Чтение онлайн

— Я не могу дать отчество, но могу дать имя.

— А он достоин?

Этот вопрос напрочь выводит из спокойствия моё сердцебиение. Давление ощутимо сжимает голову спазмом, бьёт по ушам, вжимает многострадальные перепонки.

Сглатываю и заключаю безоговорочно:

— Да. Я знаю, что он меня любит. И верю, что непременно вернётся.

— Остаётся только надеется, — подытоживает Скворцова. — Вместе проще, да? Ты ж меня теперь не прогонишь?

Вновь мотаю головой. А вокруг сверкают огни, и мерцают гирлянды.

Человеку для поддержки нужен близкий человек. Нельзя верить тем, кто убеждает, что вполне может справиться сам и вообще всё в жизни обстоит иначе.

Теперь уже я тянусь к ней и признаюсь, обнимая:

— Мне тебя жутко не хватало. Буду безмерно рада, если впоследствии станешь для Женечки крестной.

Мира

Весенняя капель в этом году заиграла на улицах раньше положенного. На центральной, возле магазинчиков и ларьков, только несколько дней, как начали выставлять бесконечные ряды из цветов.

Свежесть воздуха насытилась сладкими и нежными ароматами. Серость и грязь вокруг, разбавились яркими красками.

Восьмое марта. Канун. Месяц до срока, прописанного врачами. И менее суток до реального. Сын, в отсутствии отца, решил преподнести мне на праздник самый главный и долгожданный подарок.

«Нервы, недостаток сна и питания» — именно этим врачи обосновали родителям ранние роды. Те согласились, умолчав о том факте, что моя беременность — постоянное пребывание в состоянии стресса, и закрыли вопрос полученным обоснованием: как бы то ни было, в итоге малыш появился на свет абсолютно здоровым.

Богатырём, если быть честными. Досиди он до нужного срока — у меня бы не осталось шанса родить самой. Понадобилось бы кесарево, а это долгое восстановление и возможные проблемы со здоровьем в будущем.

В моём случае, я буду дома с малышом уже на неделе.

Наверное, мне даже повезло заявиться в роддом именно в такой великий праздничный день. Врачам настолько не хотелось возиться с проблемной пациенткой, что меня заставили родить «по методичке». Четко выполнить все установки и очистить родильный зал раньше, чем охлаждённое шампанское успеет согреться.

На всё про всё, от моего осознания начала схваток и до первого крика моего малыша, прошло не больше четырех часов.

А после… Время будто замерло и я ревела вместе с ним: на каталке, с ледяной грелкой на животе, слыша, как за стеной две опытные медсестры дают проораться моему малышу, чтобы до конца раскрыть его лёгкие.

Восемь месяцев позади. Я должна была дотерпеть, дорастить, но мой главный мужчина решил, что прогнозы далеко не прерогатива женщин.

— Как назовешь красавца? — уточняет подошедшая санитарка. Замеряет мою температуру, давление.

— Женечка, — хриплю осипшим, а сама еле шевелю пересохшими губами. Слёзы так и текут, в то время как сын уже перестал надрываться.

— Так и запишу, — улыбается женщина, смазываясь в памяти безликим пятном. — Ветров Евгений — красиво. На первые сутки заберу его под наблюдение, а тебя отвезут в палату. Не переживай. Отдыхай. Отсыпайся.

Киваю, насколько могу, но глаза закрываются раньше. Мне вкололи четыре укола, поменяли за время родов две капельницы. Что в них было…? Прочитай состав, возможно и поняла бы, а так…

«Не переживай» — именно эта фраза оседает седативным где-то внутри. Расслабляет все мышцы, что были в тонусе ради защиты ребенка. Теперь так сильно трястись за него точно не надо. Хотя… В момент, когда почувствовала этот розовый комочек на своей груди, показалось, что купола над миром станет мало ради его защиты. Он настолько… Маленький, зависимый, ранимый… Как он там…? Один будет…?

«Можно я приду?» — хочу озвучить, а губы не слушаются. Что-то ощутимо мычу в полу сознательном. Чувствую чужие прикосновения.

— В палату, — мужской четкий голос на грани реальности, а далее уже явно сон и кадры-картинки все вперемежку.

Мой. Женька… Впервые так близко и настолько осознанно. Трогаю. Обнимаю. Кажется, даже чувствую. Болтаю, болтаю, делюсь всем, что так наболело. Смеюсь и рассказываю про сына.

Опять какие-то лишние фразы и рябь. Картинка без фокуса, как в испорченном телевизоре. Ищу его и не могу ни за что зацепиться глазами. Дышу. Вроде. А на деле, будто набрала воздуха в рот и не могу выдохнуть.

— Эй, ты как…? — тормошит кто-то за плечо в темноте. — Врача позвать? Всё нормально?

— Нет…, — вывожу спорно. Выдыхаю страх потери. — У меня… муж, — завершаю, не понимая, чем хотела продолжить. В голове гудит. Тело точно отбивная, ощущается каждая из выломанных косточек.

— У тебя сын. Всё хорошо. Тут всех проблемных чем-то накачивают. К утру отойдешь.

— Угу…, — соглашаюсь двояко.

Темная фигура склоняется надо мной и предлагает немного воды. Отхлебываю и проваливаюсь дальше.

Только теперь уже без картинок и радужных ожиданий. Просто. В кромешную темноту.

Утро. Слишком раннее, судя по всему Сквозь сбитый стон поднимаюсь с кровати и иду к двери.

— Ты куда? — окликает первая попавшаяся санитарка, наблюдая как я пытаюсь расхаживаться по стеночке.

— К сыну, — заявляю безоговорочно.

Пытается возразить, про «не то время», но смягчается, подхватывает под руку и уводит в сторону лифта.

— Третий этаж. Ты на первом. День бы шла сама, — толи фыркает, толи отзывается с неким сочувствием. — Там нормально всё. Если что не так, уже бы кипишь подняли. Пацан у тебя крепкий. Через пару недель ещё и доношенным фору даст.

— В папу, — подытоживаю с грустной улыбкой.

— Спортсмен? — с заметным интересом поддерживает разговор непримечательная женщина. Белый халат, точно ластик стирает лицо и не даёт навести фокус.

Вход на одном этаже. Выход.

— Военный, — выдаю отстранено.

Ожидаю очередного вопроса, но она лишь тяжело вздыхает. И заключает нейтральным:

— Всё наладится.

«Да…?» — подсознание встаёт в позу и я даже собираюсь что-то резко ответить, но тут вижу закрытый стеклянный бокс и десяток детей.