Чтение онлайн

— Всё нормально? — спрашивает он, заглядывая мне в глаза.

— Да, конечно, — я развожу руками. — Всего-то опозорилась как дура, ерунда, — машу рукой, от нервов я начинаю хихикать невпопад.

— Ах-ах-ах... Да норм, бывает, — пытается меня подбодрить Марк. — Один раз я на свидании ел пасту, и от смеха у меня макаронина из носа вылезла...

— И что? Это не так позорно...

— Подожди, это не конец, — он с трудом говорит сквозь смех. — Я думал, что девушка не заметила и съел её, пока она не увидела...

— Но она увидела?

— Ах-ах-ах... Да!

— Ты ещё больший лузер, чем я. Фух, спасибо, мне полегчало, — обмахиваюсь руками, от всей этой истории мне стало жарковато.

— Не всегда, но бывают проколы, — он пожимает плечами. — Идём в машину...

— Ладно, идём...

Лимузин быстро доносит нас до фешенебельного района, напичканного дорогой недвигой и понтовыми заведениями. В этих краях я даже не бывала ни разу, и не имею ни малейшего понятия, как называется эта царская деревня. Марк помогает мне выйти из машины, и сворачивает руку кренделем.

— Это обязательно? — недоверчиво спрашиваю я.

— С твоим везением? — он иронично приподнимает роскошную бровь, явно уложенную каким-то средством. — Однозначно...

"Он просто идеален... Что я вообще делаю рядом с этим человеком?"

Раздражённо отмечаю с каким аппетитом смотрят на моего спутника местные аборигенши. Некоторые с ним даже здороваются, и, не скрывая удивления, глазеют на меня. Чувствую себя лягушкой на лабораторном столе, которой стайка любопытных школьниц вспарывает брюшко тупым скальпелем.

— Долго ещё идти?

— Ноги болят? — Марк с сочувствием смотрит на мои каблуки.

"Спрашиваешь..."

— Да, немного, — признаюсь я.

— Не очень понимаю эту моду на каблуки. Мне нравятся невысокие девушки...

— Я невысокая! — вдруг выкрикиваю я, будто в лотерею выиграла. — Ну не в том смысле, чтоб я сильно хотела тебе понравиться, — добавляю, опомнившись, но уже поздно.

"Блин, заткнись уже, Катя! Только хуже делаешь!"

— То есть, я не против... Но и не слишком за, — продолжаю я позориться.

— Ах-ах-ах, я понял, — Марк кивает головой. — Ты выглядишь именно как девушка, которая не старалась...

— Ээээй! Чтоооо?! — возмущённо округляю глаза.

— Ах-ах-ах... Попалась?! — Марк указывает на меня пальцем.

— Ладно, я старалась, — недовольно признаю я.

— У тебя всё получилось...

— Что?

— Всё, — он загадочно приподнимает бровь.

"Что, чёрт его дери, мы несём? Будто какой-то вмазанный сценарист пишет сценарий для нового российского сериала — "Не родись красивой, богатой, везучей, умной, в Москве".

Наконец-то мы доходим до безумно роскошного ресторана. Но внутри меня охватывает паника, нервно цепляюсь, за руку Марка.

— Всё нормально? — мягко спрашивает он.

— Эммммм... Да... Нет... Не знаю...

— Ах-ах-ах... У меня мозг завис, — он потирает затылок. — Ну, ты чего? Расслабься...

— Всё нормально, — делаю глубокий вдох, но становится ещё хуже. — Или нет...

Он склоняется ко мне так близко, что я снова чувствую его пьянящий аромат.

"Только бы не чихнуть..."

— Хочешь уйдём отсюда? — заговорщицким шёпотом предлагает он.

— В смысле?

— Я же вижу, что тебе не нравится...

— Да, слишком... Людно, — признаюсь я.

— Я хотел как лучше, — Марк пожимает плечами. — Но раз тебе не нравится, может свалим отсюда?

— Давай, — энергично киваю головой, чувствуя, как колышутся Лерчины огромные серёжки в ушах.

В этот же момент Марк хватает меня за руку, и тянет за собой к выходу. Только что подошедший администратор стоит, молча открыв рот. Перед Марком испуганно расступаются люди, а я семеню за ним на каблуках.

— Эй, подожди! — молю я.

Он останавливается, и я снимаю надоевшие туфли.

— Всё! — поднимаю туфли над головой как трофей.

— Бежим! — кричит Марк, на его лице вспыхивает бесшабашная улыбка.

Он сжимает мою свободную руку, и мы несёмся прочь из ресторана. У лимузина мы останавливаемся, и начинаем истерически хохотать.

— Что это было?! — пытаясь отдышаться спрашиваю я.

— Ах-ах-ах... Прости... Не могу остановиться, — его смех звучит как самая прекрасная музыка.

Любуюсь ямочками на его щеках, и понимаю, что земля потихоньку плывёт под ногами.

— Хочешь прикол? В этом ресторане платная бронь. За этот побег я заплатил 50 баксов...

— Ну ты и позер! — смеюсь я.

— Ах-ах-ах... Что?

— Хорош выпендриваться!

— А на свиданиях разве не этим занимаются? — спрашивает Марк, подмигивая мне.

— И правда...

— Вот ты, например, чем хочешь похвастаться?

"Тем, что проссала свой телефон..."

— Не знаю, я не хвастунишка...

— Ну хоть чем-нибудь... За что ты собой гордишься...

— Вчера я почти послала своего начальника...

— Я думал ты сама — начальница...

"Блин, Катя, ты палишься..."

— Ну, я имею в виду своего непосредственного начальника — ресторатора, — пытаюсь выкрутиться.

— А кто он? Скажи, может я знаю, — спрашивает Марк.

"Ну приехали..."

— Давай не будем о работе, — вздыхаю я.

— Ладно, согласен... Самого уже тошнит от дел, — небрежно бросает Марк.

"Ну да, так тошно тратить папочкины деньги..."

— У меня предложение, — его глаза загораются энтузиазмом. — Не знаю, как ты, а я всё ещё хочу есть. И всё ещё хочу впечатлить тебя...

— Я не против...

— Тогда поехали...

Марк шепнул пару слов водителю, и присоединился ко мне в машине. В лимузине было тепло и уютно, пахло новой обивкой и изысканным освежителем воздуха. Мы с Марком болтали обо всём и ни о чём. Я отчаянно понимала, что с каждой минутой очаровываюсь им всё сильнее. Лимузин привёз нас к аэропорту.

— Ого! Только не говори, что му куда-то летим! — от удивления мои глаза округляются. — Это будет отвратительное клише...