Музыка дождя
Шрифт:
— Слабо, но засчитано, — Рик потёр скулу и оглянулся.
Девушек с дивана сдуло ветром, а парни сидели, опустив головы, не считая Вито — тот продолжал писать, не обращая внимания на разыгравшуюся драму.
— Кто-то объяснит мне, что происходит? Насколько я помню, мы не договаривались с Марко Бруно о конкретном времени. Или наш суетолог успел и в итоге обосрался?
— Никто и ничего не успел, — Джонни легонько ударил по тарелке. — Фабиан решил, что первую встречу можно провести и без тебя. Мы ввалились в офис Бруно, нас нашли в списках и послали.
— В смысле «послали»? — Рик сел на ближайшую колонку и разблокировал телефон. — Послали почему?
— Да просто послали. Сказали, что синьор Бруно отменил встречу и поставил нас на стоп.
Внутри заворочались неприятные подозрения, но Рик упорно продолжал листать телефонную книгу.
— Сейчас разберёмся, — он нажал на вызов и принялся ждать. — Скорее всего, вы просто пришли не в то время. А всё потому, что кто-то решил поиграть в главного.
— Всё потому, что кто-то забивает хрен на договорённости, — процедил Фабиан с дивана, зашипев от боли, когда Линда приложила к руке лёд.
— Иди на хрен! — Рик показал ему средний палец и отвлёкся на разговор.
И нет, дело было не во времени, не в составе группы — вообще ни в чём, что можно было назвать «объективной причиной». Приятный голосок на том конце динамика мило, но совершенно однозначно объяснил, что их просто прокатили, оставив на память стильную визитку со звёздным именем.
— Ерунда какая-то, — пробубнил Рик.
Он всё ещё сомневался, но всё же набрал номер звукозаписывающей студии, с которой они неделю назад подписали договор на запись трека, а потом несколько клубов, где должны были выступать в ближайший месяц. Сомнений не осталось. Рука с мобильным безвольно стукнулась о колено. Секунда — и нутро затопило яростью.
— Сукин сын! — Рик вскочил и с силой пнул колонку. — Вот дрянь!
Как его оттащили от оборудования, он помнил плохо. В висках пульсировал огонь. И почему он сразу не догадался, что значила эта фраза: «Пожалеешь», сказанная вдогонку?
— Убью… — прохрипел он, отфыркиваясь от холодной воды, прилетевшей в лицо. — Размажу по стенке!
— Угомонись, Рик, пока тебя не вырубили, — предупредил Фабиан. — Бруно ты ничего не сделаешь. Если он решил утопить музыканта, он всё равно это сделает.
Рик посмотрел на остывшего друга и рассмеялся.
— Если бы это был Бруно, я бы плюнул и растёр. Есть хреноллиард и один способ обойти таких снобов.
— У тебя есть другое объяснение такому всплеску «везенья»? — невесело усмехнулся Джонни. — Сначала этот урод появляется на горизонте, а на утро мы уже везде в стоп-листе, как протухшие устрицы.
— Есть, — Рик встал и направился к выходу. — У этого объяснения даже есть конкретное имя. Леон, мать его, Конти.
_______________________________
[1] Грант Грин (Grant Green; 1935–1979) — американский джазовый гитарист и композитор.
Глава 2
Дверь в кабинет отца Рик открыл с ноги. Тяжёлое полотно стремительно пролетело полукруг и грохнуло о стену. Мужчина вздрогнул и потянулся к кнопке стационарного телефона, но, когда понял, что перед ним сын, на губах заиграла торжествующая полуулыбка.
— Мне вызвать охрану? — поинтересовался он, заметно успокаиваясь. — Или порчу имущества ты отработаешь добровольно?
— Ты совсем охренел?! — взревел Рик, подлетая к столу. — Это, по-твоему, честная игра?
— Ты о чём?
— Ты всё прекрасно понимаешь! — Рик едва удержал себя от того, чтобы пустить в ход кулаки. — Но… знаешь… Это слишком даже для тебя. Просто… — кулак всё же прилетел в стол. — ОТВАЛИ, ЯСНО?!
Он до боли стиснул зубы. Внутри всё горело в чёрном огне, сжигая последнюю надежду на душевное равновесие. Полуулыбка так и не слезла с лица родителя, и это бесило так, что выкручивало суставы.
— За что, а? — Рик опёрся ладонями о столешницу и приблизил своё лицо к лицу отца. — Что ты ко мне пристал, а? Что тебе, мать твою, надо?!
— Рик…
— Может, я приёмный? Может, мать меня притащила тебе в подоле, и ты так ей мстишь?
— Рикардо!
— Я не прошу денег, не прошу протекции… Я полгода назад отказался от всего этого многомиллионного дерьма, но ты продолжаешь играть в заботливого родителя, который всё решает за меня! Ты зарубил моё музыкальное будущее в зародыше, ты растоптал мою веру в ТЕБЯ, ты раз за разом доказывал мне, что я для тебя не самый удачный проект, который ты «хочешь довести до ума». Но я не проект, ясно? Поэтому иди на хрен, а?!
Воздух в лёгких закончился, душа осыпалась серым пеплом. Рик обессиленно опустился на стул напротив.
— Ты не дал мне договорить в прошлый раз, — отец откинулся на спинку кресла и скрестил руки на груди. — Пришлось немного поработать над мотивацией.
— Оставь в покое группу. Ты не имеешь права, понял?
— Оставим мои права, Рикардо. Сначала выслушай.
— Ты серьёзно решил, что я сейчас буду тебя слушать?
— А у тебя есть выбор?
Выбор был. Послать к чертям старика с его паранойей, вернуться к команде и искать выход. Можно переименовать группу, изменить информацию в соцсетях и поработать над репертуаром. Можно свалить в другой город, другую страну, сменить имя и фамилию. Можно…
— В любом случае, — прервал отец поток его мыслей. — Я признаю, что был не прав.
От слов, сказанных так просто и обыденно, Рика передёрнуло. Сначала даже показалось, что он ослышался. Был не прав? И всё?
— Я не должен был закрывать глаза на твои интересы.
— Интересы? — из груди вырвался непроизвольный смешок. — Интересы… Это ты про музыку? Музыка была смыслом моей жизни, синьор Конти, но ведь вам же плевать, верно?
— Не плевать, но ведь и ты ни разу не попытался доказать мне, как для тебя это важно! Бунтовал, устраивал спектакли, группу эту сколотил из кучки бездарностей.
— Доказать? Ты заявил, что моя судьба уже предрешена, и ждал, что семнадцатилетний пацан будет тебе что-то доказывать?! Мне, может, нужно было тебе бизнес-план на десять лет вперёд предоставить? С графиками и схемами?! — Рик хлопнул ладонью по столу. — Знаешь… плевать на меня, на наши отношения, на всё это дерьмо… но сейчас пострадали люди, которые вообще не при делах, и вот это уже очень и очень хреново.
— Людям надо бы прекратить заниматься ерундой и найти себе достойную работу.