Молчаливая весна
Шрифт:
***
Пятое февраля. Чертов девичник-мальчишник. Долбаный бар. Гребаный пьяный Кирилл. Потрясающий винегрет событий. И это был сарказм.
Все веселятся, танцуют и напиваются вусмерть. Только я сижу со стаканом сока. В закрытом черном шерстяном платье. С минимумом макияжа и наблюдаю, как мой уже без пяти минут муж отрывается со своей подругой детства. Леля… До сих пор горчит на кончике языка, стоит лишь произнести ее имя.
Я не ревную, если вы об этом подумали. Нет. Это уже давно в прошлом. После тех долгих изнуряющих разговоров/выяснений кто есть кто и для кого. Только все равно не особо приятно видеть, как она его раздевает, заставляя вместо стриптизера танцевать для остальных баб. А он и не сопротивляется.
Это почти весело, если попросту отключить собственные мозги и воспринимать все как дурость, ведь завтра будет открыта новая глава в нашей жизни. Но…
Какое-то чертово дурное предчувствие терзает, и нотки сожаления о своем согласии начинают просачиваться внутрь. Наверное, каждая невеста накануне свадьбы покрывается, будто чешуей, сомнениями? Надеюсь, ибо это как минимум напрягает, как максимум пугает. И немного расстраивает. Незнакомый для меня мандраж охватывает все сильнее и сильнее. В голове полноценный рой из гудящих мыслей, одна краше другой. А вот сердце… Оно невероятно спокойно. Удовлетворено. И истекает сладкой патокой.
Только вот не слишком ли я потеряла себя… в нем?