Чтение онлайн

Не совсем понимая, что я вижу, я звоню Марселю по видеосвязи.

— Ты уже там? — спрашивает он, а затем морщит лоб, возможно, потому что мое лицо выражает шок, который я испытываю.

— Ты не поверишь, что я вижу.

— Что? — Он почти смеется, но когда я переключаюсь на заднюю камеру, вижу, как его лицо опускается.

— Святое дерьмо! — восклицает он. — Тео, ты хоть понимаешь, что то такое? — говорит он с благоговением.

— Что именно? — спрашиваю я, считая, что их слишком много.

— Те винтовки на стене. Мужик, это оборудование военного класса. Такие не купишь на обычном рынке. А эти… подожди, иди направо. — Я двигаю телефон, чтобы охватить всю комнату, и Марсель почти замирает при виде ножей.

— Это японские кинжалы. Готов поверить, что они также очень редкие. — Я ворчу, в основном потому, что меня никогда не интересовало оружие, и я не очень много о нем знаю.

— Это легко можно оценить в пару миллионов только за оружие. — Марсель бросает бомбу, и я чувствую, как мой рот открывается.

— Что? Несколько миллионов? Ты с ума сошел?

— Нет, говорю тебе, это не дешевые штучки.

— Это как целый арсенал…

— Как целый арсенал для целой армии. Для одного человека? — Он качает головой, и я следую его логике. Это слишком много в области суперлативов для одного человека.

— Зачем ей столько?

Сняв всю комнату и некоторые части в деталях, я говорю Марселю, что иду в спальню.

— Выглядит обычно, — говорит он, почти разочарованный, когда я открываю вторую дверь.

— Да, это просто спальня. — Я начинаю рыться в ящиках, в шкафу, но на самом деле это обычное спальное место. Я уже собираюсь уходить, когда что-то привлекает мое внимание из-под кровати.

— Подожди, — похоже на угол коробки. Я кладу телефон на кровать и встаю на колени, чтобы подвинуть ее к себе. Похоже на коробку из-под обуви. Открываю ее, просто чтобы сказать, что проверил ее.

Внутри я нахожу кучу маленьких пакетиков, наполненных белым порошком. Нет… Я качаю головой, чувствуя как увлажняются глаза. Конечно, нет…

— Тео, ты здесь? — Голос Марселя пугает меня. Я хватаю телефон и тут же нажимаю кнопку, чтобы показать ему, что я нашел.

— Это…? — Его глаза размером с блюдца. Я ничего не говорю. Вместо этого я открываю маленький пакетик и кладу немного порошка на язык, подтверждая тем самым свои худшие опасения.

— Да. Это кокаин.

— Так много? Она что, дилер? — Глядя на сумму, которую она здесь припрятала, можно было бы сделать такой вывод. Но почему-то правда еще страшнее.

— Нет, думаю, это ее.

— Ты шутишь. Бьянка — наркоманка? Ты когда-нибудь подозревал?

— Нет… никогда. — Но пока я это говорю, в памяти всплывают прошлые эпизоды ее бессонных ночей, дрожащей руки и не раздражительность. Теперь это имеет смысл. Все это связано.

— Тео…

— Она квалифицированная наркоманка, Марсель. Моя жена три года чертова наркоманка. Кто знает, как долго она сидит на этой штуке, ведь у нее двойная жизнь и все такое? — Мой голос горек и полон разочарования. Кто она вообще такая?

— Мне так жаль, Тео, — говорит он, и я вижу, что он серьезно. Но это все меняет.

— Давай посмотрим последнюю комнату. Не думаю, что сейчас есть что-то хуже.

Думаю, я заговорил слишком рано, потому что в тот момент, когда я открываю последнюю дверь, я чуть не роняю телефон.

— Дважды Святое дерьмо. Твоя жена как супершпион. — говорит Марсель, потому что комната представляет собой целый шкаф различных образов. Или, лучше сказать, маскировок.

— Мне пора идти. Поговорим позже. — Мои слова звучат натянуто, когда я кладу телефон в карман и делаю шаг внутрь комнаты, направляясь прямо к манекену в ее центре. Розовые волосы. Фиолетовое мини-платье. Колготки в сетку. Doc Martens.

Это…

Пинк.

У меня подгибаются колени, и я падаю на пол.

Пинк… Проститутка, которую я трахал более семи лет назад. А с Бьянкой я познакомился меньше пяти лет назад. Я хмурюсь, не в силах принять это.

Бьянка — это Пинк.

Неужели она…

Я продолжаю трясти головой от этой мысли, но я даже не могу отрицать это, когда передо мной доказательства. Зачем? Зачем ей это делать?

Я сижу так, кажется, целую вечность, пока не звонит мой телефон.

— Она едет, — говорит мне Рико, и я механически что-то отвечаю.

Я всё еще ошеломлен, но не забываю сфотографировать наряды, прежде чем выйти оттуда. Улики, говорю я себе.

У меня болит желудок, голова. Но больше всего — моя душа.

Я думал, что мое сердце было безвозвратно разбилось, когда моих родителей убили прямо у меня под носом.

Но это?

Такое ощущение, что мою душу вырывают из тела.

Такое ощущение, что я тону в море страданий. И когда через несколько минут я сижу в машине, положив голову на руль, я повторяю про себя.

— Пусть это будет сон. Пожалуйста, пусть всё это будет просто дурным сном.

?

Это не сон.

Я написал Марселю, чтобы он встретился со мной в офисе, не веря, что смогу говорить и вести машину, или говорить, или вести машину.

Но справился..

Я вел машину, не убив себя, что в данной ситуации могло быть просто милосердием.

Я тащился в свой кабинет и увидел, что Марсель уже ждет меня там.

— Черт, Тео, что с тобой случилось?

— Я только что узнал, что моя жена когда-то была проституткой, сейчас наркоманка и имеет коллекцию оружия, которая может соперничать с военной базой. Этого достаточно? — Я грустно улыбаюсь и опускаюсь в кресло.

— Погоди-ка… проститутка?

— Ты все правильно услышал. Проститутка, которую я также трахал, за несколько лет до встречи с Бьянкой. — Он смотрит на меня, затем подносит руку к подбородку и задумчиво поглаживает его.

— Думаешь, есть какая-то связь?

— Черт его знает. Но разве это не похоже на идеальное совпадение? Больше всего я понимаю, каким дураком я был. Боже, сколько лжи? Я даже не знаю ее…

— Тео, успокойся…

— Как? Как я могу успокоиться, когда узнаю, что моя жена совсем не та, за кого я ее принимал? Пинк… проститутка, была полной противоположностью Бьянки. Боже! Я действительно думал, что она была тихо говорящей, застенчивой девушкой, которая боролась под отцовской опекой, ожидая, что я спасу ее… Сейчас, когда я говорю об этом вслух, это звучит так по-идиотски, но она играла со мной. Она играла со мной так хорошо, точно зная, что нужно делать, чтобы залезть мне под кожу. Она показывала мне только то, что я хотел видеть. Я хотел, чтобы она была беспомощной. Я хотел, чтобы она была невинной… — Моя рука тянется к лицу, и я пытаюсь помассировать виски. В голове пульсирует, и кажется, что это только усиливается. — Кто она? — шепчу я.