Чтение онлайн

Марк:..

"Пусто... Блин, ну, а чего я ожидала? Человек спит. Только я как идиотка встаю в такую рань. Но грязные толчки сами себя не помоют..."

Обречённо вздохнув, выливаю остатки чёрного пойла в раковину, до верху заполненную грязной посудой, и иду на выход. На улице уже светло, но ещё зябко. Редкие прохожие — несчастные работяги или собачники, добровольно несущие свой крест ранних подъёмов. До офисного здания, где я тружусь по утрам от общаги совсем недалеко. Охранник уже открыл двери и ранние пташки, такие же уборщицы как я, уже летят на флуоресцентный свет офисных ламп.

— Ну, доброе утро, работа-х*ёта, — ворчу я, натягивая резиновые перчатки по локоть, и надевая на лицо респиратор.

Если вы думали, что "мыть толчки" — это фигура речи, то нет, это не так. Именно этим и занимаются все "золушки", а не работают у сексуально озабоченных боссов миллионеров. И нет, я не на помойке себя нашла, просто я готова на всё ради того, чего хочу больше всего на свете. Кому-то канифолить толчки, а кому-то боссову шишку.

"Я может быть и нищебродка, но хотя бы не девушка с низкой социальной ответственностью..."

Как только я закончила с санузлом, выхожу в офис и вижу за окнами потрясающий рассвет. Словно кто-то нарисовал его акварелью только для меня. Машинально тянусь за смартфоном, не пропадать же такой красоте бесследно. Делаю снимок, немного ретуширую в редакторе и вот он рассвет, такой каким вижу его я. Мне дико хочется в этот момент поделиться с кем-то этой красотой и я не придумала ничего лучше, чем отправить фото Марку.

Я: Доброе утро...

"Блин, ну нафига я прилепила в конце эти сердечки..."

Ответ приходит практически моментально.

Марк: Доброе утро, ранняя пташка.

Он тоже присылает фото, на нём набережная и умопомрачительный вид на тот же самый рассвет.

Я: Ты то чего не спишь?

Марк: Я на пробежке.

"А я оттираю г*вно от фаянса..."

Я: А я уже на работе...

Марк: Круто! Терпеть не могу нахлебниц!

"Только не говори, что счёт сегодня делим пополам... Чёрт тебя дери..."

Я: Да, я сильная и независимая. Но жмотов не перевариваю...

Марк: Я не жмот! Ты не так меня поняла...

Я: Поживём, увидим...

Взгляд падает на время в уголке экрана.

"Блин, уже столько времени! Надо прощаться..."

Стараюсь не обращать внимание на неприятное сосущее ощущение в животе, когда набираю сообщение Марку.

Я: Мне пора. До встречи...

Марк: Жду с нетерпением...

Кладу телефон в карман, и застёгиваю на кнопку. Для меня сейчас покупка нового гаджета — непозволительная роскошь. Закончив с уборкой в офисе, я бегу обратно в общагу, и еле успеваю ополоснуться под душем. Запрыгиваю в мятые вещи, погладить времени нет, и стянув грязные волосы в хвостик, спешу на пары. Лерча сладко топит хлебало. Мне вообще не понятно чем она занимается в универе, но её почему-то не отчисляют.

На парах я постоянно клюю носом, и пишу конспект, моргая глазами по очереди.

"Кажется, я буду первой россиянкой, умершей от кароши*..."

(прим. автора)Кароши- смерть от сильного переутомления, в Японии ежегодно фиксируется множество случаев.

В общагу я добираюсь, еле переставляя ноги. Падаю на кровать, не обращая внимания на шум и вакханалию в секции.

...

— Эээээй! Ты офигела?! А кто будет ублажать красавчика?! — Лерча бесцеремонно трясёт меня за плечо.

— Ааа! Шооо?! Хто здесь?!

— Харе прикалываться... Твоя свиданка уже через 2 часа, а ты выглядишь хуже сраного г*вна...

— Ну спасибо, подруга, блин!

По лерчиному велению мне делает макияж одна из соседок по секции. Процесс мне не дают посмотреть, а вот результат для меня будто удар под дых. Когда доморощенный визажист уходит, получив тысячи слов лживой благодарности, делюсь впечатлениями с Лерчей:

— Я похожа на Ларисочку Гузееву, — смеюсь я, глядя в зеркало. — А теперь, подарок жениха!

— Слышь... Нормально всё! Зато не похожа на зомби, умершего дважды, — заверяет меня подруга.

— Ну не знаю... Я и на себя то не похожа...

— Об этом и толкую... Зомби, который сдох, а потом восстал, и ему прострелили башку из дробовика, — не унимается подруга, опуская мою самооценку всё ниже.

— До меня не сразу дошёл смысл подкола...

— Ну это потому что тебе башку снесли, — любезно поясняет подруга.

Запихнув меня в слишком тесные вещи из которых моё тело пёрло как дрожжевое тесто из кастрюли, она облила меня литром понтового парфюма.

— Мне как-то неуютно... Это не я, — ворчу я, разглядывая отражение в зеркале.

— Ракета, бомба, петарррда...
– напевает в ответ подруга.

Но если быть объективной, отражение в зеркале и правда было некой сильно приукрашенной версией реальности.

— Карета подана, беги скорее! — командует Лерча.

— Эй! Ты такси что-ли вызвала?! Это же сумасшедшие деньги!

— Для твоего удовольствия ничего не жалко, систр...

— Спасибо, ты просто моя фея-крёстная, Лер...

— Поторопись, Золушка, а то карета превратится в "Убер"... — Лерча зычно хохочет, импульсивно прижимая меня к своей мягкой уютной груди, а потом грубо выталкивает меня из секции и захлопывает дверь.

У подъезда меня ждёт такси, и не просто, а бизнес-класс. Всё внутри меня сжимается, в носу колет, а на глаза наворачиваются слёзы. Салон пахнет дорогой обивкой и полиролью. Водитель выглядит как улучшенная версия Джейсона Стэтхэма.

— Добрый вечер, — здоровается симпатичный качок в тесном костюме.

— Здравствуйте, — скромно здороваюсь я, как настоящая леди.

"Вот тебе и сказка, Катя! Всё как ты мечтала..."

— Как настроение? — интересуется качок.

— Всё хорошо, спасибо...

— Погодка шепчет... Гулять идёте?

— Да... У меня вроде как свидание...

— Простите за наглость... Завидую вашему молодому человеку, — вижу, как он улыбается в зеркале заднего вида.

— Вы мне это говорите, чтобы я вам пять звёзд в приложении поставила, — смеюсь я.

— Ещё и умная, — он качает головой.

— Ах-ах-ах, — смеюсь я, уже не совсем как леди.

Машина мягко трогается с места, но тут я понимаю, что от волнения дико хочу в туалет по малой нужде.