Чтение онлайн

– Куда прешь, мудила!
– обрывает мечты какой-то нувориш из <вольво>.- Проезжая часть для тебя, что ли, потап немытый? <О Боже!
– ужаснулся Боба.- Ни хрена в этой стране измениться не может. Как жить дальше, куда податься...> Взлетали самолеты из международного аэропорта, унося в своем чреве миллионеров и желающих стать таковыми, из иллюминаторов ничего заслуживающего внимания не видно. Ничего особого не видно и ближе к земле. По трассам катят <Волги> и <жигулята> вперемешку с иномарками, дорожники кладут асфальтовые нашлепки прямо на тающий снег, подымается парок от их кипучей деятельности, кое-где дымки из заводских труб, у винных лавок копится народ, в аэропорту за серебристым контейнером грузчики потрошат чемодан с иностранными лейблами, а над всем этим смиренным безобразием висит серое унылое небо. Падает серый снежок. Никаких танков. Подъедут если, ничего не изменится. Россия словно пропитана серым цветом.

Зарезали Бобу в подворотне. Не поделил с алкашами пустую поллитровку. Поллитровку об угол - бамс, по горлу - чик, и невысказанные слова клокотали в горле до самого приезда <Скорой помощи>. А там длинная труба и космос куда стремилась душа поэта. Газета <Тень> откликнулась на следующий день <Ушел из жизни еще один талантливый российский поэт тонкий знаток русского слога. Идет следствие, но без него ясно кому мешал худенький человечек с большой душой непобедимого росса - жидомасонской мафии, прихлебателям империалистического капитала. Доколе?
– спрашиваем мы и скорбим> Мы прочитали эту заметку, сидя в кафе у Женевского озера. Главпальто покупает и читает все русские газеты подряд. Мы смотрим в небо и силимся среди лазурной чистоты уловить запах серенького российского дымка. Маленький бы такой теплый, как рукавичка.