Зеленый луг по высям плылВ даль. Месяц цинком моросилТраву. И вам хватало силПлясать. Ты на руках носилМечту. Ты зачарован былИгрой. Уста в пылу прикрылУстами. Безумье жар явилРекой. Ты за бессмертие просилЛюбви. Возьми груз смертных крылС собой. Я тоже зачарован былНа зеленеющем лугу и в высях жил.
МИСТИКА СЛОГА
Я - Фауст
Эта жизнь - сувенир,Пестрой радуги блик,Пир расстроенных лир,Миф. Вселенной лишь миг.Под напор злых задир,Под зуд глупых зануд,Я люблю этот мир,Хоть любить его - труд!Я с утра повел спор,Заглянув в души сад.Шел туда - пел задор,Молча плелся назад.В этом споре льстец - чертАдвокат и палач.Меня к бездне влечет,Я - слепец, а был зряч.Он давно надо мнойСвою палку сломал.Поиграю с судьбой,Зная, что я пропал.
«Моя лирика...»
Моя лирика - стратегия без стратега,Концепция Чистого листа,Киста в области конечностей Христа,Река мгновений на века, в берега мозга,Игра гения «в дурака», Нагасаки, Герника,Страхи Блока, Драке, Есенин, водка,Ф. Гарсия Лорка, порка и коронация порока,Строка «пером в бока», мистика слога,Байка бардака грез в коробке рассудка.Моя лирика - часов стрелка, как брага по кругу,С другом под флагом мига, в никуда дорогаСмертника из барака на зов висельника,Скука пророка к идее побега, Кафка,Алхимия кабака, тоска пьяного Бога,Свобода «лабуха», строка на нерест потока,Потуга астматика, скрежет смычка,Республика риторики изменника, смысла забастовка.
Духи
Табачные кольца сжимают мне горло...Может, помечен я смерти печатью?И неудачи - работа проклятья?И ссоры с миром - зло адовой рати?Бред до рассвета. Уснуть я не в силах.Может, ведьмак ворожит, нервы солит?Может быть, кто-то Психею неволит?Месяц рогами глаза магом колет.Взор темноты мне зрачки распирает.Может, Аида зовет? Мир для духов.Иль Мефистофель лукавит над ухом?Может, я зверя обнял, спутав с другом?
«Рифмовать морфейной формой...»
Рифмовать морфейной формойВырывать слова из лавы,Быть вместилищем отравы,Как пора любви упорной.Стравлять звуки со значеньем,Шить гармонию из ветра,Из невидимого спектраПлыть неведомым теченьем.К слову, словно мухи к меду,Знаки препинанья липнут.Шар монады в высях стынет.Шива каплет с неба воду.Экскременты подсознанья,Боль сердечной аритмии,Гнев, что до краев налили -Составные для писанья.
Невеста
Жало нужды притупило лоск жалости.Волосы выжгло пархатое пламя.Трещины в руки прокрались снегами.Долго молчала и не дождалась ты.Сердце прогнули огромные малости.Спину топтали дни сапогами.Ночи кровать заливали слезами.Много молилась и не дождалась ты.В сумрак ходила в далекие волости.Поутру крылья срывала руками.Сны на заре обращалися снами.Долго мечтала и не дождалась ты.Кости ломали вымыслов лопасти.Долго не выживешь книжными сагами.Годы, как камни, скатились в овраги.Думала долго и не дождалась ты.
Три мира
Три мира странствия мыслей.В каждом предела нет.Каждая акция жизни -Пакет всевозможных конфет.Первый - сознанье и разум,Радость земная и грязь.То, что увидишь ты глазом,Плача или смеясь.Второй мир заведует страстью,Что объяснить ты не смог.Мажет волшебною мазью,Вялит любовью твой мозг.Третий мир - мысль неземная,Сюрреализм снов и бред.Рождает идея слепаяПредчувствие будущих бед.
Есенин
I
Я писал на полях книг.Приступ скуки за днем стих.Мне во сне свой явил ликСтарец, вечность слогавший в стих.И промолвил чудной старик:«Тебя ждет много жутких вех.Но однажды твой пьяный крикПервой птицей разбудит век.Пусть в миру не осталось дорог,Пусть тропинка к грядущему - страх,Ведь как строг не казался бы срок,Любой срок - дым, тщета - ляжет в прах.Не дели по частям жизни миг.Ты рожден, чтобы чист был твой вздох.Ведь цветок, что не к сроку поник,Своим сердцем уже не цветок.Превратит в вино время лишь сок.Царь миров, ты так слаб на ногах.Завтра тело твое съест песок,Будут песни твои жить в ветрах...»Образ спрятался в утренний ток.Солнце бодростью терло костяк.«Гвозди в руки мне иль молоток?» -Сердцем водит дитя на полях.
II
Я повесился утром в сарае,Когда солнце пустило ростки.Я увидел смерть смысла, страдая,За намыленным краем тоски.Легкий ветер качал мое тело,И улыбка росла на лице.И бессмертье покоем запелоВ брызгах Леты, в забвенья пыльце.
«Он, невзирая на последствия...»
Он, невзирая на последствия,Не мог стесняться грубых действий.Остановившись на бесчестии,Он вывел, что такое честь.Кабак зловонил пред ним родиной,Сверкал создатель мерзкой гадиной.Все, что имел - давно украдено.И нечего желать - все есть.
Желюди
Желуди, люди, пища свиней.Рождались на небе, прыгали вниз,Лопнула кожа в засилье идей.Природа? Судьба? Божий каприз?Кто скажет теперь - зачем? Для чего?Возможно, что небо и знает ответ.Но нету возможности влезть на него.Узнать, как внизу, наверху тоже нет.Желуди, люди, пища богов.Жили, как свиньи, взлетали затем.Верили в искренность собственных слов,Верили в лживость общественных тем.Серый бархат внизу так манит с высоты.В сознанье призыв - пуститься в полет.Выжигай, вырывай больные мечты:Здесь паденьем всегда кончается взлет.
«На венах ссадины...»
На венах ссадины - никак им не зажить,И дух израненный, что мечется в тисках.Мгла позади, а впереди лишь страх.Так зыбко утвержденье - стоит жить.Я падал птицей в солнце. По рукеЦыганка мне гадала и бледнела.Поднять глаза, сказать слова не смела,И ангел над челом стоял в тоске.