителем!
Звоню. Он меня узнал.
«Я завтра проездом в Питере!» –
Он встретиться обещал.
И воспоминанья хлынули.
Как он не любил забав.
Был строг. А трояк по химии?
Ведь сам же знал, что не прав!
А, впрочем, бывало всякое.
И столько минуло лет!
Купила цветы, шампанское,
Взяла дорогих конфет.
И жду. На душе волнительно.
Дышать
Не хватает сил.
Мне так повезло с учителем!
А он не пришёл. Забыл.
Я думала, пришла любовь.
Тетрадь. Корявые столбы
Из пропорциональных слов.
Он вежлив был. Он был на «вы».
Я думала, пришла любовь.
Потом ворочалась всю ночь,
Вздыхала томно: боже мой!
Он со стихом просил помочь.
Такой красивый, молодой!
Мне грезился приход весны
И моря ласковый прибой.
Какие ж бабам снятся сны,
Когда полюбится такой!
И вот Макдоналдс. Как во сне
Иду. Он там. Сидит с другою.
И, подмигнув тихонько мне,
Шепнул: «Спасибо, тётя Оля!»
Пушинка чертополоха
Ты – пушинка чертополоха,
И летишь, куда дует ветер.
Знаешь, это совсем неплохо
Знать, что много таких на свете.
Но порой распирает чувство,
Что ты всех превосходишь с детства.
Понакрутишься, как капуста,
А в тебе не найдут младенца.
Упадёшь ты с небес на поле.
Пусть смеются, не плачь, не охай –
Знаешь, это престижно, что ли,
Стать обычным чертополохом!
Тополь
Наш тополь был старый и очень большой.
Он с лета прожжённою сыпал листвой.
Готовясь к зиме, рано делался сух.
А в мае – швырял неочищенный пух